litbook

Поэзия


Старый художник0

Он раскрывал пустой альбом -
Слепые вставки белых дней.
А за испачканным окном,
Был водосток обметан льдом,
И слоем новостей.

И карандаш чертил спираль,
Но не касался белизны,
И взгляд в синеющую даль,
И старых мыслей будто жаль
И отсветы луны ...

Таков остаток прежних сил,
Таков удел людей и птиц:
Сперва парил, блистал, любил,
Потом сильней усталость крыл,
И боль в сплетеньях мышц.

Дрожит свеча в его глазах,
Рука висит над миром грез
И застывают боль и страх
В пяти измученных листах,
В стекле остывших слез.

Рейтинг:

0
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
    Регистрация для авторов
    В сообществе уже 1015 авторов
    Войти
    Регистрация
    О проекте
    Правила
    Все авторские права на произведения
    сохранены за авторами и издателями.
    По вопросам: support@litbook.ru
    Разработка: goldapp.ru