litbook

Поэзия


А что нам остаётся, современник?0

Крымская весна

Капитализмом многих искусили,

Обряд «благодеяний» совершив.

Очнулись те, кто «ценности» вкусили,

С тяжелым отравлением души.

Воспели идеал страны плечистой,

«Красивой жизни» радужные дни!

Где очень много силы, но нечистой,

И власть не для людей, а над людьми.

Под дикий лай, Европы злобный вой,

Безправья оголтелого засилья,

Народы возвращаются домой,

В себя приходит Матушка-Россия!

Живи, не спотыкаясь в заблужденьях,

Своим умом, великая страна.

Надеждой о грядущем возрожденье

Переполняет Крымская весна.

Узрите в ней другую синеву,

Внемлите нам, имеющие уши,

Так предки, прорастая сквозь траву,

Нас умоляют: «Не поганьте души!»

У нас особая проблема

Уже фашисты ходят строем,

В дыму фугасы воют воем,

Бегут детишки и старушки,

А их – в упор встречают пушки.

На краешке российской суши

О помощи взывают души,

Растет число имен нетленных,

В боях героев убиенных,

Где и живым уже невмочь, –

Ну как своим-то не помочь?

У нас особая проблема –

Не огорчить бы дядю Сэма,

Да и Европу не обидеть,

Зажмурились, чтобы не видеть.

Жужжат на всех каналах роем.

В самих себе окопы роют,

А перед сном «телегерои»

Водою теплой морду моют…

Приехали!

Приехали! – янки

Маячат в тумане,

В Славянске под танки

Ложатся славяне,

Вгрызаяся в сушу

Под их небесами,

Мы русскую душу

На части кромсаем!

У нас господа

Не желают под пули,

Хлопочет орда,

Чтоб ее не надули,

За деньги падут,

Как один, – арьергардом,

И тихо кладут

Миллиард к миллиарду.

Убийца на троне, –

С ним мир утрясаем,

Иуда в законе, –

«Своих не бросаем!»

Наш ответ Чемберлену

Вы пред сильными мира сего

Научитесь не лаять, а блеять,

Ну, а в Раше любимой, – того…

Надо, Федя, чуть-чуть по подлее,

Мы, конечно, до «ручки» дойдем,

И, свихнувшись, не все и не сразу, –

Поднатужимся – слово даем!

Чтоб детей убивать по приказу.

Снова примут, уже, как своих,

Пропустив через сито и терку,

Обнаглевших до уровня их,

В, как ее там, – Большую Шестерку?

Нипочем не допустим Обаме

Рейтинг свой повышать и престиж,

Кликнем дружно на первом канале

На ремонт наших съехавших «крыш».

Не питают надежды и грез,

Заплутавшие в мире отпетом,

Но, цепляясь за свет куполов и берез,

Мы еще не совсем «унесенные ветром».

Борьбу со злом никто не отменял

Их мина, вместе с волглою травой,

Взрывается погибельно и звонко,

И машет над удушливой землей,

Уже посмертно детская ручонка…

Хоть пару дней, о Господи, послушай!

Я у войны надеюсь отмолить,

Чтоб вознеслись обугленные души,

Которым не представилось пожить.

Уже горит околица России,

А наша расплодившаяся тать

Предпринимает «мудрые» усилья,

Считая деньги, трупов не считать.

Огонь и меч несет иноплеменник,

Неужто этой доли не избыть?

А что нам остается, современник,

По-бабьи опечалившись, завыть?

Борьбу со злом никто не отменял,

Ну как же так?.. – вы помните?.. из храмов,

Торговцев мелких, мытарей и хамов,

Христос веленьем Божьим изгонял.

Предавшие, наверно, могут жить,

Забыть с землею смешанные лица,

Оглохнуть и ослепнуть, испариться!

А честь и совесть просто умертвить,

И суетливо в этом копошиться.

И тусклый звон серебряников длить,

Чтоб на сухой осине удавиться.

Деревья русские

Еще стоим, а мимо по дороге,

В потрепанной ветрами синеве,

Проносятся Вселенские тревоги,

Дождем не просыхая на траве.

Заря сошла с ума среди войны,

Дымились наши пни, судьбой распяты,

Ворочалась весна от тишины,

И отросли побеги в сорок пятом.

Но ничего страшнее нет на свете,

Как ничего другого не представить,

Обрубленные клоны, – наши дети!

Так больно и не скоро зарастают.

Усталый путник иногда прибьется

Под кроною грозу прокоротать,

А кто-то просто с куражу зайдется,

И всадит в нас топор по рукоять…

Какой-то дикий иноземный стеб

Всех поглотил – чужому богу вняли,

Но, русские, – мы снова прорастем,

Дай Бог, чтобы не выдрали с корнями!

Еще стоим…

 

Александру Михайлову

 

От походов лихих не укрыться погони,

Бьется сердце ударами звонких подков,

А в закатах твоих будто мечутся кони,

Потерявши когда-то своих седоков.

Здесь под небом святым, и безоблачно синим,

Топчет землю твою вороватая тать,

Нас не надо просить постоять за Россию,

Мы умрем за нее – надо только позвать!

И под крышей ее далеко не атланты,

Позолота летит с бутафории сей,

Бьют куранты, как прежде, родные куранты!

Только мы – эмигранты в России своей…

Как на праздник уйдем, подбоченившись лихо,

Потемневшая шашка еще на бедре,

Под травой-муравой дышат пращуры тихо,

«Позаботимся» мы о врагах на заре.

Полыхала война, уж которое лето,

Громыхали на запад тугие вагоны,

Ты родился в рубашке защитного цвета,

А на ней, Александр, уже были погоны!

Рейтинг:

0
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
Регистрация для авторов
В сообществе уже 997 авторов
Войти
Регистрация
О проекте
Правила
Все авторские права на произведения
сохранены за авторами и издателями.
По вопросам: support@litbook.ru
Разработка: goldapp.ru