litbook

Поэзия


"Я был бы в Италии - Данте..."0

                           * * *

Слышу: "Аллах акбар!" и "Христос воскрес!"

И, конечно же, "Хари, Кришна!"...

А сколько же самых различных чудес!..

Ну - и много ли толку вышло?

 

Индус с пакистанцем - не братья навек,

И американец - с иранцем,

Араб с евреем... как сказал имярек:

Джихад просто с песней и с танцем.

 

А, казалось бы: столько хороших слов

В Библии, пуранах, Коране...

Сколь обширны сети и столь мал улов -

Да, нельзя почивать в нирване.

 

В этом смысле - посмотришь и полный шок...

Хоть сердце людское - не камень.

Даже Будда, если б на землю пришел,

Просто взял и развел руками.

 

А когда сам Мессия к нам снизойдет

(Как это ни пошло и плоско),

Много ли избранных среди нас найдет?

О, боюсь, не набрать на войско.

 

Так что я посоветую вам, о, да!

Уповать не на голос с неба -

На терпенье разума, века труда,

И на милость воды и хлеба.

 

                           * * *

Забившись на верхнюю полку в плацкартном,

Того и хотел ты? - ответь - не так ли?

В упорном стремленье своем азартном

Впитать пространства брызги и капли...

 

Оставить на память, на долгую службу,

Чтоб вспомнить потом. Нет вернее средства...

Забыв, наконец, про любовь и дружбу,

Прочие глупости юности, детства.

 

В открытые окна влетающий ветер

В твои паруса - так тогда казалось...

Какие порой невода и сети

Судьба забросит себе на шалость.

 

Лет сорок назад жизнь казалась нам шуткой.

Вокзал в Рязани, приезжих орава...

Автобус ветхий, а после попуткой -

До Ла'скова?.. И не вспомню, право.

 

         РУКОПИСЬ ВОЙНИЧА

Я занимался манускриптом Войнича,

И с расшифровкою дела пошли на лад.

Сей рукописи суть ясна разбойничья,

Я понял, где запрятан ихний клад.

 

На дубе... в сундуке... яйцо есть с ключиком,

Но не скажу точнее - я не глуп:

Ведь каждый может вражьим быть лазутчиком.

Мне ясно, где произрастает дуб.

 

От сейфа ключ. А сейф в Bank of America.

Поеду в Сан-Франциско я за ним.

Я также скрою - мне зачем истерика? -

Какою суммой я туда гоним.

 

Из книги в мозг исходят как бы лучики,

Дубовый лист дрожит в моей руке.

Он и навел меня на мысль о ключике -

Том, что в яйце... на дубе... в сундуке.

 

                                     * * *

                  Он в Риме был бы Брут, в Афинах Периклес...

Россия меня не ценит и вовсе меня не чтит.

Быть может, ее не устраивает мой затрапезный вид?

Так можно переодеться - галстук надеть и фрак,

На гос.премию, так одевшись, потянет любой дурак.

Ну не к стихам же претензии - те чудо, как хороши!

Мало в России отзывчивости и широты души.

Я был бы в Италии - Данте, в Англии был бы - Шекспир,

Во Франции был бы Бальзак я... Вот как бы ценил меня мир.

Сервантес - в Испании, Гете - в Германии был бы я.

Меня бы хвалили не только родственники и друзья.

А родись бы еще пораньше - в Греции, например,

Звался без всяких сомнений не менее, чем Гомер!

Нет, все-таки я не Байрон пока что в родной стране,

Поэтому нахожу забвение и посмертную славу в вине.

 

                      * * *

Комиссия защиты добродетели

           И предотвращения греха -

Вот про какую деятельность

                    Я не скажу: Чепуха!

 

Вот, что я бы возглавил...

               Возглавил и углубил!

Вот бы, на что, не жалеючи,

              Потратил остаток сил!

 

Расцвели бы мои таланты,

         Руководил бы я с ветерком.

Я бы так добродетель лелеял...

        А уж что бы делал с грехом!

 

Запросил у небес бы помощи,

   Подмоги, можно сказать, богов...

Да бодливой корове, видно,

                         Бог не дает рогов.

 

 Из цикла "Сказочные сюжеты"

                   * * *

Эта привычка писать поперек

Разлинованной кем-то бумаги...

Сядь на пенек, но не ешь пирожок -

Много ли нужно на то отваги?

 

Поскольку оплачен он не тобой,

Да, ты устал, но потерпит брюхо.

Среди всяких прочих сказочных тем

Эта отсутствует... с этой глухо.

 

Еще неизвестно, с чем сей пирог,

Оплачен кем, из чьего кармана?

А пенек - всего лишь для дум предлог,

И что уж точно, что без обмана.

 

И пусть ты пока что к ученью глух,

И твой коряв, неразборчив почерк -

Научит писать и тебя пастух...

Но никогда не писать вдоль строчек.

 

                          * * *

Если есть у тебя оружие - поглубже зарой:

Ведь ни за что затаскают - нужен такой геморрой?

...И не около дома - далеко-далеко... в лесу.

Все же оружие прячешь - не сыр и не колбасу.

Конечно, прихватишь с собою водку и бутерброт,

Лопатку, грибную корзину (чтоб не смущать народ),

Промасленную тряпицу и пластиковый пакет.

Быть может, ему храниться десяток и больше лет.

В чащу сверни с тропинки, поглубже копай - не ленись.

Рядом с тобою сосны в небесную тянутся высь.

А ты - существо земное... нет, небеса не для нас.

