Кричал от душевной боли,
Смысл жизни ища, он.
Стихи его протокольные
Попали в далёкий Омск –
И начали падать устои
Убожественные. Вчера
Сожгли его в крематории
Стольного града Петра.
Погрязшие в социальном,
Уродливые, как западня,
Вонючие провинциалы
Стали его «склонять».
– Чернушник!
– Больной!
– Лишний!
– В текстах потерян смысл.
– Порнухи, случайно, не пишем?
– Хорошо, не такие мы
Больные.
И то, во что
Он душу свою вложил,
Перебирали, как овощи,
Те, кто живёт во лжи.
– Вот помидорина лишняя.
– А эта вроде ничё.
– А эта пригодна в пищу,
Но надо отрезать бочок.
Воняет тлением духа
От вас, людские рабы!
Я спрашиваю у друга:
«А что сделал ты для борьбы
С теми, кто недостоин
Писательского пера?».
Убожественные устои
Стали падать вчера.
