ПРАВИЛА ДЕЛЕНИЯ
Где-то в ЖЖ, в тридевятом блоге,
Голосу разума вопреки,
Два человека делили Бога,
Два человека – теперь враги.
Кто не согласен – того за двери!
Логика вдребезги, совесть – в хлам.
Два человека делили веру,
Праведным гневом сжигая храм.
Где-то на кухне, где раньше пили,
В сладком бреду коротая дни,
Два человека страну делили –
Ту, где украдено всё до них.
Вроде бы, сами вражде не рады,
Но правдолюбие не пропьёшь…
Два человека делили правду,
Правда делилась на ложь – и ложь.
Это лишь кажется – где-то тише,
Под оглушительный звон монет
Делят имущество и детишек,
Делят границы, которых нет,
Делят, ни с кем не делясь, наживу,
Мир, задыхаясь, трещит по швам.
Ты затыкаешься – быть бы живу,
Задницей чуя, что дело швах.
Делят кормушки, бюджеты, взятки,
Делят народ – на «своих», «чужих»…
Делят без устали, без остатка
Шкуру твою – только знай, держись.
Мне математика эта чужда –
Страшно под знаком делёжки жить…
Как хоть на миг, но поверить в чудо –
Как бы хоть что-нибудь, но сложить?
БЫЛЬ
То ли быль, то ли небыль:
На кровавой заре
Солнце падало с неба –
И тонуло в Днепре.
Солнце падало, чтобы
Не взойти никогда.
По горящим сугробам
Шла хмельная орда.
Не для подвигов ратных,
Не во имя добра:
Поднимался на брата
Зачарованный брат.
Кто-то скажет: негоже
Суд над ближним вершить…
Дай прозрения, Боже!
Дай нам сил догрешить
И, как в давнее время,
Смерть принять на миру,
Чтобы новое племя
На похмельном пиру
Помянуло бесславных,
Не накликав беды.
По себе мы оставим
Только пустошь и дым.
Думал, мы – не такие?
Честен будь – посмотри,
Наш истерзанный Киев
Против нас говорит.
Но покуда однажды
Не иссякнет река,
Царство Божие – в наших
Неумелых руках.
ПАУТИНА
Неведомо куда, неведомо откуда
Ты держишь путь во мгле, но где-то брезжит свет…
Кто выбрал для себя не ждать от Бога чуда,
А сделать первый шаг – тому возврата нет.
Ты всё познал сполна – неверие и веру,
И радость без причин, и горечь без вины.
Ни в горе, ни в любви – ни в чём не ведал меры,
Переплавлял в слова, а слёзы – не видны.
Ты память хоронил под сердцем, как в конверте,
И было всё не так. И было всё не то…
Орущая толпа – тюрьма для интроверта,
Погоня за чужой несбывшейся мечтой…
Но, сбившийся с пути, нащупывал привычно
Тугую плоть земли – и продолжал идти.
Ты был вознаграждён, когда однажды вышел
На свет, и в тот же миг вдруг истину постиг:
Что множество путей под солнцем паутиной
Раскинулось – и ты давно в их сеть попал,
И счастья не найдёшь уже в судьбе рутинной,
Которая добра, но, кажется, слепа.
А, значит, снова в путь, наматывая петли
Давно минувших дней на дни, что сочтены –
И снова пренебречь советом и приветом
Того, кто отдал жизнь за славу и чины.
В дорогу ты возьмёшь всё то, что жалко бросить:
Любимые стихи, тепло любимых рук…
А есть ли в этом смысл – никто уже не спросит,
Пока не выйдет срок – и не замкнётся круг.
Тогда, как приговор, зачитывая строки
(Хоть не был наизусть заучен каждый стих),
Ты сам себе в глаза посмотришь без упрёка:
Я сделал всё, что мог. И… я могу идти?
УСПЕВАЕМОСТЬ
Памяти Н.
Ты успеешь проснуться в шесть.
Расчесаться. Почистить зубы.
Проклиная кошачью шерсть,
Вымыть пол. Съесть тарелку супа
С белым хлебом – невкусно, но
Так тебя приучила мама.
Ведь неважно уже давно,
Сколько набрано килограммов.
Ты успеешь закончить в срок
Свой проект. Отзвонишься боссу –
Будто сделала свой урок,
Провела выходные с пользой.
Выпьешь кофе. Зайдёшь в Фейсбук
И друзей пролистаешь блоги.
