Когда-то я вернусь туда
/гудящих пчёл возьму, как свиту/,
где сны свои хранят ракиты
в овальном зеркале пруда.
Где облака волна качает
и небу не даёт уснуть,
а камыши, в воде по грудь,
до ночи ловят тени чаек.
Где вспомнится уже без слёз -
судьбу не той я меркой мерил,
а василёк и русый клевер
ждут песен голубых стрекоз.
Господь обратно позовёт
и до рассвета будет слушать,
как на земле мы лечим душу
в глубинке русской от невзгод.
