Крымская весна
Капитализмом многих искусили,
Обряд «благодеяний» совершив.
Очнулись те, кто «ценности» вкусили,
С тяжелым отравлением души.
Воспели идеал страны плечистой,
«Красивой жизни» радужные дни!
Где очень много силы, но нечистой,
И власть не для людей, а над людьми.
Под дикий лай, Европы злобный вой,
Безправья оголтелого засилья,
Народы возвращаются домой,
В себя приходит Матушка-Россия!
Живи, не спотыкаясь в заблужденьях,
Своим умом, великая страна.
Надеждой о грядущем возрожденье
Переполняет Крымская весна.
Узрите в ней другую синеву,
Внемлите нам, имеющие уши,
Так предки, прорастая сквозь траву,
Нас умоляют: «Не поганьте души!»
У нас особая проблема
Уже фашисты ходят строем,
В дыму фугасы воют воем,
Бегут детишки и старушки,
А их – в упор встречают пушки.
На краешке российской суши
О помощи взывают души,
Растет число имен нетленных,
В боях героев убиенных,
Где и живым уже невмочь, –
Ну как своим-то не помочь?
У нас особая проблема –
Не огорчить бы дядю Сэма,
Да и Европу не обидеть,
Зажмурились, чтобы не видеть.
Жужжат на всех каналах роем.
В самих себе окопы роют,
А перед сном «телегерои»
Водою теплой морду моют…
Приехали!
Приехали! – янки
Маячат в тумане,
В Славянске под танки
Ложатся славяне,
Вгрызаяся в сушу
Под их небесами,
Мы русскую душу
На части кромсаем!
У нас господа
Не желают под пули,
Хлопочет орда,
Чтоб ее не надули,
За деньги падут,
Как один, – арьергардом,
И тихо кладут
Миллиард к миллиарду.
Убийца на троне, –
С ним мир утрясаем,
Иуда в законе, –
«Своих не бросаем!»
Наш ответ Чемберлену
Вы пред сильными мира сего
Научитесь не лаять, а блеять,
Ну, а в Раше любимой, – того…
Надо, Федя, чуть-чуть по подлее,
Мы, конечно, до «ручки» дойдем,
И, свихнувшись, не все и не сразу, –
Поднатужимся – слово даем!
Чтоб детей убивать по приказу.
Снова примут, уже, как своих,
Пропустив через сито и терку,
Обнаглевших до уровня их,
В, как ее там, – Большую Шестерку?
Нипочем не допустим Обаме
Рейтинг свой повышать и престиж,
Кликнем дружно на первом канале
На ремонт наших съехавших «крыш».
Не питают надежды и грез,
Заплутавшие в мире отпетом,
Но, цепляясь за свет куполов и берез,
Мы еще не совсем «унесенные ветром».
Борьбу со злом никто не отменял
Их мина, вместе с волглою травой,
Взрывается погибельно и звонко,
И машет над удушливой землей,
Уже посмертно детская ручонка…
Хоть пару дней, о Господи, послушай!
Я у войны надеюсь отмолить,
Чтоб вознеслись обугленные души,
Которым не представилось пожить.
Уже горит околица России,
А наша расплодившаяся тать
Предпринимает «мудрые» усилья,
Считая деньги, трупов не считать.
Огонь и меч несет иноплеменник,
Неужто этой доли не избыть?
А что нам остается, современник,
По-бабьи опечалившись, завыть?
Борьбу со злом никто не отменял,
Ну как же так?.. – вы помните?.. из храмов,
Торговцев мелких, мытарей и хамов,
Христос веленьем Божьим изгонял.
Предавшие, наверно, могут жить,
Забыть с землею смешанные лица,
Оглохнуть и ослепнуть, испариться!
А честь и совесть просто умертвить,
И суетливо в этом копошиться.
И тусклый звон серебряников длить,
Чтоб на сухой осине удавиться.
Деревья русские
Еще стоим, а мимо по дороге,
В потрепанной ветрами синеве,
Проносятся Вселенские тревоги,
Дождем не просыхая на траве.
Заря сошла с ума среди войны,
Дымились наши пни, судьбой распяты,
Ворочалась весна от тишины,
И отросли побеги в сорок пятом.
Но ничего страшнее нет на свете,
Как ничего другого не представить,
Обрубленные клоны, – наши дети!
Так больно и не скоро зарастают.
Усталый путник иногда прибьется
Под кроною грозу прокоротать,
А кто-то просто с куражу зайдется,
И всадит в нас топор по рукоять…
Какой-то дикий иноземный стеб
Всех поглотил – чужому богу вняли,
Но, русские, – мы снова прорастем,
Дай Бог, чтобы не выдрали с корнями!
Еще стоим…
Александру Михайлову
От походов лихих не укрыться погони,
Бьется сердце ударами звонких подков,
А в закатах твоих будто мечутся кони,
Потерявши когда-то своих седоков.
Здесь под небом святым, и безоблачно синим,
Топчет землю твою вороватая тать,
Нас не надо просить постоять за Россию,
Мы умрем за нее – надо только позвать!
И под крышей ее далеко не атланты,
Позолота летит с бутафории сей,
Бьют куранты, как прежде, родные куранты!
Только мы – эмигранты в России своей…
Как на праздник уйдем, подбоченившись лихо,
Потемневшая шашка еще на бедре,
Под травой-муравой дышат пращуры тихо,
«Позаботимся» мы о врагах на заре.
Полыхала война, уж которое лето,
Громыхали на запад тугие вагоны,
Ты родился в рубашке защитного цвета,
А на ней, Александр, уже были погоны!
