Колотит яблоню озноб -
упал у ног седой сугроб,
пусть у любви короткий век,
соцветием воскреснет снег.
И что сейчас не говори,
ночные знают фонари:
летят на свет из облаков
снежинки - души мотыльков.
Ветвей хрустальный перезвон,
берёзам снится майский сон,
и теням белую постель
взбивает в сумерках метель.
И что-то нам нельзя вернуть,
и до весны нелёгкий путь...
не белизну принёс, прости,
а воду талую в горсти.
