***
Весенний дождичек-кропальщик
по капле обучал словам,
он как весёлый барабанщик
стучал по нашим головам.
А я по облаку гадала,
что за собой меня ведёт,
о том, что стало, не настало
и, может быть, произойдёт.
Со мной здоровались деревья,
слегка кивая как своей,
питали голуби доверье,
как будто мы одних кровей,
учили радоваться крохам,
тому, кто мимо не прошёл.
И даже если было плохо,
то всем казалось — хорошо.
А я брела по саду Липки,
пытаясь сочинять стиши,
но вместо слов одни улыбки
и свет из глаз и из души.
***
Унылый дождика петит -
о том, чтоб оставалась дома...
Строка бегущая летит,
рукой небесною ведома.
Что ж, двери в мир не отворю,
я на цепи, как кот учёный,
то сказки сердцу говорю,
то звуки песни ниочёмной.
Запретен вправо-влево ход,
но знаю потайную дверцу,
там, где надземный переход,
там, где твоё порхает сердце.
Изнанку жизни обнажив,
ты мёртв не так, как все, иначе,
а для меня ты просто жив,
и я поэтому не плачу,
и от любви не устаю...
Тебе, на облаке из шёлка,
я колыбельную спою,
как в сказке глупому мышонку.
Всё, что пугало, позади...
Спи, мой любимый, сладко-сладко.
Там, где дыра была в груди, -
сияет звёздная заплатка.
Пусть ты со мной пока не весь,
пусть не на этом берегу я,
но всё, что мы любили здесь,
знай, как зеницу берегу я.
***
Тебя уж нет, а облака всё те же,
и дерево всё так же зацвело...
Благословляю, пестую и нежу
всё, что когда-то нас с тобой свело.
Как сладко нам и сказочно бывало,
казалось, только радость впереди.
И тишина на цыпочки вставала,
чтобы подслушать музыку в груди.
Незримо и безгласно, бестелесно,
но ты со мной… шаги твои тихи...
И нежности внутри настолько тесно,
что ею переполнены стихи.
Я к дереву тихонько прикасаюсь
и глажу по сосновому плечу...
Мелькают птицы, вольные на зависть.
Придёт пора — я тоже улечу.
Туда, туда, где снова будем вместе,
где в небесах нетающий твой след...
По ящику одни плохие вести.
А на душе — любовь моя и свет.
***
Вспоминает ли нас наше прошлое?
Почему-то мне кажется: да.
Как принцесса не спит на горошине,
мне уснуть не дают те года.
Их уж нет, только мелкое крошево
застревает меж складок души...
В топку времени заживо брошено,
эти искры во мне не туши.
Побелели от холода волосы.
Мы забыты, как в детском саду...
Слышу отзвуки милого голоса:
подожди, за тобой я приду...
Это облако нежного облика,
за собою меня позови...
Это только лишь малая толика,
что сказать я хочу о любви.
***
У входа в день заря стояла,
как обещанье, как пролог.
И были щёки неба алы
и облака взлохмачен клок.
Мой заспанный, такой домашний,
неповторимый новый день,
не будь похож на день вчерашний,
куда-нибудь меня ты день!
Как нитку, вдень меня в иголку,
я тоже буду вышивать
узоры на твою футболку,
носить её и обживать.
Звенит хрустальный колокольчик -
лишь только чуть его задень...
Надеюсь, с ночью он покончит,
с иголочки одетый день!
Покончит с плачами в подушку,
с ночной бессонною тоской,
и буду я его подружкой
весь день-деньской, весь день-деньской!
***
Я по облаку гадаю, как по картам,
как по линиям Божественной руки
и хмелею от невиданного фарта -
я читаю их рассудку вопреки.
Вот твой профиль на послании летучем,
вот сердечко вместо подписи в конце…
Солнце выглянуло робко из-за тучи,
как улыбка на заплаканном лице.
***
Я утонула в любимого свитере,
тут на балконе — мой рай в шалаше.
Не на фейсбуке, в ЖЖ или твиттере,
сверху виднее, что ближе душе.
Здесь только небу мы оба ответчики
без экивоков и обиняков.
Словно внутри загораются свечечки
и заслоняются от сквозняков.
И на каштане горят бело-розовым,
нежно кивают головками в лад.
Я словно в коконе — в облаке грёзовом,
и я не знаю надёжнее лат.
