Последнее письмо
Исход зимы.
Последнее письмо.
/эффект ноцебо,
сумрачная нежность,
ещё один невоплощенный я./
Прочти, любимая.
И, задержав в руках на миг,
швырни в камин.
Смотри в прицелы смеженных ресниц,
как пламени горячечные пальцы
вслепую пробегают между строк
и комкают слова в бессильной злобе.
Переверни песочные часы.
И, словно приговора, жди весны.
Которая тебя перекроит
несбыточным черёмуховым счастьем.
Останься здесь.
И никогда не смей -
Ни шепотом цветов,
ни гибкостью лозы,
ни росчерком тепла
вдоль линии ключицы...
Пусть наше чудо снова не случится.
Твоею безответностью спасён -
пойду сквозь мир...
Предутренний туман,
фантомный детский смех,
застывший в зимнем парке.
Пойду, заполненный кипящей тишиной.
И понесу
свою новорождённую беду,
прижав к груди,
как сломанную куклу.
Я стану говорить на языке домов,
глядящих в ночь янтарными глазами,
я стану говорить о тысяче вещей -
незначимых,
а потому - бесценных.
О том, что время -
горстка медяков.
Нелепое, скупое подаянье.
О том, что счастье -
солнечный полёт,
который будут вечно помнить крылья
лимонной бабочки,
уснувшей между рам.
И всё же - о любви...
Рождение
Ты - как будто поток.
И эфир первозданно чист.
Произносишь:
– День.
Начинаешь земной отсчет.
Наполняешься солнцем,
вдыхаешь его лучи,
забываешь в чём
твоя правда.
Зачем и откуда так долго шёл.
И какую бессмертную коду несешь в себе.
Кутаешь плечи в туманов прохладный шёлк,
не пророчишь бед.
Но такая бездомность...
Такая внутри тоска.
То ли проклятый Словом,
то ли спасенный им.
Этой бездне – названья людского
не отыскать.
Оттого – родным
стал бессвязный,
горячечный шепот сухой травы,
томный шелест деревьев
и сбивчивый говор птиц.
Называл их Богами?
А встретишь среди живых –
Не узнаешь лиц.
Ты как будто пустой.
Только память ещё болит.
Тянешь к миру ладони,
для правды открыт и лжи.
Вместо тысячи клятв,
вместо мёртвых, чужих молитв
произносишь:
– Жив.
В белом
Этот мир – словно шар
из цветного стекла и стали,
утонувший в холодной сияющей белизне.
Жизнь и смерть – части пазла,
как их ни меняй местами.
В тот безоблачный день,
в который меня не станет –
смотри на снег.
Представляй себя в белом,
ведь нет никакой потери.
Я и не был твоим.
Извечный обман зимы.
Иллюзорности "нас"
до конца оставался верен,
но предчувствовал миг,
когда распахнутся двери
земной тюрьмы.
И теперь всё другое,
и время идёт на убыль.
Угасающий свет.
молчаливая скорбь икон.
Жизнь сплетает венок,
наполняет нектаром кубок.
Вечно юная смерть,
улыбаясь, целует в губы...
И так легко –
отпускать твою руку,
чуть слышно шепнув "до встречи",
отделять свою суть
от ненужной плаценты слов.
Я иду вдоль реки
и струится июльский вечер.
Слышу песню воды
на нездешнем слепом наречьи.
И мне – светло...
Даша Якутия, 28 лет, проживаю в г.Томск, Россия. Окончила Томский Государственный Университет (экономический факультет). Работаю в сфере ресторанного бизнеса (ресторатор), увлекаюсь йогой. Мечтаю завести рысь. Публикации в журналах "Твоя глава", Фабрика литературы", газете "Время" и др.
