У творцов не бывают целы руки,
У таких как мы - они в крови.
Они измазаны душевной болью
И слезами от горькою любви;
У творцов плохая память.
Спросят: «От чего?»,
А мыслей много как червей;
Кишат опараши в кастрюле,
Умирая целый день.
И думал кто ли, как тяга судьба творца,
Как убивает он себя, даря тебе свою работу;
Что в ней заложена не проста мысль, а целая история.
Создателем искусства, по истине творцом,
Не станет этот вот прохожий, не станет врач или вон тот козел,
А обречён такой судьбой будет сейчас родившийся малыш...
Он улыбнётся, не заплачет,
Но проживет несчастную жизнь.
Он напишет много песен, нарисует свой портрет иль придумает театр собственных теней.
А в конце в мед книжке начеркает его по комнате сосед:
Шизофрения, склонность к суицыду, стоит усыпить.
И так ещё одна судьба творца погибнет в человеческих руках,
Земных чудовищ эгоистов,
Любителей разврата и вина...
