***
Я снова в утреннюю смену.
Едва ложится луч на стену,
Едва становится бело,
Едва в окне мелькнёт крыло, —
Я выхожу и утопаю
В росе и к жизни приступаю.
***
Кто подтвердит, что я была?
А, впрочем, для чего мне это?
Учиться надо у рассвета:
Пришёл, ушёл, и все дела.
Пришёл и светом всё залил,
Слегка обрадовал кого-то,
Ещё сложил и в рифму что-то
И черновик перебелил…
***
Когда рожает мама детку,
Ему на ручку этикетку
Обычно крепят, ярлычок,
Чтоб было ясно — новичок —
Он чей-то, он кому-то нужен,
Он не случайно был разбужен
И вытолкнут из тьмы на свет.
Есть тот, кем будет он согрет,
Накормлен, вынянчен, обласкан
И на земную жизнь натаскан,
В которой он не пропадёт,
И где всегда его найдёт
Дух Добрый по куску клеёнки,
Который крепят на ребёнке.
***
Под ногами крути́́ться и взрослым мешать…
Как же можно нас этого счастья лишать?
Вот бы, сделавшись вновь малолеткой,
Снова жить рядом с толстой соседкой,
Кипятящей в немыслимом баке бельё.
О какое волшебное было жильё!
Дни мои чудеса мне сулили.
Ну зачем меня переселили?
Ну зачем мне добавили возраст и рост,
И отправили близких моих на погост,
Упразднили пресветлые дали,
Дом разрушили, век поменяли?
***
А пока я доносила
Злые мысли до страницы,
Фраза: «Всё невыносимо»
Превратилась в щебет птицы.
Тихий возглас: «Вот досада,
Бесполезны все усилья»,
Превратился в гущу сада,
Где мелькают птичьи крылья.
Все печали и тревоги,
Треволнения и страхи
Превратились по дороге
В распростёртых крыльев взмахи.
Причитанья — всё, мол, тщетно,
Жизнь — скитание без цели —
Встрепенулись незаметно,
Поднялись и улетели.
***
Хотите, опишу тоску?
Осенний дождик моросящий,
Листву последнюю гасящий —
Хоть дуло приставляй к виску.
Хотите, счастье опишу?
Всё тот же дождь осенний редкий,
Всё тот же лист, слетевший с ветки,
Стихи, которыми грешу.
***
А что касается меня,…
А впрочем, всё меня касается,
Включая птичку, что плескается
Во влаге ливневого дня,
Включая утренний прогноз,
Раскаты грома отдалённые
И то, как шепчутся влюблённые,
Чей еле слышимый вопрос —
«Ты меня любишь?»
«Да. А ты?» —
Доносится из темноты.
***
Господь рассвет провозгласил,
А есть ли силы — не спросил,
А есть ли силы на лучистый,
Просторный день, на луг росистый,
На то, чтоб поле перейти
Не торопясь, и по пути
То наблюдать за облаками,
То разводить беду руками.
***
1.
Да я бы отошла от дел,
Но ведь дела мои — какие?
Смотреть, как ветер налетел
И тронул веточки нагие,
Смотреть, как душу веселя,
Снежинки в воздухе мелькают,
Смотреть, как небо и земля
Весь день друг друга окликают.
2.
Слеза стекает по щеке.
А может, по щеке стекает
Снежинка, что на солнце тает,
А может, это налегке
Уходит долгая зима,
А может, тает жизнь сама.
Москва, Де’Либри (Delibri), 2019
***
Все во всех влюблены
Хоть чуть-чуть, хоть немного,
Потому что любовь —
Это то, что от Бога,
Это то, что осталось
От давнего рая.
Если всё-таки жизнь
И поныне живая,
То лишь благодаря
Чувствам тёплым, сердечным,
Что дано испытать
Нам земным и невечным.
***
День отпускать меня не хочет
И перед Господом хлопочет,
Пытаясь объяснить ему,
Зачем хлопочет, почему,
И что вообще во мне такого,
Что он спешит замолвить слово,
Замолвить слово за меня.
И вот оно — сужденье дня:
Мол, житель я душевный, чуткий
И не теряю ни минутки,
И, как умею, как могу
Минутки эти берегу.
