litbook

Поэзия


Памяти Бахыта Кенжеева0

С Б.К. я встречался только на частых в прежние доковидные времена поэтических сборищах, и нигде больше. Порою в Русском книжном магазине №21, не сговариваясь, сбегали мы от жаркого, непомерно тщеславного лицедейства на сцене в отдельную специальную комнатку, где пивали с ним водку. При этом присутствовал и Алексей Цветков, но он с нами почему-то не пил, видимо как раз на тот самый момент был трезвенником. Никаких разговоров о поэзии и подобном мы с Б.К. совершенно не вели, своих стихов друг дружке не читали, друг дружкой не восторгались. Для нашего общения хватало скромного застолья. Никаких наших общих фотографий не существует. Однако творчество Б.К. я знал достаточно подробно. Кроме того, мы с Б.К. не раз пересекались в журналах, альманахах, коллективных изданиях. Для меня одними из самых значимых, “заглавных” поэтов последних десятилетий являются Бахыт Кенжеев и Сергей Гандлевский, тем более что они из одной когорты позднепушкинской плеяды. Много лет назад в Русском Самоваре я передал Б.К. через его жену Лену сборник моих тогдашних стихов с дарственной надписью. Не уверен, что он его открывал… но дело совсем не в этом. Дело в том, что Русская Поэзия лишилась незаурядного таланта, мы все потеряли настоящего большого Поэта. Это крайне трагично, и это совершенно невосполнимо. Надеюсь, Б.К. будет теперь выпивать на благосклонных к нему небесах с ангелами, и конечно же, с Алексеем Цветковым. Но пить на этот раз они станут божественный райский нектар. Б.К. своими стихами стократ заслужил и райские кущи, и райские напитки. 

Светлая память. 

 

P.S. Короткий непритязательный стишок, скорее зарисовку, посвященную Б.К., я написал после нескольких наших посиделок в когдатошнем доброжелательном и ко всем приветливом Книжном №21. Стишок этот публиковался в одном из номеров журнала Слово\Word.

 

Непогодит  

                 Бахыту Кенжееву

Вновь непогодит, ливень зарядил,

и даже у сабвея ни души.

Бахыт Кенжеев – он не из мудил,

как большинство, к нему ты поспеши.

Ты поспеши, рассеется пусть мрак,

забудь сыр-бор и прошлую хулу.

Кенжеев нам не друг, но и не враг.

С нас причитается. Пора, Бахыт, к столу!

 

ПАМЯТИ БАХЫТА КЕНЖЕЕВА

ххх

Сколько о вечном ни думай,

на риск на какой ни решайся,

всегда ты под пристальным дулом,

сбежать - ни малейшего шанса.

Тогда наибольшая радость,

тогда наивысшее счастье - 

всем близким не будучи в тягость,

уйти в одночасье.

 

Загодя

 

Умирают все, и я умру,

в этом не слукавлю, не совру, 

то ли ночью, то ли поутру

от хлопот житейских удеру,  

там, где зябнут души на ветру, 

ждут меня, и я всерьёз умру,

как бы ни упорствовал, умру.

как бы ни упрямствовал, умру,

как бы ни противился, умру,

а в своей постели иль в чужой,

не имеет разницы большой.

 

ххх

                                 Исходя из Ветхого Завета,

                                       Мафусаил прожил 969 лет...

Верните в тот край мне билет,

где всласть под присмотром светил  

без малого тысячу лет

славно прожил Мафусаил.

 

К нему поспешу в этот край,

возможно, что именно там

увижу я истинный рай,

забуду привычный бедлам.

 

Быть может, и мне повезёт,

останусь в раю навсегда,  

заблудшую душу спасёт

с библейского неба звезда.

 

ххх

Если наука не врёт,

каждый однажды умрёт:

я, или ты, или он -

каждый из нас обречён. 

 

Смело иди наугад,

в рай попадёшь или в ад,

нынче там наше жильё:

что заслужил - то твоё.

 

Свыше нам дан укорот:

вечно никто не живёт.

 

ххх

Сотни ран огнестрельных и ран ножевых,

а душевных - без счёта.

Царство мёртвых достойнее царства живых. 

Жизнь - разбег для полёта.

Поживём, пострадаем. Затем - полетим

от Вселенной к Вселенной.

Смертно - всё. Лишь душа огоньком золотым

будет вечной, нетленной.

 

ххх

Ай, любовь, ты злосчастий моих бесконечных виновница,

но, возможно, ты просто вымысел моего пера,

и когда на бегу моё сердце всерьёз навсегда остановится,

это значит, что в райские адские кущи скорей поспешать

                                                              мне пора. 

Навсегда ухожу. На прощанье "Цыганочку" можно забацать.

Навсегда ухожу. Ни о чём не грущу, ни о чём не жалею совсем.

Ухожу в те края, где твои дважды два не четыре, 

                                                              а сто девятнадцать,

да и то не всегда и порою бывает две тысячи семь.

 

Михаил Бриф — поэт, прозаик, эссеист. За 50 с лишним лет служения Литературе написал много книг (см. Википедию). Лауреат многих конкурсов. Живет в Нью-Йорке.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Рейтинг:

0
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
Регистрация для авторов
В сообществе уже 1132 автора
Войти
Регистрация
О проекте
Правила
Все авторские права на произведения
сохранены за авторами и издателями.
По вопросам: support@litbook.ru
Разработка: goldapp.ru