Придумайте
свой скорбный лес и в нём туман предутренний
как вы придумали?
как
вы
придумали?
глухие восклицания ворон
и заячьи следы в просветах крон
на только что случившемся снегу?
позвольте мне.
пусть я туда приду,
а кем я буду - сами уж придумайте.
ключом к земле? с деревьями угрюмыми
чтоб огибать саксонский старый дом.
пускай история поведает о том,
как вдоль меня, выламывая лёд,
мой сон мой стон мой бог идёт, идёт.
и хочется молиться Богородице,
покуда ваш сентябрь окрест разносится
и шершни забиваются в траву,
погибнуть дабы. Можно я приду
вот в эту смерть? и спрячусь, как изгой,
под старым домом с каменной трубой,
где тонкий бледный дым стекает в бездну,
сползает вверх под радостную песенку
какой-то птахи. мне и невдомек,
что это я лечу наискосок,
наискосок, в осоковую тень,
чтоб вместе с нею кланяться земле.
пока он догорает вместе с осенью,
пообещайте, что о нём вы позаботитесь.
не пустите по ветру ничего:
ни теплое дыхание его,
ни радость осторожную.
Ну что ж,
спасибо вам,
спасибо вам
за ложь.
Планета взрослых
Планета взрослых это навсегда
для тех кто спит, покуда города
переливаются: то меркнут то светлеют,
звенят ключи, поскрипывают двери
и чей-то смех звучит из темноты,
качается весенний мягкий воздух,
подвижные табачные цветы
лениво распускаются. Как просто,
как яростно из тьмы, из ничего,
из недр огнеустойчивого пепла
выскальзывает месяц кочевой
...и прячется. Влюблённые на землю
не смотрят. И не в силах утерпеть,
легко, как свечки, вспыхивают окна
и трогательный дождь желает петь,
а клен - дрожать и романтично мокнуть.
Их не уговорить, не удержать,
они бегут - им есть куда бежать,
качается весенний мягкий воздух.
как далека еще пока планета взрослых!
Головокружение
Когда к тебе тянулась из земли,
хватаясь за колышущийся воздух,
чуть слышно перестукивались и
потикивали собранные в гроздья
рябиновые яблоки.
Они,
наполненные горечью и сталью,
ныряли в зиму,
плыли,
из зимы
выныривали.
Всё перерастали.
Я тоже целый мир переросла,
тобою год больная (это много).
И чёрствый день от первого числа,
голодные потёмки от второго.
Блуждала на негнущихся ногах,
негнущиеся пальцы колоколен
обсматривала. Веки на веках
приподымала.
Мир многоугольный
всё вытерпел и всю белиберду
изведал.
Аллилуйя!
К сожаленью,
когда-нибудь я, видимо, умру
не потому что вечер воскресенья
несётся на меня на всём пару,
а по законам головокруженья.
О чём кричу
о чём кричу, когда молчу?
От этих криков откровенных
ночь, уподобившись мячу,
всю ночь колотится об стену.
О чем кричу, когда молчу,
когда снаружи ветер ветер
и по фонарному плечу
стекает дождь. На белом свете
дороги вспять, других причуд
не отыскать. А только к богу
тропинка есть.
И я кричу,
что исчезаю понемногу.
И утекают неспеша
в какой-то мир потусторонний
чуть близорукая душа
и теплота твоих ладоней.
маяк, привязанный к лучу,
ворочающийся безвольно -
о том молчу, о том кричу,
о ком подумать даже больно.
не то что вслух...
и ночь без сна -
блесна в цунами одеяла,
плюс горстка памяти.
Ты знал,
ты, одевающийся в камень,
о чем кричат, когда молчат?
Самородова Юлия. Родилась и проживаю в г. Новосибирске. Фотограф-пейзажист, фотограф-анималист. Пишу стихи с 2008 года, печаталась в сборнике "Youngblood #1" от литературного портала молодых писателей "Youngblood".
