Стихом коротким одарю бумагу.
Я СЛАГАЛА СТИХИ
Я слагала стихи
Из мелькания тени и света,
Нитью шёлковой слов
Оплетая событий канву.
Я творила стихи
Из дыханья дождей и рассветов,
Отправляя их в жизнь –
Спелой вишней в густую траву.
Но вчера я прошла
Мимо жёлтых глубин ресторана,
Где дешёвая кухня
И море дрянного вина.
Там в вонючем дыму
Рассыпался горох барабана,
И фальшиво гудела
Нетрезвой гитары струна.
И какая-то девка
Шальная и вдребезги пьяная,
Разевая до пояса
Кислым хмелем пропахшую пасть,
Распевала мой стих,
Щедро сдобренный пакостной бранью,
В такт гремящей гитаре
Безнадёжно стараясь попасть.
И рыдали слова,
Умирая под шутками плоскими,
Задыхались и корчились
В смрадной тугой суете.
Это душу мою,
Как бездомную кошку на площади,
Убивали под гогот
На потеху визжащей толпе.
Я писала стихи…
* * *
У бегущих мгновений на хрупком краю
Раздаю свою душу без долгих сомнений.
На песке, на воде странный мир создаю
Из сплетенья пространства и собственной тени.
Сотворённый фантазией ёлочный шар
Осторожно держу – не разбить ненароком
Непокорной Судьбы замечательный дар –
Удивительный свет, вдохновенные строки.
Мне дано расплескаться алмазами звёзд,
Тонкой кистью дождя рисовать на рассвете
И слова лепестками обломанных роз
Нанизать на холодную шпагу сюжета.
И пока этот мир на ладони верчу,
Я живу, как люблю и пишу, как хочу.
* * *
Как хочется остаток дней прожить
Без суеты, без слёз и без оваций,
В чужой толпе собою оставаться,
Коротких лет растягивая нить,
Растечься первозданной тишиной,
Рассыпаться песком по пляжам тёплым,
Кнутом дождя хлестать по мокрым стёклам,
Струиться ветром, опадать листвой,
Звездой летящей просиять во мгле,
Росой обильной на траву пролиться,
В забвении людском не раствориться,
Не утонуть в блаженстве и тепле
И на заре проснуться певчей птицей,
Чтоб голос мой остался на Земле.
ИГРА
Поиграю словами.
Поиграю в слова.
Завяжу их узлами,
Заплету в кружева.
Разбросаю цветами
По умытой траве.
Закружу мотыльками,
Растворю в синеве.
Доброй маминой сказкой
Усажу на крыльцо.
Старой шёлковой маской
Натяну на лицо.
Разноцветной гирляндой
В тёмном небе зажгу.
Отпущу журавлями
Погулять на лугу.
И трепещущей стаей
Золотых угольков
Их заставлю растаять
В вязком омуте снов.
Время капает воском.
Но пока я жива,
Мир – таинственный остров,
Где играют в слова.
КТО УСЛЫШИТ?
Переплетенье судеб и умов
Опутываю паутиной мыслей.
И рифмы рассыпаются, как бисер
По жёсткой ткани жизненных основ.
Осмысленность явлений и границ
Ощупываю словом осторожно,
Чтоб сделать невозможное возможным
Под тихое шуршание страниц.
Осваивая чувства на ходу,
Запутавшись меж букв и многоточий,
Опять кружусь по лабиринту строчек,
Не ведая ещё, куда иду.
Но кто услышит зов моей души?
Перекрывая путь горой бумаги,
Чужих сентенций радужные стяги
Мне не дадут добраться до вершин.
Всё сказано и мною и не мной,
Разложено, расставлено по полкам.
Глотая пыль, влачусь стернёю колкой,
Измучена бездонной тишиной…
И вертится всё так же шар земной,
Рассыпав годы на минут осколки.
* * *
«Когда говорят пушки,
Музы молчат».
Поют строку серебряные трубы.
Ласкают душу тающие звуки…
В грядущих днях безжалостных и грубых
Мои стихи обречены на муку
Непониманья, злобы, отрицанья,
Не восприятья завистью людскою.
Моим стихам не отыскать признанья.
Они умрут, забитые толпою,
Распятые на всех крестах дорожных,
Измученные в смерть венцом терновым.
В грядущих днях озлобленных и ложных
Кто станет дорожить каким-то словом?
Кто сможет восхищаться чьей-то мыслью?
Разрухе недоступно созиданье.
В грядущих днях кровавых и нечистых
Мои стихи не обретут признанья.
Какие строки вы убьёте, люди!..
* * *
Кривая линия невзгод
И счастья линия прямая
Тянулись рядом, не встречаясь,
По мелким лужицам забот.
Но вдруг однажды под углом
Они скрестились на минуту,
Событий нити перепутав
И обрывая связь времён.
Стал день бесплоден, ночь глуха,
Душа остыла, ум в смятенье.
Нет ни причины, ни терпенья
Для созидания стиха.
Пустые будни бытия
Мои стихам остригли крылья.
И фразы корчатся в бессилье
Над мёртвым тельцем соловья.
И я опять, как сладкий дым,
Бальзам чужих стихов вдыхаю,
Как будто в снах чужих витаю,
Забыв дорогу к снам своим.
* * *
Не удручайте меня печалями.
Какой в них прок?
Не соблазняйте цветными далями –
К ним нет дорог.
На одеяния белоснежные
Не лейте грязь:
Мои отчаяния и нежности –
Все не для вас.
Не усыпляйте меня обманами
О днях иных.
Иду по миру усталой странницей
В стране слепых.
Не заставляйте вещать пророчества
Толпе глухой:
Я слово каждое мою дочиста
Своей слезой.
Не огорчайте меня заботами –
Жизнь коротка.
Крылами птицы летит над строками
Моя рука.
Мне не убавится, не прибавится
От дел земных.
В душе, как в небе, плывёт-качается
Прозрачный стих.
* * *
Не пишется, как будто не живётся.
Ищу на дне засохшего колодца
Живой воды хотя бы полглотка.
Но мне сухая пригоршня песка
С камнями вперемежку достаётся.
Дней заурядных чёрствые куски
Вином стихов душа запить бы рада.
Но как от уст и пальцев далеки
Заманчивые кисти винограда
Хмельною влагой пахнущей строки!
Ни всплеска света, ни крупицы мысли.
Слова полны однообразьем кислым
И, словно простынь новая, чисты
Над серой гладью мелкой суеты
Тугим туманом равнодушно виснут.
Так каждый день у будней на краю
Замшелой глыбой каменной стою
И жду, когда бальзам строфы прольётся,
Чтоб пробудить пустую плоть мою:
Не пишется, как будто не живётся.
* * *
Босоногая Муза ступает по рыжей стерне.
Обессилели крылья, на лире струна оборвалась,
На губах – немота, а во взгляде – беда и усталость.
Ну, чего тебе нужно? Зачем ты явилась ко мне?
Что ты хочешь найти в моём сердце? Сочувствие? Жалость?
Я ведь тоже устала. В душе ничего не осталось,
Кроме боли и липкого страха о завтрашнем дне.
Я, как ты, одиноко бреду по колючей стерне:
Бесконечна дорога, но времени – самая малость.
ДВЕ ПРИГОРШНИ СЛОВ
Однажды в преддверии нового дня
Проснувшийся мир не застанет меня.
Две пригоршни слов разноцветными бусами
По свету покатятся, тихо звеня.
Но кто их услышит в гремящем котле?
Но кто их увидит в пыли на земле?
Две пригоршни слов звездопадом осыпятся,
Блеснут, прогорят, растворятся во мгле.
