* * *
Нет ни зависти, ни злости
Ни злорадства, ни вражды…
Вперемешку на погосте –
Москали, хохлы, жиды…
Годы мчатся, как в насмешку.
Вновь друг другу не милы
Те, кто гибнут вперемешку –
Москали, жиды, хохлы.
Не поймут, в чём виноваты,
Память множа на нули,
Не узнав в прицеле брата,
Хохло-жидо-москали.
* * *
Предают, словно песню поют.
Предают и чужих, и своих,
Забывая, что Там и Тут
Разделяет один лишь миг.
Продаётся злорадство и лесть,
В пятнах сплетен чужое бельё…
Не в чести у торгующих честь.
Вот и всё. Остальное – враньё.
БЫВШИМ…
Не замечать, не мучиться вопросами,
Не повторять – «страна, вина, война»,
А говорить на «чёрное» - «белёсое»,
Выглядывая тихо из окна.
Не выделяться даже в грязном месиве,
Быть с краю – не на взлётной полосе,
Оправдывать любое мракобесие.
И быть, как все, как все, как все.
* * *
Мне не нравятся «А» и «Б»,
Те, кто «против», и те, кто «за»…
По губе, словно по судьбе,
Запоздало ползёт слеза.
Я пытаюсь понять, понять,
Что сулит запоздалый знак.
Если плохо – пора менять.
Я согласен. Но как? Но как?
* * *
Откуда? Зачем? И куда?
Ответов таинственный свет
Рождает, мерцая, звезда.
Но свет не похож на ответ.
Он просто даёт понять,
Что память уходит во тьму.
А неба земную тетрадь
Листать не дано никому.
* * *
На синем ветру золотистые тени
Луны, фонарей и чужого тепла.
И кажется, вечер – не зимний, весенний,
И бесится ветер совсем не со зла.
И кажется – краски разлиты случайно,
Не дождь, а удачу пророчат они…
Как искры летят за дугою трамвайной,
Так вслед за мечтой – не погасшие дни.
* * *
Полнолуние дарит мечтам звездолёт,
Снаряжая полётные сны,
Где становится космосом прожитый год,
Где забытые слёзы видны.
В этом космосе память летит наугад,
Рассекая невидимый свет.
В нём, как звёзды, вопросы летят и летят,
И ответов на них нет и нет.
* * *
Кто ты для идиотов? - Идиот.
А идиоты для тебя? – Бесспорно.
За веком век, за годом год идёт,
И кажется, что время им покорно,
Они идут и вдоль, и поперёк,
И всюду пустоту рождают речи.
При этом, как бы ни был путь далёк,
Смотри - опять идут, идут навстречу.
* * *
«Мы живём, под собою не чуя страны»
О. Мандельштам
Как живут? – Под собою не чуя вранья,
Под собой, над собой и вокруг.
Это кажется только – своя колея.
Не сойти. Это замкнутый круг.
Даже воздух отравлен постылым враньём,
Что висит шелухой на устах.
Как живут? Погружаются ночью и днём
В незамеченный ранее страх.
ВЕСНА
Зеленеет листва, да и лица
слегка молодеют,
Авель с Каином – только в начале вражды
Созревают плоды, но и ненависть
исподволь зреет,
И дорога пылит, заметая чужие следы.
Чей-то смех или плач превращается
в древнюю песню,
И нежданные слёзы смывают
обманчивый лёд.
Авель, брат мой,
сквозь времени отсверк железный
Всё опять, как тогда.
И весна запоздало поёт.
* * *
Вспоминаю обложки прочитанных книг – Слышу эхо, которого нет.
Вижу их, словно лица ушедших родных,
Словно окон не гаснущий свет.
И, как будто страницы сквозь память летят,
И счастливые лица видны…
Это «время вперёд» или «время назад»?
Это ветер, листающий сны.
Владимир Спектор родился 19.06.1951 г. в Луганске. Окончил машиностроительный институт и Общественный университет (факультет журналистики). После службы в армии долгие годы трудился на тепловозостроительном заводе. Автор 25 изобретений, член-корреспондент Транспортной академии Украины. Также работал главным редактором телекомпании «Эфир-1», собкором газеты «Магистраль». Член Союза журналистов, редактор литературного альманаха и сайта "Свой вариант", научно-технического журнала «Трансмаш». Автор более двадцати книг стихотворений и очерковой прозы. Заслуженный работник культуры Украины. Лауреат нескольких литературных премий, среди которых: премии имени Юрия Долгорукого, Владимира Даля и Арсения Тарковского. Сопредседатель Межрегионального Союза писателей, член Президиума Международного Литературного фонда.
