litbook

Поэзия


Дом престарелых0

Пишу в электричке по дороге в смертельный дом. 

Там время остановилось и спряталось за бугром. 

Там всё наоборот тому, что здесь, 

и в песок уходит любая спесь 

полководца-военачальника, кормчего, барина... 

А у тех, кто знал лично Бухарина, 

на лобках сплошная подпалина.  

Там старухи беззубьями жнут не благую весть. 

А самое страшное, что в тех стенах есть, 

это те, кто обездвижены, но всё понимают. 

Я приношу им фрукты, которые их согревают. 

Если бы и мог им помочь, помочь бы не смог, 

потому что обойти эту ночь не может и бог. 

Его слова здесь никого не спасают  

и воду в вино не превращают. 

Старики, зачастую с нормальным взглядом, 

когда никого нет рядом, по телефону говорят сами с собой, 

чтобы не разворотить стену от одиночества головой...  

Один пританцовывает, персонал аплодирует, 

в то время, как его мозг мутирует... 

Он был авиаконструктором в молодую бытность, 

до того, как приобрёл Альцгеймера колоритность. 

Другой, с полным печатей удостоверением 

официально умалишённого, с добрым рвением 

соединяет меня с администратором по телефону 

в два раза быстрее, чем служащая мадонна –  

и при этом без помощи и протекции 

цитирует на латыни Проперция. 

На голове у него шлем и термозащита 

от падений и эпилептической волокиты. 

Перечислять не хватает сил 

в преддверии памятных не для всех могил, 

а если не памятных, то что с того, 

если они все такие же, как у тебя самого, 

поднимается ли рука или не поднимается, – 

главное, что всю жизнь старается. 

И ничего ни у кого не отнять, 

даже если премногокаменно совладать, 

наградить, возвысить и пожелать 

такого, чтобы было о чём вспоминать. 

Хочется кричать, хотя бы и в пустоту 

неплодоносную. За косую версту 

никого вокруг – за две, и за три,   

хоть кричи-не-кричи или вовсе умри, 

что и есть лучший выход из этой таски, 

в которой даже прекрасные ласки 

оборотились тéла гниющего холодцом. 

Только Чингиз-хан из подобного ушёл молодцом. 

Я бы выгрыз желаньем большим 

все драки и политрежимные враки 

всех правительств – и остался б один 

ждать писем на границе, где маки 

цветут так, что хочется жить, 

переворачивая всё, что можно переворачивать, 

трогать, пробовать, нюхать, быть, 

не хоронить... и глаза не размачивать... 

 

 

Рейтинг:

0
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
Регистрация для авторов
В сообществе уже 1132 автора
Войти
Регистрация
О проекте
Правила
Все авторские права на произведения
сохранены за авторами и издателями.
По вопросам: support@litbook.ru
Разработка: goldapp.ru