И успеешь подумать вслух,
Что знакомых – не так уж много.
Начитаешься новостей.
Нахватаешься негатива.
Восвояси пошлёшь гостей,
Что внезапно пришли «на пиво».
Ты успеешь принять звонок,
Чтобы выслушать сто упрёков:
Мол, не замужем… Кот у ног
Прикорнёт – и польются строки,
Горько-кислые, как вино…
Ты отметишься в Инстаграмме
И успеешь открыть окно,
Прислониться к холодной раме,
Ощутить под собой карниз
И асфальт, что листвой усеян.
Ты успеешь закончить мысль…
Только главного – не успеешь.
ЗАНОЗА
Твоё жилище – пусто и убого.
Твой скуден стол. Ни друга, ни врага.
Но ты – поэт, заноза в пятке Бога,
И потому лишь баснями богат.
Казалось бы, никто ведь не неволит –
Строчил бы поздравления в стихах…
Твоя судьба – непаханое поле
В ромашках, лебеде и лопухах.
Твоя печаль – наивна и нелепа.
Не хочешь видеть правду – не дыши.
Хлестать «три топора» с прогорклым хлебом –
И грезить о спасении души?!
Последний жрец развенчанного культа,
Последний воин проклятой орды…
О чём теперь вздыхаешь – «Mea culpa…»?
Поэт без горя – рыба без воды.
И небо под ногами тонет в лужах,
И фонарей торжественный парад…
И никому-то ты, дружок, не нужен,
А стал бы нужен – был бы сам не рад.
Исчезнешь ты – никто и не заметит.
Ну, был – да сплыл. Поэты – сплошь козлы.
Сосед, чей путь и сердце – без отметин,
Тебя помянет словом – очень злым.
И будет день. И пища для страданий.
И будет ночь. И масло для огня.
Но Божий дар, тебе без спросу данный –
На хлеб насущный? Нет, не обменять…
Твой личный ад – толпа «на позитиве»,
Твой личный рай – последняя черта.
Едва ли ты бы смог уйти красиво,
А потому – иди ко всем чертям.
СЕТЬ
Инстаграм. Атака клонов.
То ли троллинг, то ли хайп.
Мир скатился по наклонной:
Хошь топись, не хошь – бухай.
Бог не слышит наших воплей –
Он, наверное, оглох.
Мы не спим. По доброй воле
В чьих-то блогах ловим блох.
Малодушные поступки –
«Кто не с нами, тех сольём»,
И вода толчётся в ступе,
И полощется бельё.
Отношения непрочны,
Развлечения – пусты.
Мы ничем не лучше прочих,
Заблудившихся в сети.
Не читает нас – хоть тресни –
Сетевой капризный люд.
Мы, поэты, интересны,
Только если нас убьют.
Жизнь по трубам утекает,
Будто кто-то бросил кран…
Хор ханжей: она – «такая»,
Он – «алкаш и хулиган».
Негодуют: вы – придурки,
Ваше место – вечный ад,
Тот женился по укурке,
Та – влюбилась невпопад,
Смысла нет бороться с сетью.
Память – треснула по шву.
…Раньше нас издохнут сплетни,
А стихи – переживут.
МУЧЕНИКАМ ИСКУССТВА
Твой аккаунт – китайский веер,
Прячет истинное лицо.
Жизнь поэта – сплошной конвейер.
Снисходительно и с ленцой
Критикуют беднягу мэтры –
То ли гении, то ли нет,
Чьей поэзии километры
Опоясали интернет.
Ты слова говоришь простые –
Кисло морщатся: графоман!
Стихотворная индустрия
Начинает сводить с ума.
Ты возделываешь, как грядки,
Забракованные стихи,
Твой порыв подчинён порядку,
Что далёк от живых стихий.
Каждый день – то какой-то конкурс,
То за рейтинг кровавый бой,
И всё тот же жестокий фокус
Ты проделываешь с собой:
Беспощадно ровняешь строки,
Засыпаешь со словарём,
Будто школьник, твердишь уроки…
…Мы себе беспробудно врём,
Полагая, что эти муки –
Восхождение на Олимп.
Если пишется не от скуки,
Поздравляю: ты крепко влип –
Не в историю, хоть хотелось,
А в заманчивое дерьмо.
Быть поэтом – дурное дело.
Ляг, поспи – и пройдёт само.
