litbook

Поэзия


Сны0

        «Мне снилась осень в полусвете стёкол»

                                         Борис Пастернак       
 СОН 1
Снились стихи, а не это бряканье,
будто бежишь, а камешки брякают,
а не кряканье-кваканье.
Детство прошло и я отбегался.
По свету я покружил-проехался.
С массой народа я переведался.
Были орлы, а были и так себе.
Прожил в борьбе с ихним "бе-бе",
в ничтожной алчбе.
Жил и с другими - павшими с неба.
Большая часть? Большинство у Эреба,
вместо лучшего места - у Феба.
Я живу. Стихи сочиняю.
Всех я помню. Не забываю.
Глагольная рифма... вам не желаю.
                                      18 апр 2014
СОН 2
Я будто молод и сижу в кафе.
Пью кофе. Я в Париже.
Две дамы, явно под шафе,
тихонько шепчутся о нуворише.
Ах, утро - я люблю тебя.
Чудесный день. Бликует Сена.
И солнце, мирно мир дробя, 
мне режет зренье автогеном.
Две дамы - вот мои друзья.
Мы после ночи. Страсть. Волненье.
Нагие дамы средь белья.
Любовное воспламененье.
Но утро ставит на места
мою любовную науку
и поражает быстрота,
с которой мы бредем в "разлуку".
И ночь пред нами, впереди,
хватает нас, бросает в омут.
Ох, сердце - стукает в груди,
но утром стук его негромок,
а к вечеру разбередит.
                11 мая 2014 
СОН 3

Снился папа на машине.
Лето. Август. Он хотел
повезти из благостыни
нас купаться. Был он бел.
Странно. Все сидели молча.
Он бубнил о том. О сём.
Всем нам головы морочил.
Изъяснялся ни о чём.
Сон прервался. Я подумал:
папа умер. Мой отец.
Был тяжёлым вольнодумом,
а, по правде, был глупец.
Доктор. Он от медицины
был в восторге. Щас уж нет.
Приняла его чужбина.
Лысый папа. Мой брюнет.
Мы поедем. Папа. Точно.
Поддавай-ка ты газку.
Я под папу был заточен.
Ох, носиться ангелку.             
                     8 авг 2014 
СОН 6
Ранняя осень. Стою на мосту
в городе Горьком. Очередь. Солнце
розовое - подчёркивает бледноту
моего лица. Вижу оконце
бабушкиного дома. Горит окно.
Отражает нас, что стоим. Как грустно
мне в эту осень. Они в домино
играют. Мне неприятно, гнусно.
Мост над городом. Нет машин.
Снизу бегут подо мною рельсы,
словно в меня сто бормашин
уставились накануне рейса.
Подхожу к человеку. Даю нож.
Он берёт его. Точить начинает.
Среди всех моих непомерных нош
последняя меня доконает.
Сну конец. Зима. Тихая ночь.
Было во-сне мне неприятно,
что не знал я, как мне-то помочь,
а помощь нужна и - невероятна.

6 декабря 2014

СОН 15
Пугаю бандитов. Они должны
убить меня на Малом Каретном.
Я не чувствую вины.
Я не нарушил их запреты.
Говорю им, что только я
не вернусь сюда по тревоге.
Особо рассчитываю на бугая. 
Размышляю о том, как сделаю ноги.
Объясняю им, что войдёт МУР.
Они смущены. Они отпускают
меня. Не знаю я почему.
Видимо, к этому привыкают,
сожалея, что связались со мной.
Я молод. Вру беззастенчиво.
Я понимаю, что прав. Боже мой!
Бояться меня - обычного птенчика.
                                         12 дек 2014

