litbook

Поэзия


"Мальчик глотает косточки..."0

                            * * *

Он рождается. Узнаёт со второго дня:

слишком маленький, чтобы слышать и что-то знать.

Дальше — больше: он слишком мал заводить щенят,

слишком маленький думать, если велела мать.

 

Не дорос пока заменять на серьёзный тон,

слишком маленький, чтоб за стыд говорить с отцом.

Он растёт из рубашек, обуви и пальто,

только маленький, чтоб девчонке дарить кольцо.

 

Он растёт, но никак не вырастет. К двадцати —

слишком мал ещё, чтобы ставить кому в пример.

Он встаёт из окопа, падает и летит —

слишком маленький, чтобы в жизни заметить смерть.

* * *

  Мальчик глотает косточки, слопал их полгорсти:

«Яблоньки, сливы, вишенки будут во мне расти».

Щедро запил водицею – будет фруктовый сад,

Коник – сухая палочка скачет за палисад.

 

Мальчик в рубашке новенькой чинно заходит в класс,

Учит уроки затемно. Холодно. Свет погас.

Сад прорастает медленно. Только бы не простыл –

Чаще молчащий, Ванечка кажется всем простым.

 

Спят по тетрадям веточки будущих птичьих гнёзд.

Маме тревожно: «Сынушка, это же не всерьёз?»

Ваня смущённо супится, прячет в карман эскиз.

Папа всё шутит: «Полноте! Было б… Чего закис?»

 

Мальчик глотает озеро – хочет вместить весь мир.

Время шуршит колёсами. Сел, как влитой, мундир.

Плачут в дому родители, ждут за письмом письма.

Пенною брагой вишенья льётся в окно весна.

 

Где-то в степной окраине вырос фруктовый сад.

Дома молчат – мальчишечка тот не пришёл назад.

Сад по весне невестится, осенью жжёт костры –

Мальчик, глотавший косточки, не был таким простым.

* * *

Маленьким думал:

«Вырасту — спать не буду».

Очень хотел сидеть за столом со всеми.

Юным — уже сонливей,

но всё про удаль:

песни, костры, гитары, велосипеды.

 

Несколько лет. Ну, вырос.

Большой, как надо.

Хочется спать сильнее, до всех дисфункций.

…только теперь, мне кажется,

я отгадан —

вырасти — это значит хотеть проснуться.

* * *

По-апостольски просто,

По-мальчишьи боясь,

Шла за мной по погосту

Граченогая грязь.

 

И, крещато касаясь,

Красноталых ветвей

Я подслушивал завязь,

Воскресал и мертвел.

 

Прорастало пространство

В изболевшийся снег —

Предвесенствуй и странствуй,

Скрип шагов и телег.

 

…Март шумит на задворках,

Раскустившийся вволь.

Распускается колко

Предпасхальная боль…

* * *

Кате читали Пушкина. Сказки смеялись папиным.

Катя просила заново. Катя просила все.

В эту весну, как водится, Катины щёчки в крапинку.

Папу куда-то вызвали. Носит дрова сосед.

 

Катя читает Пушкина. Строчки смеются папиным.

Буквы трясутся папиным, прыгают в жёлтый лист.

Папа играет с пушками. Катя скребёт царапины.

Катя рисует длинное: «Папа – артиллерист».

 

Папу рисует с пушками. Думает, что для Пушкина.

Мама молчит стеклянная, смотрит сквозь дочкин лоб.

Катю кладут у бабушки. В доме огни притушены.

Мама качает шарфики, хочет идти в окоп.

 

Катя читает Пушкина. Сказки молчат и хмурятся.

Кто-то походкой папиной Катю ведёт гулять.

Кате качели хочется. Зубится ствольным улица.

Катя летит над пушками. Кате сегодня пять.

* * *

Деревья, красуясь, смотрели в озёрную воду –

В зеркальную гладь, отражавшую каждый листок.

Природа бежала навстречу не-новому году,

Как реки смыкают извечные устье-исток.

 

А небо светилось. Смотрело на серые ливни,

На буйство цветенья, осенне-дорожную грязь.

