Ноябрьский вечер. Лист кленовый кружит
Прощальный вальс с берёзовым листом.
Мир, как-бы замер. Ждёт декабрьской стужи.
А мне взгрустнулось. Просто. Ни о ком.
Быть может о несбывшемся. О тайном.
Предчувствие каких-то перемен.
Цыганка предсказала их, случайно,
Когда-то в "скором": "Симферополь - N..."
Водя шершавым пальцем по ладони
Пробормотала: Вижу по руке -
Не встретишь счастья в собственном ты доме.
Его ты встретишь где-то... вдалеке...
Потом, окинув равнодушно взглядом,
Добавила, как будто в пустоту -
Большое море... Город белый рядом...
Увидишь там единственную... ту...
И отошла, зажав в руке десятку.
Я вслед: А что-ж потом? Открой секрет!
Но не открыла. Унесла загадку,
Лишь обронив: Я всё сказала... нет...
Ноябрьский длинный вечер. Полночь скоро.
Дождь шелестит уныло за окном.
Гадание... Цыганка... Море... Город...
Всё кажется каким-то чудным сном...
