litbook

Поэзия


Через год, через век0

Новое кино

Прогуляться выйти субботним днём,

Завернуть в кафе невзначай.

И, давайте, папе пива плеснём,

Маме с дочкой заварим чай…

 

Но в кафе какой-то холодный свет,

Пиво – тёплое, чай – с тоской,

Потому решит семейный совет

Двинуть дружно в сад городской.

 

Там в саду стоит голубая ель,

Там когда-то белка жила,

Там в саду лошадка и карусель

И пин-понговских два стола...

 

Продают какую-то ерунду,

Постоять – устроит цена…

Духовой оркестр в городском саду

Так хорош, словно завтра война…

* * *

не западайте на западных женщин,

в западных женщинах есть западня,

наши – не мёд, ну а те – ещё хлеще,

не западайте на западных женщин,

слушайтесь, братцы, меня.

сколько на сердце и шрамов, и трещин,

но снова хочется в плен,

к этой – побольше, а к этой поменьше,

не западайте на западных женщин,

всех этих софий лорен.

 

снова и снова пакуются вещи,

к маме – маршрут всем знаком...

что ж, разберёмся, бывало и хлеще,

не западайте на западных женщин,

русским твержу языком.

* * *

Наш повар варит борщ, наш повар чегеварит,

Наш повар бородат, банданист и лукав,

И лук в его руках слезу в глазу нашарит,

И защекочет нос набор его приправ…

 

Всё под его рукой кипит, бурлит, клокочет,

Костёр его – горит, дрова его – трещат,

Он знай себе поёт, он знай себе хохочет,

Поёт – о том о сём, смеётся – наугад.

 

Он весь – из озорства, побасенок, улыбок,

Случится коль чего – так он и горю рад.

А что судьба его – комедия ошибок…

Зато – костёр горит. Зато – дрова трещат.

* * *

Жизнь началась, как положено, в три утра,

Сердце заныло (сердце – известный нытик),

Поиск таблетки, смысла, воды, добра…

Снова прилечь, затихнуть, выключить бра…

Жизнь – лженаука, мой неумелый гитик.

 

Каяться, маяться, перебирать слова,

Праздновать труса траченным валидолом…

Сдрейфив насчет «пройдут Азорские острова»,

После сорваться на торжество шутовства:

Выжечь больное сердце дурным глаголом.

Карлсон, который живёт в подвале

Мужчина в самом закате сил

Милостыню просил.

 

Дело житейское, пустяки,

Мимо руки пятаки.

 

Нет  Малыша, негде жить,

Некого низводить,

 

Что-то он совсем изнемог.

Где же ты, его Фрекен Бок?

 

Некуда бежать молоку.

Некуда идти старику.

* * *

Сдержанное молчание

На основных частотах.

Нет. Ещё не отчаянье.

Но уже что-то. Что-то.

 

В книжице пыжится ижица

Знамя поистрепалось.

Мало того, что не пишется.

Не хочется, чтоб писалось.

* * *

Что нам в кипрстве, майоркстве,

канарстве?

Даже сниться не хочет покой.

Мы живём в правовом государстве.

То есть – держим топор под рукой.

 

Может, будет получше, почище,

Через год, через век, а пока –

Держим руку мы на топорище,

Топорище сжимает рука.

 

Вечно брезжит над нашей державой

То рассвет, то пожар, то погром…

Как сказал бы Булат Окуджава:

«Топору топоры топором».

Невозможная Родина наша,

Где сегодня страшней, чем вчера

На открытом огне варит кашу,

Разумеется, из топора.

Январский сонет

Кончалось всё, особенно – январь

Морозноликий, перегаростойкий…

Но дворник наш, пропивший инвентарь,

Вдруг отгвоздил себя от барной стойки.

 

Его запой – ровесник перестройки

Закончился как майя календарь,

И осветил починенный фонарь

Наш двор, враз переставший быть помойкой.

 

Сосед не верит: всё мол, бесполезно,

Напьётся завтра хуже чем вчера…

А я взглянул в глаза ему с утра,

И, кроме шуток, – там такая бездна…

 

Бормочет дворник: «Русский – значит трезвый»

И добивает лёд в углу двора.

Медный привкус

По четвергам здесь водится посредник.

По пятницам попятившийся понт

Любой мальчишка переходит вброд,

На пляже оставляет след наследник.

 

Здесь говорят не «крайний», но «последний»

И самогона набирают в рот,

И ждут, когда же плеть перешибёт

Сивушный запах или привкус медный.

 

Припоминая старый анекдот

Напротив дота строят антидот,

Губами шевелят: аз-буки-веди-

Глагол-добро, ан всё наоборот –

Бездействия и зла невпроворот,

Горящий юноша и взор какой-то бледный.

* * *

Какое сильное звено,

Но – выпавшее из цепочки...

Уменье свыше нам дано –

Как пропадать поодиночке.

 

По одному нас ловит стая:

Поддых – ага, по морде – хрясь,

Как бы резвяся и играя,

Но не играя, не резвясь.

Рейтинг:

0
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
    Регистрация для авторов
    В сообществе уже 1025 авторов
    Войти
    Регистрация
    О проекте
    Правила
    Все авторские права на произведения
    сохранены за авторами и издателями.
    По вопросам: support@litbook.ru
    Разработка: goldapp.ru