Нижний буфет
Памяти Николая Дмитриева
Собственно, мы не дружили,
Пили, и то – иногда.
Равновеликими были
В жизни у нас города.
Он уезжал в Балашиху,
Я оставался в Москве.
Он подозрительно тихо
Строчки носил в голове.
И не читал за столом их,
Слушал и больше молчал,
Он не любил посторонних,
Попросту не замечал.
Видимо, сильно мешали,
Хоть обещали ухи,
А ведь под сердцем лежали
В эти минуты стихи.
И потому он не ехал
Рыбу ловить под Москвой,
И отказавшись, со смехом
Тряс над столом головой.
Пили? Конечно же, пили!
Кто же в буфете не пьёт?!
– Что, извините, спросили?
Дмитриев? Нет, не придёт.
Рысий клык
Мы снова в небо поднялись,
Когда позволила погода.
Убили рысь, убили рысь,
Которой от роду полгода.
Но сам убивший ликовал –
Вот будет клык ему на шею!
Он клык тот позже надевал,
Как и на службу, портупею.
Нас вертолёт тащил домой,
И нам уже земли хотелось,
Перед грядущею зимой
Не сочинялось, и не пелось.
Мы на прощанье обнялись,
Пошли, друг друга обгоняя…
Убили рысь, убили рысь,
А для чего, убей, не знаю.