Хотелось и мне стать немного, хоть малость, наивней –

Чтоб часть его света и в душу мою пролилась.

 

И я примерял – все пространства, эпохи и лица,

Но всё мне не впору, как будто с чужого плеча.

А время бежало, стремясь в направлении «тридцать»;

И каждый февраль на столе загоралась свеча.

 

Дороги скрестившись, давили на острые плечи,

Ладони ловили рассветы грядущего дня,

Но каждой весной небо делало шаг мне навстречу,

И, падая в озеро, краем задело меня.

* * *

На оконной наледи спит ладошка,

Фонари сутулятся и косят.

Бомж несёт за пазухой чью-то кошку,

Не родись он — некому бы спасать.

 

Не родись Он — некому бы воскреснуть,

Но не пишут в летопись это «бы».

Здесь не верить кажется неуместным,

Так же, как на свадьбе носить гробы.

 

В Палестине ночью тепло и сыро,

Конь быка вжимает ещё тесней.

Сирый город пахнет продрогшей псиной,

Кошке и хозяину снится снег.

* * *

Васильково. Лунно. Бери, владей!

Извлеки мелодию. Извлеки-ся.

Тишина рождается. Гаснет день.

Тишина ссыпается в росный бисер.

 

В пустоте прилунной плутает след,

Голубое, гулкое пишет лица.

Тишина шагает. Болит рассвет.

Тишина спешит прозвучать, свершиться.

 

Вырастают горы, шуршат луга,

И дорога нитью вползает в пяльца.

Тишина поёт. Тишина кругла.

Тишина научена возвращаться.

* * *

знаешь, мы в будущем тоже будем —

словом,

идущим дальше.

время врастает в скелеты судеб,

время врастает в наши.

 

пишет чужое-своё незрячий —

выжить бы карандашно.

мальчики в поле гоняют мячик,

мальчики знают:

страшно.

 

партия сыграна,

травник пляшет,

степь ворожит полынно.

тащат молодки кровавый кашель

вишней на гулкий рынок.

 

пылью: палёной, кроплёной болью —

каждый врастает в трепет.

выжито. выжато.

голубое

дождно смывает пепел.

 

выцветет память о каждом лете,

ветер поля просвищет.

пусть нерождённые наши дети

знают

о мире

чище.

* * *

Город. Окраина. Воздух землистый, спёртый.

Жмутся дома – окрашены в грязно-жёлтый.

Трещины в стенах – боли сухие руки,

В хрупкий бетон травою врастают звуки

 

Шторы цветные. В каждой рассвет погашен.

Взрослых детей там кормят овсяной кашей,

Просят играть потише. Но мир им тесен –

В жёлтых дома – рождённые после песен.

 

Сторож порядка пучит глаза по-жабьи.

Только, ему не видные, дирижабли

Каждое утро тихо стартуют с крыши –

Только один их видит, одна их слышит.

 

В мире зашкафном – лес на двоих и поле,

В этом – скрипучий велик и белый кролик.

Алое пламя в зелень роняют маки –

В опийном мире можно быть всякой, всяким.

 

В жёлтых домах нельзя говорить о бое –

Вымолчан страх картинами на обои.

Прячутся двое в шкаф, не сказав ни слова –

Каждый из них весной у дождя срисован.

 

Ветер, заев пластинку, играет скерцо…

…бледные руки плотно закрыли дверцу…

В жёлтых дома, пропахших мочой и газом,

Можно искать.

Найти.

И свершиться.

Разом.

 

Капустина Евфросиния Игоревна. Родилась 3 июня 1997 года. Студентка Санкт-Петербургского института Культуры. Поэт, прозаик, переводчик сербской поэзии. Фотограф. Победитель международного конкурса «Новые голоса - 2017», победитель международного фестиваля «Всемирный день Поэзии-2018», лауреат конкурса им. князя Константина Романова «КаэРомания», лауреат фестиваля «Русский Гофман - 2018».

 

Рейтинг:

0
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
Регистрация для авторов
В сообществе уже 1132 автора
Войти
Регистрация
О проекте
Правила
Все авторские права на произведения
сохранены за авторами и издателями.
По вопросам: support@litbook.ru
Разработка: goldapp.ru