Прости поэту его дерзость,
Его жестокие слова,
Его блистательную мерзость,
И голову, что не трезва.
Прости сожжённые тетради,
Исчезновение на год,
Долги его по неуплате
На пару месяцев вперёд.
Прости стремление к тому,
Что удалось лишь единицам.
Отдай все почести письму
И выпей кофе свой с корицей.
Забудь его рисунки мелом
На серокаменной стене.
Он вдохновлялся твоим телом
И рифмы выдумал во сне.
Прости его в порывах гнева,
Когда ругал он все подряд.
Как живорождющая Гера,
Спасай скорей его тетрадь,
Его детину, его гордость,
Что унесет он в мир иной.
Любовь уйдет - и станет твердость,
Но творчество уйдет с ним на покой.
Лишь не давай ему талант
Под старым дубом хоронить.
Пусть лучше вычистит свой франт
И будет в городе кутить,
Чем так бестактно, так бездарно
Уничтожать свои лета.
Ночное небо будет благодарно,
Что все прожитое - не зря