СОН 34
Вот он я.
Метро Новослободская.
Я на станцию вхожу.
Настроение? Плоское.
Я детали все расскажу.
А на станции два спуска.
Скорый. Панели - вниз. 
И другой. Идёт загрузка
под мотивчик в колонках: - Бис! -
Я вбежал и опустился
в зелёный кривой вагон.
А народ опасный резвился.
Побежал бы и вышел вон.
Тут и Киевская. Я вижу:         
положенье пик. Страшный шум.                                             
Денег нет. Я не в Париже.                                 
Положенье, похоже, жуть.                                                         
Как войду в метро.
От контролёра.
Всё вокруг меня серо,
а на свете слишком скоро.
Половина людей вверх.
А другая - ныряет в бездну: 
стержни маленьких гвоздей.
Я боюсь, что я исчезну. 
Быстро я сажусь. Смотрю.
Поезд мимо станций мчится.
Женщина. Щас заору.
Шея у неё в ключице.
Она, явно, не её.
Она в точности мужская.
Шея? Погляди в неё. 
В ней щетинка колдовская.
Ужас. Гадость. Не моё.
Она к девушкам пролезла.
Она? Нет. Конечно. Он.
Вырубил. И я-то знаю. 
Двух умерших раком жён
я при этом вспоминаю.
Я иду среди ментов
в штатском. Я иду по краю
девок подлых и воров.
                      17 дек 2014

СОН 61
Дом, выходящий на Комунистическую
улицу. Первый подъезд. Второй этаж.
Комната небольшая. Чистенькая.
Дом в городе Горьком. Наш.
Стена полукруглая. Синего цвета.
Лампа настольная. Письменный стол.
Разве можно не помнить это?
Место памятное. В жизнь пришёл
вот оттуда. Шнур отрезан.
Лампу в розетку никак не включить.
Двор в темноте. Нету места
роднее, что нужно мне сохранить.                                        
                                            23 дек 2014
СОН 62                                                                             Собрались большой компаньей встретить День Рождения.
Слава Рудаков, дружочек мой, он в гробу лежит.
Саша Кузнецов, мой друг, в честь А. А. Алейника
спич, конечно, скажет. Всех их разместить 
не имею я сейчас представления.
Тут проблема не моя - Бога в облаках.
Все уместимся. За стол. При воображении
сядем - выпьем и начнём. Хорошо? Гуд лак! 

                                                    23 дек  2014

СОН 85

Я слоняюсь по Мосфильму,

попадаю не туда,

в кутерьму из кинофильмов,

тронешь только - так беда.

То почудится мне что-то

жуткое, сам не пойму,

кто кого тут звал? Вколото -

в кровь - в дыханье, как чуму

ты таскаешь, только надо

улиц темных, площадей

и трамваев, все громады

брать с собою. Для идей

канет дивная свобода.

Ты поймешь, кто друг, кто враг.

Ты постой, постой у входа -

развевающийся флаг.

Понимаю, бред кромешный.

Бабы сразу на меня:

- Бесшабашный ты. Болезный. -

Говорят три ночи. Дня

я ищу, но нет покуда.

Спрашивать? Дождался. Жди.

Сесть в трамвай? Что за причуда?

Здесь Мосфильм! Ты погоди.

Как же могут на Мосфильме

вся трамвайская Москва

проплывать во тьме бессилья?

Кругом - кругом голова.

Я сажусь в трамвай и еду

дальше в сумрак - в облака.

И веду с собой беседу:

голос - тексты - на века.

                          14 янв 2015

Александр Алейник родился в г. Горьком, 1954. Эмигрировал в 1989 г. Несколько книг стихов. В газете "Новое Русское Слово" полтора года вёл авторскую рубрику саркастического толка под личиной поэта-куафёра "Олимпа Муркина". Вошёл в антологию Евтушенко "Строфы века". Последняя книга (2012 г.)  – «Абрис» Сонетный роман с вкраплениями (СПб, 390 стр.). Живёт в Нью-Йорке.

 

 



 






Рейтинг:

0
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
    Регистрация для авторов
    В сообществе уже 1007 авторов
    Войти
    Регистрация
    О проекте
    Правила
    Все авторские права на произведения
    сохранены за авторами и издателями.
    По вопросам: support@litbook.ru
    Разработка: goldapp.ru