Поэзия

Я души еще мало выплакал,/ но спою о тебе, Россия./ Ты меня у безвременья выкупила/ голубым колокольцем росинок.

Высоко гордыня вознеслась,/ Оторвалась, бренная, от тела,/ На краю, у вечного предела,/ Вспомнила – забыла душу взять…

Здравствуй, подруга осень,/ В яблоках и в меду –/ То-то раздолье осам./ Комнату подмету.

Как осень ни мила, здесь высится над нами/ Бесчувствие имён, сочувствие зари, —/ Да, что ни говори, сжигающее пламя/ Полемику уймёт, куда ни посмотри.

море вечернее, словно зелёный чай. трубку старик набил и закашлял глухо: «дома всё тихо, кому на меня кричать? нет никого, умерла у меня старуха».

Разомнёшь на ладони, как буквы, глины колокола – узел прямей упругой тени его ствола – древо растёт из звука и катится над рекой – перемолчать сумеешь, Боже, меня собой.

И снова идёшь – потому что земной не кончился путь – в никуда, ниоткуда, без компаса, смысла и цели, с одной надеждой на чудо. Теряешь любимых, друзей, колею, в толпе человечьей бредёшь одичало, доходишь до края, стоишь на краю и видишь начало.