И, вроде, день договорился,
Согласья Божьего добился,
Меня от умиранья спас,
Но только сам, увы, погас.
***
Мне есть, чем на свете на этом заняться.
Мне сны иногда интересные снятся,
Люблю в листопад за листвою следить,
С концами концы обожаю сводить,
Когда у меня вдруг рождаются строчки,
И что удивительно — сразу в сорочке.
***
«Все поезда уходят без меня» —
Я прочитала эту строчку где-то
В преддверье незапамятного лета,
В начале ослепительного дня.
И я решила, что ни одного
Не упущу. Запрыгну на подножку.
Ну а сегодня скатертью дорожку
Мне стелют без согласья моего.
И остаётся только часть пути
Неторопливо ножками пройти.
***
Болеть — это значит с собою носиться,
Капризничать, хныкать, на ручки проситься
И вместо того, чтоб родным помогать,
Хандрить и недужить, и недомогать.
Болеть хорошо, коль имеется кто-то,
Кому о тебе только в радость забота,
Кто рад приголубить тебя, приласкать,
Напомнить, что горло пора полоскать.
***
И никакой изюминки в конце.
Что у тебя, о жизнь, с воображеньем?
Ведь мы всегда кончаем пораженьем
И очень часто с мукой на лице.
Зачем плодить избитые концы
И штамповать банальные развязки?
Ведь ты способна на такие сказки,
Какими бредят старцы и юнцы.
Тебе, наверно, надо взять отгул
И в тишине подумать о финале,
И сочинить такой, чтоб все сказали,
Узнав о нём, восторженное «Cool!
Ну ты даёшь!, — твердили, — вот так да!
Скорей бы пролетели все года».
***
Спасибо музыка за то…
Владимир Соколов
Спасибо, музыка, что ты,
Когда всё косо шло и криво,
Меня учила терпеливо,
Как свет извлечь из темноты,
Как без усилий воспарить,
Как после в тонику вернуться,
Как с музой мне не разминуться,
Чтоб дальше в рифму говорить.
***
Да можно ли жить тяжело, монотонно,
Коль в мире есть слово, а слово бездонно.
Оно то загадками заговорит,
То падает камнем, то дивно парит,
То ловко темнит, то вселяет надежду,
То вдруг заставляет читать где-то между,
Читать где-то между струящихся строк,
Которые треплет шальной ветерок,
Мешая понять, что же всё-таки значит
То слово, чья суть так тревожно маячит.
***
Стихи, любимые, как дети,
Всегда идут в одном пакете
С бессонницей, с дрожаньем рук,
С коленкой, заболевшей вдруг,
С хроническим нейродермитом,
С тахикардией и колитом.
Вообще, больные потроха —
Прекрасный стимул для стиха.
Он, налетавшись в темпе presto,
Садится на больное место, —
К примеру, нынче на плечо, —
И что-то шепчет горячо.
***
Когда мне плохо, слушаю хиты —
Те песни, что заезжены, запеты.
Кому-то вторя, вопрошаю: «Где ты?»
Клянусь, кому-то вторя: «Только ты!»
Беру чужую песню напрокат.
А как ещё мне с жизнью объясниться,
Где счастья нет, покой всего лишь снится,
И за рассветом следует закат?
И почему-то бедному клише,
Которое затаскано, затёрто,
Дано сегодня на разрыв аорты
Мне всё поведать о моей душе.
***
Предновогоднее
Итоги — не итоги,
Но что-то вроде них…
Хромает по дороге
Мой бедный-бедный стих,
Хромает и бормочет,
Бубнит себе под нос,
Задать, наверно, хочет
Извечный свой вопрос:
Зачем, мол, и откуда,
Зачем, мол, и куда,
Какая-то про чудо,
Про счастье лабуда.
***
Легко уснуть, легко проснуться,
Легко губами прикоснуться
К воздушной утренней волне,
Легко понять, что жив вполне,
Нашарить свет, нащупать цели,
Что заставляют встать с постели.
Оригинал: http://7i.7iskusstv.com/y2020/nomer5/miller/
