litbook

Поэзия


Вплываем в октябрь...0

*   *   *

Земная долька – цитруса осколок –

обтянут кожей, но уже сухой:

мы так давно привыкли, что с утра не в школу,

с чем обленились отчищать песком

медноголовых идолов при входе.

Но вот опять по разнарядке шлют

нам костяной скребок и для войны/охоты

из кремня наконечники. Пишу,

забыв, что алфавит ещё

опять не создан.

Ну, хорошо –

я в воздух…

 

Плывёт кораблик негасимый –

текст пересыпан, но его тоска

была до срока лишь необъяснима –

пока молчала под водой треска,

не понимая пустоту, как невод,

сплетаемый из вымоченных кос

утопленницы. Небо

с гирляндой звёзд

намотано на счётчик.

Квитанцию же с почтой

сквозняк принёс.

 

Фигура удаляется из кадра,

косым дождём размытая уже.

Вот так и каждая из всех семи (ух!) миллиардов

в сезон дождей

сыграет роль фантома.

Но только бы доплыть до дома.

Но только б не спалили дома.

Но только б ждали дома.

Но только б дома…

 

*   *   *

Реет-реет буревестник, только море тут ушло

прочь из области орнитологии

да даже и ихтиологии уже –

сквозь игольное кащеево ушко –

в плоскость гибельных итогов

на экзистенциальном рубеже.

 

Город – тот, что был когда-то Горьким,

сладким стать, похоже, не сумел,

но с откоса – всё ещё стремится

в перспективу взгляд. Здесь всяк родился голеньким –

в полной ли, в неполной ли семье,

а теперь одет в ему доступном смысле.

 

Впрочем, далеко не навсегда –

ведь, процесс-то обратим, и позже Волга смоет,

подтолкнёт Ока к отверстию для слива.

Осень предвещает посильнее холода

ограничившим тюрьмою и сумою

список знаков и дорожных символов.

 

Буря, выплеснувшись из стакана,

мглою кроет небо, но снова на откосе

с видом на стальное русло и уже повянувшую пойму

люди с вожделеньем фотокамер

ищут ракурс, и не видят кости

буревестника сквозь войлок застарелой глаукомы.

 

*   *   *

Жук-носорог, жук-олень, жук-медведь – с ними жук-перепёлка

прячут под панцирями живые хитросплетения Поллока

и, работая лапками, пересекают площади книжных полок

в направлении жесткокрылого долготерпения.

Жухнет опавшая данность, но усерден с метлою жук-дворник.

Жук-грузовик обгоняет ретромобиль Volkswagen, который

именовали Käfer, что по-немецки «жук», едет в сторону

поворота на город Жуковский – порожний теперь уже.

 

Жук-дровосек, повинуясь сюжету Николая Некрасова,

рубит дровишки, а жук-с-ноготок их вывозит, опасливо

погоняя жука-лошадку по пути через лес, где часом

волки-жуки могут нагрянуть, щёлкая жвалами.

Суть насекомая требует пристальной чудо-оптики,

чтоб различить в ней не ворох орехов на противне,

но до мельчайших подробностей души в хитиновой плоти

для осознанья того, что, шурша, эта жизнь нашептала.

 

Сыплет жуками, как видел Борис Леонидыч, сад – словно золой

бронзовой жгучих жаровень, коль время пришло,.

раз уже поймана половозрелая особь, проткнута острой иглой

и помещена в долговую коллекцию ликов смерти.

Жук в кафкианской концепции перерождения – страх

вдруг оказаться не тем, кем привык обживать места

своего пребывания с чем-то до буквы заученным на устах,

и не найти себя строчкой в заново свёрстанной смете.

 

Честен в делах жук-могильщик: землица к тому и сыра,

чтоб к умерщвлённым в далёком краю сыновьям

родина-жук могла бы семян подсыпать 

и ожидать по весне появления свежего мифа.

Так и рождается с правом на взлёт майский жук:

он производит в разбуженных листьях волнительный шум,

слыша который жук-мама жуку-малышу

сказку читает про скарабея и созданный им образ мира.

 

*   *   *

Вплываем в октябрь, потихоньку вплываем в октябрь:

зелёное меркнет, а жёлтое лезет наружу;

и красное – прямо сквозь грязные путы бинта.

Здесь где-то вампир, и пейзаж был им, явно, укушен,

который и сам, значит, будет из нас юшку пить –

вот только прорежутся зубы безлиственных клёнов –

и ими по дёсна в артерию. Что же беспечно так спит

простор-экзорцист, широтою своей упоённый.

 

Багрец – это к Пушкину, впрочем, и, правда – багрец.

Скукожилась память, просыпав скупые детали.

Спасатели в лодке при вёслах сидят и багре,

но то, что утопло – не требует инструментария.

Октябрь – уже в анамнезе, уже на паях,

хотя календарь ещё крутит сентябрьский жернов.

Принять эту осень в развитии к вечеру хочешь любя,

когда бы не тень отца Гамлета, падающая от торшера.

 

Вплываем в октябрь или вплывает октябрь в нас.

Грустны стали лица маршруток на фоне сезонной смерти

и внесезонной. Красною точкой Марс

в небе встаёт, и ночь, как угрюмый сеятель –

бросает в свой чернозём холодные звёзды: ждёт

сиятельных всходов, но вызревает лишь чувство

дрожи, что можно обманом зрения втиснуть в отчёт,

хоть зябкий зрачок к себе его не допустит.

