Поэзия

Бог Якова любил, любил и Яков Бога. Но в ночь одну они боролись, как мужи. Их силы неравны и розны две души, Хоть Яков был слабей, а все ж не звал подмогу.

«...Мир, который вынут из войны, Населяют мураши и птицы; Там пекутся облака с корицей, И на блюде – ломти тишины...»

«...Дубрава шорохом таинственным полна. / Планирует с ее ветвей отвесно / на жухлую траву резных листов волна. / И по утрам в тумане вся окрестность...»

«...Нельзя обойтись парой вежливых фраз, / Решается всё только здесь и сейчас – / Нельзя оставлять на потом. / А то – не признает поэта Пегас, / А то – позабудет поэта Парнас, / А то ведь – останусь скотом...»

«...На шёлке выгоревших штор – / вьюнок и резеда. / Уйдём, ещё не зная, что / уходим навсегда...»

«...Там все чувствуешь иначе, / как-то легче, но больнее, / там к неведомой минее / обращаешь взор незрячий...»

«...– Не поэты строят дом, / а поэт рожден бездомным, / одержимым, неуемным, / жить он призван под огромным, / под вселенским колпаком...»

Но начало без тоста, печальное. Как шаги по кровавому следу. Эта рюмка была поминальная, За друзей, не узнавших Победу.

НАЛЁТЧИКИ Я мальчик простой – характер мой плохой, Мне с детства дорожка одна: Налево пойдёшь, направо завернёшь, И спереди и сзади – она: Одесса – мамочка – на щёчках ямочка, Такая дамочка, что ой-ой-ой! И эту дамочку я вставлю в рамочку: Пусть будет мамочка всегда со мной! Одессу-мамочку - я вставлю в рамочку: Пусть будет родина всегда со мной!

Окно потеет, сладко врут врачи, Чернь туч висит над вялыми хлебами, И страшно клацает замок зубами, Глотая откровения ключи.

Все неприютно, некрасиво, неприбрано, несправедливо, ни холодно, ни горячо, Погода дрянь, дрянное пиво, а счастье подлинное, чо.

О, Боже мой, твой мир хорош, И прост, и строен, И гомон городской хорош, Мирно спокоен. А ты, пропащий ни за грош, Клянешь невзгоды. Что ж загубил ты ни за грош Лучшие годы?

Язык был для Довлатова живым инструментом правды. А литература — правдой, выраженной словами. Он жил литературой. Причем настолько, что литературные сюжеты были для него важнее жизненных. Помните знаменитое: «Самое большое несчастье моей жизни — гибель Анны Карениной» («Соло на ундервуде»)[2]?

Лондон, Москва – да какая мне разница? Кем-то – не мною – сие решено. В слове «отечество» есть несуразица. Жизнь это то, что я вижу в окно. (Из стихотворения "Отечество"))

Медведь, Увидев букву Ё, Принёс её В своё жильё. (Из стихотворения "Про букву Ё")