* * *
Опять октябрь. Над нашей зоной
Летят упитанные гуси.
Жулье одето по сезону.
Вся отрицаловка – на СУСе[1].
И бесконвойник на продскладе
Картошку жарит вечерами.
Бандиты с ужина в отряды
Бредут локальными дворами.
И в том отряде, что повыше,
Глядят, как за тройным забором
Идет вдали, почти не слышен,
По расписанью поезд скорый.
Заката рдеют переливы.
Дневальный окна утепляет.
И срок течет неторопливо.
И все никак не иссякает...
ТВОЙ ГОЛОС
Осенний дождь на сером фоне
Чертил унылые штрихи.
Но вот в мобильном телефоне
Твой голос разорвал гудки.
И что-то в мире раскололось,
И не осталось ничего –
Лишь этот голос, этот голос,
Лишь интонации его!
И каждый звук его был нежен,
Как мирозданье на заре,
И я внимал ему, прилежен,
Как первоклассник в сентябре.
И уходил угрюмый вечер
Туда, где тихо до утра
Струится Млечный Путь, беспечен,
Как будто искры из костра.
И серый мир преображался,
Подобный сказочному сну.
И я в тот голос погружался,
Как в океанскую волну.
И тихо голову сносила,
О том не ведая сама,
Всепобеждающая сила,
Меня сводящая с ума…
[1] СУС – строгие условия содержания.