В тот же пакетик положишь патроны... боезапас.

Еще оставь там записку: такого-то, мол, числа

Судьба (небеса... удача...) от зоны тебя спасла.

Обидно с ним расставаться... Да что же поделать тут?

Поскольку уверен точно, что выследят... заметут.

Потом электричка до Ржевки... твой 30-й трамвай...

Но место запомни крепко... До смерти не забывай.

 

                 ПРАВДА

Правда стремительно подешевела,

Кому ни попадя стала доступна.

И любой слоняющийся без дела

Разглядывать может мелко и крупно.

 

Первому встречному так очевидна

Заползает в уши она и в очи.

А для меня она - та же Ехидна,

Змея подколодная козни точит.

 

Т.е. без правды теперь ни полшага -

Обглодано все до последней кости.

...А не желаешь - для общего блага

Врывается правда без спросу в гости.

 

Не стану даже винить журналистов...

Не любящий правду и сам себе гадок.

Как при царизме какой-нибудь пристав

Обходит район, наводя порядок.

 

Уж так эта правда нужна народу -

Простая... доступная детям даже...

И только такому, как я, уроду

Она самой гнусной неправды гаже.

 

                    * * *

Живу среди сочиняющих стихи,

И, вы знаете, это даже забавно:

Среди прочей человечьей требухи,

Сдающихся сразу же и бесславно,

Они отличаются хотя бы тем,

Что трепыхаются... надеясь на чудо.

Улыбнусь, но промолчу... останусь нем,

Никогда не осуждал их и не буду.

 

                    * * *

В полнейшем безверии коснея,

Будучи атеистом до мозга костей,

Последователен не вполне я,

Когда касается близких или детей.

 

Тогда не то, что готов к молитве,

Но нечто похожее в душе бормочу.

В этой принципиальнейшей битве

Разуму выиграть точно не по плечу.

 

Чувства, конечно же, тут сильнее -

Любой из нас ведь под пытками закричит.

Победе сей - грош цена, вернее,

Разум не в силах выдержать вес этих плит,

 

Всех этих родственных уз и прочих.

На этом ловимся, тут даем слабину.

Слезы, конечно же, застят очи -

Тут мы сдаем битву, крепость и всю войну.

 

                        * * *

"В каждой домушке - свои погремушки",

И в каждой точке - свои заморочки.

В каждой конторе есть своя love story,

В каждой семейке - евреи, еврейки...

 

Потому в голове тирана-злодея

Рождается естественная идея -

Типа, что должны быть закон... разнарядка

Об упорядочении всего этого беспорядка.

 

                     * * *

Бабы любят, чтобы все было чисто,

Истерички - чтобы просто сверкало...

Образ белоручки-авантюриста -

Привлекает их, но этого мало.

 

Есть у них это престранное свойство:

Обмануться - и винить всех в обмане.

Вовсе и не манит их геройство -

Только блестки и стеклярус на ткани.

 

Все бы им мишура да позолота,

Пустота, но чтоб без грязи... изъяна.

В этом есть притягательное что-то,

Их дурить влекущее постоянно.

 

Мужики - козлы, так что ли, наверно? -

Отвратительны, грязны и опасны.

Это все бы и не было так скверно...

Но бабы, что поумней - те согласны.

 

                       * * *

Из далекого будущего приходит весть,

Из страны, которая где же? - бог весть.

 

О том, что случилось нечто, а что там? - пойми.

Прошелестело... И пропало в тени.

 

Происшествие?.. катаклизм? но когда? - увы.

Вспыхнув, погас стоустый шелест молвы.

 

Об этом отправлена весть в мои времена.

Это очень важно. Неужто война?

 

Но избежать мы могли бы... и многих потерь...

А как - непонятно. Гадай вот теперь.

 

  Валерий Скобло - поэт, прозаик, публицист. Родился  в  Ленинграде  в 1947 г.  Окончил  матмех  ЛГУ. Работал   научным   сотрудником  в  ЦНИИ  "Электроприбор". Научные    труды   в   области   прикладной    математики, радиофизики, оптики.

  Сборники стихов "Взгляд в темноту”, "Записки вашего  современника", "О воде и  воле",  "За  тайной  печатью".  Член   Союза писателей Санкт-Петербурга. Стихи, проза, публицистика публиковались в российской  и зарубежной  (Англия, Беларусь, Болгария, Германия,  Дания, Израиль,  Ирландия,  Канада,  Казахстан,  США,  Финляндия, Франция, Эстония и др.) литературной периодике. Основные  публикации последних лет в журналах:  "Арион", "День    и   ночь",   "Звезда",   "Зеркало",   "Зинзивер", "Иерусалимский журнал", "Интерпоэзия", "Крещатик", "Нева", "Новая Юность", "Новый берег", "Новый журнал", "Сибирские огни",  "Слово\Word",  "Урал",  "Homo  Legens",  и многих других. Лауреат  премии им. Анны Ахматовой (М., 2012),  финалист международных конкурсов стихотворного перевода  "С  севера на   восток"   (Хельсинки,   2013   и   2016),   дипломант  литературной премии им. А.А. Ахматовой (СПб, 2015). Место проживания - Санкт-Петербург.

 

Рейтинг:

0
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
    Регистрация для авторов
    В сообществе уже 1131 автор
    Войти
    Регистрация
    О проекте
    Правила
    Все авторские права на произведения
    сохранены за авторами и издателями.
    По вопросам: support@litbook.ru
    Разработка: goldapp.ru