litbook

Поэзия


Размышления о ерунде0

ДЕНЬ АНГЕЛА

Получив земную визу,

с голубями наравне,

Ангел прямо по карнизу

дефилировал ко мне.

С дилетантской точки зренья,

появляясь на миру,

Ангел в наши измеренья

залетает не к добру.

Видно, выпил на дорожку

и терпения в обрез:

то ли вызвать «неотложку»,

то ли сразу МЧС?

Он летел из Парадиза

ради нынешнего дня,

а потом упал с карниза

в полуслове от меня.

 

РАЗМЫШЛЕНИЯ  О  ЕРУНДЕ

1

Что я такое за создание?

Кого, зачем и почему

не сотворили в назидание

по неподобью моему?

 

Живу по мере быстротечности,

как облака или трава,

и присобачиваю к вечности

недолговечные слова.

2

Вечность обыденна, сиюминутна

и не имеет особых примет,

а потому догадаться нетрудно,

что никакого бессмертия нет.

Я сожалею о дне быстротечном:

даже поэту на Страшном суде

хочется думать о добром и вечном,

а получается –

о ерунде.

3                                                                                          

Не подводя конечного итога,

доказываю,

                         с пеною у рта,

что собирался сделать очень много,

а, в сущности,

                             не сделал ни черта.

Жизнь удалась процентов на пятнадцать –

обидно,

                что никто не виноват,

и, ежели по совести признаться,

то это

 оптимальный результат.

 

*  *  *

Хорошо бы жить в Тифлисе,

где целебная вода,

романтические выси

и базары, хоть куда.

Можно даже во Флориде –

на далеких берегах,

если яхта на прикиде

и папаша при деньгах.

На худой конец, в Париже…

Только это баловство:

из России много ближе

к Богу, ежели чего. 

 

*  *  *

Когда с утра лежу в постели

(проснулся, но еще лежу),

душа фиксируется в теле;

но, где конкретно – не скажу.

А ночью были мы в разлуке –

на этом свете и на том –

ведь, с точки зрения науки,

душа – божественный фантом.

Узнаю только по итогу,

зачем старается Господь,

одушевляя понемногу

мою бесхитростную плоть.

 

*  *  *

Ученый, философ и даже

поэт утверждают не зря:

земные амбиции наши

Галактике до фонаря.

Но кажется, что, временами,

посланцы далеких планет

уже наблюдают за нами

в замочную скважину лет.

 

*  *  *

Кто-то конструирует ракеты,

кто-то проектирует дома,

ну а для чего нужны поэты? –

разве что, покушать задарма.

Племена и целые народы

строят и ломают искони,

а стихи не делают погоды,

ничего не делают они.

Мы живем страстями и грехами

в хороводе мира и войны,

а душа спасается стихами –

для того поэты и нужны.

 

АНТУАН

Антуан де Сент-Экзюпери

был пилот, писатель и пижон –

черт его за это побери,

потому что перся на рожон.

Этот невозможный Антуан –

даром, что писатель и пилот,

часто опрокидывал стакан

и летал, забыв про самолет.

Улетел и сгинул без следа

между небом и Па-де-Кале.

Маленькие принцы никогда

не живут подолгу на Земле.

 

*  * *

 …И гордый внук славян, и финн, и ныне дикий 

Тунгус, и друг степей – калмык.                                  

                                                          А.П.

Когда начинается буря в стакане

и светлая даль различима едва,

понятно, что в метафизическом плане,

славяне, тунгусы, калмыки, мордва –

мы русские люди,

                                в конечном итоге,

и нам поневоле дана благодать:

не зная пути, не сбиваться с дороги –

за это не жалко полцарства отдать!

 

*  *  *

Тех поражений и побед

уже не видно за веками,

но через пару сотен лет

опять нашла коса на камень.

И снова бесконечный спор

на всю округу. Неужели

не выяснили до сих пор:

а был ли мальчик,

                                    в самом деле?..

 

МОРПЕХ

Неукротимый гвардии-морпех
держался до последнего стакана.
За что он пил? – за Родину, за тех,
кто не вернулся из Афганистана,
за гвардию…
И, всё бы ничего,
да никогда не ладил с тормозами
и смерть уже взглянула на него
пронзительными наглыми глазами.
...Мужчины погибают с бодуна,
а женщины уходят по-английски.
За музыку заплачено сполна –
как у Ремарка, в «Черном обелиске».

 

*  *  *

Как воскресить убитую свободу,

забытую, за давностию лет? –

я не могу найти живую воду,

живой воды в округе больше нет.

И только Ангел с детскими глазами

встречает и приветствует меня,

когда судьба лежит под образами

наискосок от Вечного огня.

 

*  *  *

Старик, похожий на пророка,

читает книгу без конца

и время прячется до срока

в морщинах этого лица.

Когда видения и звуки

сошлись на уровне Земли,

его натруженные руки

поверх истории легли.

Всё неизбывное мгновенно

и возвращается на круг,

но время вырвется из плена

и книга выпадет из рук.

 

Нервин Валентин Михайлович. Родился в 1955 году. Член Союза российских писателей, автор 12 книг стихотворений. Лауреат литературных премий им.Н.Лескова (Россия) и им.В.Сосюры (Украина), специальной премии Союза российских писателей «За сохранение традиций русской поэзии» (в рамках Международной Волошинской премии-2013), Международной Лермонтовской премии (2014). Стихи переводились на английский, немецкий, румынский, украинский языки. Живет в г. Воронеже (Россия). 

 

Рейтинг:

0
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
Регистрация для авторов
В сообществе уже 1132 автора
Войти
Регистрация
О проекте
Правила
Все авторские права на произведения
сохранены за авторами и издателями.
По вопросам: support@litbook.ru
Разработка: goldapp.ru