 

Постылое время. Судьба барабанщика-ливня – drum and bass,

а сверху – дремотные тексты в стиле инструкций к таблеткам.

В ребро с сединой в бороде вторгается мелкий бес,

внутри, как в живом колесе, маскируясь под белку.

Не всё, братец, золото, что в мокром свете блестит.

Хозяйские вепри разрыли в земле корневище.

Немое смирение выглядит, как плебисцит,

но принципы жизни приятия плебса не ищут.

 

*   *   *

Вот бродишь-бродишь по цепи, как кот,

а мышкина слеза всё горше-горше,

но ты не только тем впредь огорошен,

когда иной поэме дали ход.

 

Дуб на коре своей несёт печать

беспечных игр в ножички, но шрамы

ему, как мужику, не добавляют шарма,

а множат лишь древесную печаль.

 

Клокочет море, пенится у ног

стоящих очевидцев с долгим взором

у кромки берега, чей контур иллюзорен

в часы прилива, давшего зарок.

 

Гарцует лошадь, высится гора,

стопою попирая пьедесталы.

Ты ж мыслишь, чувствуя усталость,

что цепь златую сдать в ломбард пора.       

 

*   *   *

Голуби-лебеди: гладь жестяных озёр,

волны сырой черепицы под пасмурным небом

между ближним и вышним оставляют зазор,

помещая в него тонкую нитку нерва

от колкого глаза до точки в начале начал.

Увы, медитативность нарушена острой кромкой

кованной стали. Ворон над домом вскричал –

вырвав с корнями из лунки глазницы око.

 

Стебли провинции, спутанные в колтун,

вянут по гиблым обочинам у заборов.

Тьма вековечная, в которой древний Катулл

масло льёт в лампу из бронзы, по ветру споры

распространяет. Фонарный столб

всякий пригорок делает внешне Голгофой,

где как о то, что крест-накрест не бей свой лоб

с голубем-лебедем врозь не прервёшь катастрофы. 

 

Голуби-лебеди – сказочный антураж

в рамках системы образов на фарфоре.

Старый охотник видит, что пуст патронташ

и заряжает ружьё фрагментами формул.

С неба – пух с перьями, опережая снег.

Крыши покаты, под ними глухие пространства.

Слышатся выстрелы, а дальше, как в жутком сне,

холод ведёт по стеклу белым куском пенопласта.

 

Всё это было разлито ещё по тем

кукольным чашкам, что бились, казалось, на счастье.

Где теперь в сводном отряде вчерашних детей

Гаврик-горнист, так дивившийся небом в ненастье?

Голуби-лебеди – птицы или слова –

те, что уж вылетят если, то якобы не поймаешь.

Старый охотник стреляет, не скрыв на лице торжества,

и исчезает в ране, открытой настежь...

 

*   *   *

«Куда ты завёл нас, безумный старик?» –

школярская хохма всплыла и дрейфует

по чахлой листве, что осыплет в костры

разнузданный ветер, неся крики фурий

и гоблинов сквозь насылаемый дождь.

Скрипит математика, лишь вычитая.

И ты в этом жанре был раньше хорош,

а нынче в остатке сыром вечерами.

 

Куда ты завёл нас? Куда ты завёл?

Библейские птицы всё дальше от дома.

Собака безродная гложет мосол:

и, вроде, при будке, да что-то ведома

сиротскими чувствами. Лязгает цепь:

холодная музыка скованных звеньев.

Глядишь на ладонь, удивляясь, что цел

с таким-то системным, как сбой, невезеньем.

 

Вот край, обрамлённый порогом, вот тьма

в конце прободного тоннеля, вот Моцарт

на дне своей бедной могилы шутя

играет, что в черепе полом найдётся

в отсутствии нот под костлявой рукой –

и это, похоже, развязка, а, может,

напротив – затянутый узел с петлёй,

в которой грядущее сдавлено прошлым.

 

Сужается время до дырки в стене:

посмотришь в неё – и увидишь заглохшим

тот трактор, что полз по высокой стерне

туда, где и солнце садилось в калошу.

«Куда ты завёл нас, безумный старик?» –

промолвит юнец, обнимая подругу,

и ад, отгороженный стопкою книг,

предложит им в бункер спускаться по кругу…

 

Андрей Николаевич Дмитриев. 1976 года рождения. Живет в Нижнем Новгороде. Окончил юридический факультет Нижегородского коммерческого института. Обозреватель областной газеты «Земля нижегородская». Член Союза журналистов РФ. Публиковал стихи и прозу в сетевых изданиях «Полутона», «Кварта», «Этажи», «Артикуляция», «45-я Параллель», «ДЕГУСТА.РU» и «Лиterraтура», в альманахе «Новый Гильгамеш», в журналах «Нева», «Дружба народов», «Крещатик», «Новая Юность», «Prosōdia», «Плавучий мост», «Байкал», «Гвидеон» и др.

 

 

 

Рейтинг:

0
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
Регистрация для авторов
В сообществе уже 1132 автора
Войти
Регистрация
О проекте
Правила
Все авторские права на произведения
сохранены за авторами и издателями.
По вопросам: support@litbook.ru
Разработка: goldapp.ru