***
Кого строка его коснётся -
ей - Богу, млад, ни в коем - стар,
неверящий, что Пушкин - солнце,
открой стихи свои - загар!..
***
Я жить без неё не могу, не скрою,
а кто-то ж может... А вы?
Поэзия - это как донор крови,
но только донор любви!
***
О, полки - полки, книжки - книжки,
а сколько строк ведут во тьму,
а дух, а дух всё ниже, ниже!..
Но томик Пушкина возьму.
Какая вьюга там, за дверью,
а между вьюг - в дыму, чаду...
Но если я в Россию верю,
ещё и Тютчева прочту.
Не то чтоб вдруг эпоха лета,
не то чтоб высью мир храним,
но я к двоим прибавлю Фета,
потом Есенина к троим.
Потом - Рубцов, Рачков и Юшин,
всё шире круг добра, не уже,
прочтённых, может быть, не хуже
моя наивная тетрадь...
открыл и дописал: «...отвьюжит,
и да пребудет благодать!..»
***
Толстого, Тютчева усадьба,
ах, Овстуг рядом, Красный Рог,
ах, написать бы, написать бы
хоть парочку бессмертных строк!..
А если всё - таки осилю,
по карте не ищи, мой друг,
моя усадьба - вся Россия,
и все так зелено вокруг!..
***
памяти поэта Ольги Фокиной
Ветерок осенний, кроны брей,
но зачем в окно стучать упрямо?
Позади десятки сентябрей,
октябрей охальных с ноябрями...
Горестно, а все же благодать,
в памяти людской не умирая,
с клином журавлиным улетать
с севера и вновь на север - рая!..
***
1
Я не знал, что бывает такая
тишина, только я не таков -
до утра душу в небо макаю,
чтоб добыть свет далеких стихов.
2
...Ничего, ниочемно и нервно,
ночь ни к черту и, собственно, сам...
но так радуюсь лучикам первым,
словно лично рассвет написал!
***
Я пишу - и знаю, что напрасно, -
что от рваных ран бы помогло:
судьбы у поэтов - нитью красной,
ну а слово русское - иглой.
( Размещаю в скобках скороспелость,
алкоголь, забвенье, тяжесть плит...
Что пером души не доскрипелось,
дверкою оградка доскрипит. )
***
Может статься, либо недо, либо пере,
но стихи - они и в Африке стихи.
Для поэта, словно номер в «Англетере»,
мир, в котором так к поэзии глухи...
***
Явилась Муза - приголубь,
а нет - ну, что ж, в метель ори.
Сверкнуть бы строчкой да чтоб вглубь,
как в Чебаркуль метеорит...
***
Горит, врачуя мрак рубцов,
звезда по имени Рубцов.
Горит родная для души
звезда по имени Шукшин.
Вон - Воротнин и Чепурных,
свет мыслей, чувств идет от них.
А вот не названа пока,
моя ли, нет ли, - облака...
***
Чем старше лес - тем больше тропок,
а я - где мог - загородил,
не то что жаден и так робок,
не то что барин здесь один.
Нет, вот Шукшин, Распутин бродят,
Рубцов с Есениным, а я
чем дольше с ними - чище вроде,
светлее нелесного дня.
Дожди? - уже отморосили,
в корзинке? - редок грусти груздь, -
чем больше пришлого в России,
тем пуще охраняю Русь.
Но кто - то застрелил оленя,
а самовар кто уволок?
ну вот, ну вот, уже жалею,
что я раскрыл сей уголок...
***
Что ни утро - вновь встаю не с той,
пробовал и «с той не раз, а много...
уверяюсь ныне на все сто,
что рождён с двумя, но одноногим.
В голубых глазах моих есть толк? -
только на толику с тем согласен...
я уверен больше, чем на сто,
что рождён с двумя, но одноглазым.
Всё, все карты выложил на стол:
есть тузы да выглядят убого, -
больше, чем уверенность на сто -
то, что одноухий - рукий - бокий...
Ах, в бильярде мыслей всё не то! -
недовольство шаром, лузой, кием...
может, я и прав, пусть не на сто:
творческие люди все такие.
***
Не седовласый, не сопливо - юный
творю и свет, и грусть, и ноту лю...
рубцовские стихи не переплюну,
но смерть его от бабы повторю.
У жизни аппетит здорово - розов,
сожмёт - сожрёт, до фени рыбий жир...
Ещё одни крещенские морозы
не кое - как, а с треском пережил.
***
С.Баранцевой
Поэзия в цветастом платье
идёт по сердцу, по уму,
и за проход она не платит
ни тем, ни этим - никому.
Она спешит на «помогите»
и в Брянск, и в Нижний, и в Нью - Йорк...
так будем верить - сволочь - критик
не изнасилует её.
***
А я стихи топить несу, -
камням из бездны иловой
не вынырнуть, и на носу -
казнить, нельзя помиловать.
Э, что-то мне не по душе
соль - суета поминная
и на повестке дня уже:
казнить нельзя, помиловать.
Но чёрта с два! - то тут, то там
бдит запятая миною, -
и вновь иду, и снова встал...
казнить нельзя помиловать.
***
Не Россию ль отпевают
бабки-вьюги? - в поле вой...
где та точка полевая,
что хранит от болевой?
Время-батюшка, не нужно,
время-батюшка, окстись! -
щёки розовы от стужи,
хоть какая - всё же жись...
Средь зимы мираж весенний? -
среди праха праотцов
точкой божий раб Есенин,
точкой божий раб Рубцов...
Им заупокой? до дна ли?
но:
- За здравие налей!..
Гой ты, Русь, моя родная!
и:
- Горит звезда полей!
***
Не в мыле дело - в невезеньи, -
веревку занял брат Есенин.
А раз не вышло по - таковски,
где пистолет, брат Маяковский?
Желание совсем «убило» -
волну присвоил брат Вампилов.
О, сколько мне ползти до края,
своею смертью умирая?..
***
О, проза жизни горевая,
все топчешь рифмы, тянешь в нудь...
А я все охореиваю,
а я могу и ямбануть.
