litbook

Поэзия


Стихи0

La neige

Смолой и миндалем, и коркой мандарина

И пахнет, и цветет, и плачет первый снег!

Вскипают небеса, и белая марина

Ликующей волной бросается на брег

 

Сухого декабря. И саранчой крылатой

Грызет горячий свет в ладонях фонарей,

И делает шутов из командорских статуй,

И в нос целует льва, что сторожит музей.

 

Всё хочет замести — чтоб ни конца, ни края!

И набело строчит, и падает, устав,

И девочка моя, не веря, замирая,

Несёт её в горсти, перчатки растеряв.

 

...Мы их найдем весной, на прошлогодних листьях —

Вся правая в песке, а левая травой

Проколота. И тень от велосипедиста

Над нами пролетит, как призрак голубой.

 

Он катит напрямик, кругом теплынь и нега,

И волосы со лба сдувает ветерок.

А нам — белым­бело, и пахнет первым снегом,

Как будто снег идет, как будто память — Бог.

 

* * *

Какая лень! С чего бы вроде,

А реже говорят «дела»,

И дворник тише колобродит,

И в отпуск нищенка ушла.

 

Сосны трезубец одинокий

Рисует ветром тень свою.

И чемоданы — раньше срока,

Не потому что я люблю,

 

А потому что выше крыши,

Где ждут каникул облака,

Тоска горячей тушью пишет

И задыхается слегка.

 

Уже расселись у порога

Картонка, сумка и рюкзак,

Уже заправлена дорога

В голодный звонкий бензобак,

 

И на двери у книжной лавки

Прямоугольный август мой

Пришпилен наспех, как булавкой,

Стальной французской стрекозой.

 

* * *

...Бывают сны — войска. Бывают сны

— нашествия. Не спрятаться, не скрыться.

Ночь зимняя, хрустальная гробница,

разграблена. И слышен шум войны.

И бьют, с какой не знаю стороны,

не знаю, это нас или атака,

И до утра ещё как до Итаки,

И съедены быки.

Бывают сны —

спектакли. Мы друг другом прощены.

Враги такие! А теперь как братья...

Но слабнут невозможные объятья,

и вдруг щека касается стены.

Стена стара, узка моя кровать,

отец и мать, всесильные, как боги,

зовут с собой, уводят по дороге

и учат в две руки меня летать.

Бывают сны — опричники, орда...

Уж лучше бы не спать! Да ночь сильнее.

Куда она — туда и сон за нею.

И нежно светит мертвая звезда.

И снова крест потерянный на шее.

 

* * *

Она

Любила платья с вырезом и оборкой.

Купалась только

В расшитом солью бархате,

Темно­синем.

Она носила

Кольцо на пальце, в память о первом «горько»,

Потом ребенка.

Из всех одна

На школьный снимок,

Шероховатый, плоский,

Пришла в матроске.

...Росла во сне,

мяту пила горячей

И, точно мячик,

Легко ловила яблоко.

В подкидного

Была готова

Дурачить всех подряд, в гамаке, на даче,

Давала сдачи,

с кроссвордом билась, а естество мужское

Брала без боя.

Сменила башню, город, реку и море,

Погибла вскоре.

 

…Вот и всё,

но я никак не могу поверить,

Что в снегу бессонниц

лишь отраженный свет,

Что любую смерть

случайностью не измерить,

Я сказать не смею,

что её уже нет.

Так кончается день.

Смягчается женский профиль,

И становится детским.

И cплывается над головой

Моя тайная боль,

И качается люлька сердца,

И умершие боги

Остаются с тобой.

 

Верба

Россия — это вербные лапки

и рысьи глаза косые.

Говорят, когда приблизится сорок,

Услышишь этот звериный шорох,

Найдешь неотправленных писем ворох —

Россия, Россия, Россия...

 

В снегу по колено, она цветет,

вернее — держит на ветках стаю

неоперившихся, тёплых слов,

корнями прямо в тебя врастает,

крылом твою отворяет кровь,

впускает небо, дотла сгорает.

...мольба и верба, зола и мед —

— чужая, ничья, родная.

 

Поёт и просит: сломи меня,

а то ведь некому, в воскресенье...

Прими же, ради такого дня,

всё, от раскаянья до прощенья,

возьми домой, обними, укрой,

в твоих ладонях я верить стану,

и ты поймешь, как терять покой,

и солнце славить, и петь осанну...

...А пух на слабых её ветвях

Похож на серую шерсть ослёнка,

на колокольчики в облаках,

на стаю слов — желторотых, звонких,

на всё, что помнится, говорят,

когда приблизится к сердцу сорок.

На свежий пепел и рысий взгляд,

на неотправленных писем ворох,

на сон весенний про поздний снег...

А в нём — израненные, босые,

Как ноги нищенок и калек,

Святые вербы у диких рек, ­

Россия, Россия, Россия.

Рейтинг:

0
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
Регистрация для авторов
В сообществе уже 997 авторов
Войти
Регистрация
О проекте
Правила
Все авторские права на произведения
сохранены за авторами и издателями.
По вопросам: support@litbook.ru
Разработка: goldapp.ru