Я никогда не считал интернет — помойкой. Вполне возможно, во мне есть что-то, мягко говоря, несовершенное, но все-таки я — не информационная хрюшка.
Не так давно обнаружил песню «Я убит подо Ржевом…» Автор и исполнитель указаны не были, под роликом стояло только название песни и, видимо, название группы — «Сатисфакция». Если кому-то захочется, он может легко найти этот ролик именно по таким «координатам».
Песня буквально заворожила меня!.. Знакомые стихи Твардовского звучали как-то особенно мощно, по-новому и «пробивали» до самого сердца. Особенно сильно задели строчки:
…Я — где кони слепые
Ищут корма во тьме;
Я — где с облачком пыли
Ходит рожь на холме;
Я — где крик петушиный
На заре по росе;
Я — где ваши машины
Воздух рвут на шоссе…
А потом я вдруг понял, что ошибся. В первой строчке звучало «корни», а не «кони». Кстати говоря, «корни» выглядели более логично, что ли?.. Ведь земля — естественное обиталище корней. И при чем тут «кони»?!
Все так, все правильно… Но если бы человек строго подчинялся законам логики, остался бы он человеком? Я несколько раз прослушивал песню, но во мне по-прежнему упрямо звучало «Я — где кони слепые ищут корма во тьме…»
Улыбнусь: говорят, что творческий человек все-таки немного склонен к сумасшествию. И, кстати говоря, мне не очень-то хотелось менять в своем восприятии «коней» на «корни». Почему?.. Может быть, потому, что при всем моем огромном уважении к гению Александра Твардовского, мне вдруг оказалась ближе рифма… не знаю, как сказать… в стиле?.. в духе?.. Юрия Кузнецова.
Где и когда кони ищут корма во тьме?.. Наверное, в ночном. Мальчишки сидят возле костра, рассказывают друг другу страшные истории, а там, в отдалении, пасутся стреноженные кони. В сущности, они — во тьме… Для того чтобы конь нашел траву, ему не нужно много света.
А когда видно облачко пыли на холме?.. Наверное, ранним-ранним утром, когда начинает светать. Потом — крик петушиный, это уже более позднее утро и — день, когда машины «воздух рвут на шоссе».
Вот так во мне нарисовалась именно эта картина, задевающая детство тех, кто погиб на той Великой Войне. Они ведь были — были! — детьми, и именно слепые кони в ночном напоминали мне об этом. Ведь нет и никогда не будет ни одного солдата, который не был бы ребенком.
Возможно, кто-то скажет, что нельзя вот так запросто перемешивать творчество разных поэтов. Мол, так можно слишком далеко зайти, да и вообще…
Но я все-таки оставил — пусть только для себя — «там, где кони слепые ищут корма во тьме».
Я в равной степени люблю и Твардовского, и Кузнецова. А жизни человеческие — как цепочки. Вдруг переплелись всего-то два звенышка…
Да, они — разные. Но разве не родные друг другу?
