ЮРИЙ ТОРИН
Я ВИДЕЛ СКИФА, ПИВШЕГО ВИНО
Стихи
* * *
Я видел скифа, пившего вино
на берегу далёкой Меотиды.
Он винограда кровь
не разбавлял водой!..
И я с ним пил,
и он со мною выпил.
И я спросил у скифа:
«Где же город?
Где скифов
златоверхая столица?»
«Кочует город», –
улыбался скиф
и скалил ослепительные зубы.
И я с ним пил,
и он со мною выпил…
И я спросил его:
«Ты отчего
одежды тёплой не надел зимою?
Да разве же не холодно тебе?»
Но скалил ослепительные зубы
И улыбался скиф:
«Зимой лицо твоё не мёрзнет?
Открытое навстречу всем ветрам
Великой Скифии?
Представь, что весь я есть лицо.
Что я и есть лицо!
И потому не мёрзну я!..
Понятен мой ответ,
ромей из Рима?»
И я с ним пил,
и он со мною выпил
на берегу далёкой Меотиды.
Философия
О, сколь кокетливо
сползают стринги со спинки стула!
ТОРИН Юрий (ГРЕЧКИН Юрий Геннадьевич) – дизайнер архитектурной среды. Живёт в Ростове-на-Дону. Первая публикация.
© Гречкин Ю. Г., 2012
Катулла не читал, в том признаюсь,
и в греческом ни альфы, ни омеги!
Пегас лягнул копытом хрупкий бюст Сократа,
ты – рада?
Дал копытом в лоб промеж рогов
сатиру моему!
Стрелковый тир – не Тир,
что городом был много лет назад.
Ни дать, ни взять – струна
роняет звуки, и кто-то ловит их, как воду,
подставляя руки
и пьёт,
и пьёт,
и пьёт…
Дар обжигать горшки,
не боги властны – люди.
Просто люди...
И, обжигаясь, постигают сами,
что сделаны из глины…
И блином плоская земля
кружится на гончарном круге
Бога.
Убогому не нужно много.
А совершенству нужно всё!
Кентавры
Поэтам, художникам и скульпторам Танаиса – ушедшим и ныне живущим
Уснувшая…
Степь. Эпохи закат.
Киммерия.
И золото солнца
повсюду –
в воде и на небе.
Мы – красная глина,
И светится женская грива.
Сбывается…
Быль
прямо здесь.
Превращается в небыль.
Нанизан
на острое жало
сарматской стрелы,
обрушится август
в высокие пьяные травы.
И правы
все те, кто пытается слить
коней и поэтов
обратно – в кентавров!
Кентавры…
Мы бродим по этой же самой земле, всё та же воданикуда не течёт
между нами. Уснувшая женщина
подле лежит, разомлев, и локоны
золота скифов
струятся волнами.
Монолог городской лужи
Я верю в то, что я – не просто лужа…
Не смейте попирать меня ногами.
Погрязшим в лягушачьем поединке
достанется царевна или жаба –
кто знает? Ключ не золотой, а ржавый.
Я существую – это значит – мыслю!
Меня по-прежнему никто не замечает…
Да, не фонтан! И не видать во мне
ни лебедей, ни рыбок золотых.
Я – повод для мужчин, чтоб те носили
избранниц на руках – через меня!
(Я, между прочим, Солнце отражаю.)
Как это сложно – оставаться лужей!..
Не испариться до последней капли
в угоду меркантильным горожанам
или не стечь вдоль жёлоба из стали,
целуя каждый встреченный булыжник.
Не смейте попирать меня ногами!
Я хочу, чтобы ты возвращалась ко мне
в этот скомканный быт, в этот кухонный смрад, в этот город,
что иным непонятен, а мне так бессовестно дорог.
Я хочу, чтобы ты возвращалась ко мне.
Я хочу, чтобы ты возвращалась ко мне
в эти девять квадратных и тридцать кубических метров.
У тебя за плечами дорога и северный ветер.
Я хочу, чтобы ты возвращалась ко мне.
Я живу, чтобы ты возвращалась ко мне
в эту тесную жизнь, в эту местную грязь, в этот гомон,
здесь острее приходит ко мне ощущение дома.
Я хочу, чтобы ты возвращалась ко мне.
Я дышу, чтобы ты возвращалась ко мне.
Это здесь и сейчас. Пара фраз,
бестолковая в данном контексте.
Мне смешно, когда нас обвиняют в излишнем эстетстве.
Я хочу, чтобы ты возвратилась ко мне.