Листьев сердечки в фисташковом платьице
падают прямо в ладони — лови!
love you, как будто застенчиво ластятся,
всё не решаясь признаться в любви.
Я вам сама признаюсь во взаимности,
слушая сладкий то вальс, то ли блюз,
это любви высочайшие милости -
или я сплю, или снова влюблюсь!
***
Когда всюду мрак — не укрыться в тени,
за линзами розовых стёкол...
В пространство высокое руки тяни,
где сгиб в одиночестве сокол.
И небо, и ветер — всё это про нас...
Но я не Шагал и не птица,
я так высоко забралась на Парнас,
что вряд ли сумею спуститься.
Там свет ослепляет своей синевой,
с душой в поединке встречаясь...
Но мир изменяется, и за него
я больше уже не ручаюсь.
Да будет всё то, что живёт вопреки,
всё то, к чему дышишь неровно.
Да будут чисты мои черновики,
исчёрканы, но — чистокровны.
***
Жизнь разверни вокруг своей оси
и тишину внутри себя спроси.
Словам и звукам дай на миг покой -
и смысл у них появится другой.
Экран судьбы обратно разверни.
Пусть чернота пока ему сродни,
но ты увидишь сквозь смеженье век -
чем прозорлив ослепший человек.
Уйди в себя, неведомым ведом,
как речка замирает подо льдом.
Взгляни с высот созвездий и планет.
Оттуда — лучший вид на этот свет.
И лишь тогда, узревши благодать,
ты свистни мир — он не заставит ждать.
Попрыгунья
«Вот это облако кричит», —
заметил ей художник Рябов.
В искусстве разбираясь слабо,
она глядит влюблённой бабой,
и осень на губах горчит.
«Да, это облако кричит», —
она кивает головою.
Оно кричит, о чём молчит
луна в чахоточной ночи,
о чём ветра степные воют.
Оно кричит, пока он спит,
о чём капель по крышам плачет,
о чём душа её вопит
от первой боли и обид...
Она грешна не так — иначе.
***
Облако на букву О похоже.
Что бы это значило, о Боже?
Отчего твой небосвод так розов?
Вот загадка, вот вопрос вопросов.
Всё не так, как есть на самом деле,
и уже давно предрешено
там, на высшем облачном пределе.
Как бы это ни было смешно.
***
Кровавая рана заката
под слоем бинтов облаков...
Тоска моя, как высока ты,
сквозь слой проступаешь веков.
Чего тебе надобно, старче? -
луч солнца блеснул и исчез.
Огонь проступает всё ярче
сквозь бледную немочь небес.
По облаку я погадаю,
что тонет в закатной крови.
А облако тает и тает
от счастья, стыда и любви...
Наталия Кравченко родилась и живёт в Саратове. Филолог, член Союза журналистов, работала корреспондентом ГТРК, социологом, редактором частного издательства. Читает публичные лекции о поэзии разных стран и эпох. Автор 18 книг стихов, литературных эссе и критических статей. Публиковалась в журналах и литературных альманахах "Саратов литературный", "Эдита", "Русское литературное эхо", "Сура", "Параллели", «RELGA», "Новый свет", "Фабрика литературы", "Порт-фолио", «Артикль», «Эрфольг», "45-я параллель", "Семь искусств", "Лексикон", "Золотое руно", «Гостиная», «Подлинник», «День и ночь», «Нева», «Южное сияние», «Зарубежные Задворки», «Бумжур», «Южный островъ», «Камертон», «Топос», «Новый день». Лауреат 13-го Международного конкурса поэзии "Пушкинская лира" (Нью-Йорк, 2 место). Финалист 5-го Международного конкурса поэзии им. Владимира Добина (Ашдод-Израиль). Лауреат Международных поэтических конкурсов "Серебряный стрелец", "Цветаевская осень", "45 калибр", «Эмигрантская лира-2013/2014», конкурса имени Игоря Царёва "Пятая стихия", конкурса имени Дюка де Ришелье (Серебряный Дюк), международного конкурса «Серебряный голубь России 2016» (Санкт-Петербург, 4 премия), финалист и дипломант межобластного конкурса поэзии "Чем жива душа..." (Ярославль, 2016), международного литературного конкурса «Родной дом» (Минск, 2016), лауреат литературной премии «Свой вариант» (Луганск, 2016).
