* * *
Я, действительно, могу забыть про чайник.
Он не электрический - простой.
Я, наверно, этот самый... Муз избранник
С головой восторженно-пустой.
Чайник пусть кипит, наполнив паром
Кухню - что мне быта груз?
Ведь меня таинственным отваром
Опоили эти девять муз.
Вот уже внизу пожарных спины -
Что мне череда бегущих дней?
Я люблю всех дочек Мнемосины,
Но Эвтерпа для меня - других главней.
Пусть огнем горит жены квартира -
Для меня начальство - Аполлон.
Не изменит мне пожар картины мира,
Мусагет поможет... только он!
Для фонтана это слабовато...
Из брандспойтов бьет вода вокруг.
Я, конечно, с Каллиопой и Эрато
Тоже разделить готов досуг.
Бьют баграми мебель как поленья...
Где понять, скотам им, этот транс?
Я горю в пожаре вдохновенья -
Рано подводить земной баланс!
* * *
- Жизнь похожа на тягостный сон,
Пробудиться хочу в одночасье, -
Повторяет трагически он,
Словно вправду случилось несчастье.
Но ништяк... водка льется рекой,
И налив ни один не пропущен,
Есть достаток какой-никакой...
Ну, а он распаляется пуще.
- Тесно духу в обличье земном,
В теле падшем... страстям на потребу, -
Не унять... все талдычит о том,
Как душа его тянется к небу.
Накалился почти докрасна,
А ничем, вроде, не обездолен...
И когда он "очнется от сна",
Не уверен, что будет доволен.
Из "Наставлений внуку"
* * *
Будь хмур и неразговорчив, но не сердит -
На них, на сердитых, и возят воду.
Некая скрытность тоже не повредит,
Не лезь с вопросами, не отвечай с ходу.
Помедли с ответом, даже поняв вопрос.
Не при на рожон, не выступай первым.
Типа - будь холоден и молчалив, и прост,
Не закипай, всегда береги нервы.
Не заносись - ты ничем не лучше других.
Помогай... но никаких обязательств.
Не выделяйся... Психу не говори: Псих...
Не требуй ни от кого доказательств.
Помни: крик - это вовсе не признак ума,
Знак превосходства - не грубая сила.
В том, что за летом всегда приходит зима,
Умысла нет - так природа решила.
Обернись: за тобою никто не следит -
Право имеешь всегда на ошибку.
Все же учти: совсем не отпетый бандит -
Тот, кто при этом не сдержит улыбку.
Не ври без нужды... лучше совсем без вранья:
Это так хлопотно - врать... и напряжно.
По мере возможности, избегай рванья,
Но, впрочем, одежда - не так и важно.
Доверяй людям... умеренно доверяй.
Подведут не со зла... дело простое.
Помни - у любого терпения есть край,
Есть... И к нему приближаться не стоит.
Задумчивость и рассеянность - хороши:
Девочки млеют - скажу откровенно.
Продвигайся вперед медленно... не спеши,
Всегда будь готов взорваться мгновенно.
И, завершая обширное полотно
(Ты его слушал, не выказав лени),
Я напоследок скажу тебе лишь одно:
Не надо слушать ничьих наставлений.
.
* * *
Жена говорит: я прочла... да так себе, в общем, стишки...
Тут я с ней согласен полностью: и спорить с ней не с руки,
Да и стишки... что говорить: не поражают, как громом... -
Об этом я сам говорю приятелям и знакомым.
Но, вы знаете, есть чудаки... полные, знать, профаны,
Потянулись к высокому, видно, деньги набив в карманы,
Бывает, случаются всякие чудеса в природе...
Еще - хомячки сетевые... но и не только, вроде:
Хвалят... спросишь: за что? - и самим им не очень понятно,
(Глупо, конечно, признаться: мне это как-то приятно),
Подобие смысла находят... нечто, вроде фактуры...
...Признаюсь, я думаю: все они - дураки и дуры.
* * *
Кто я? И почему я здесь, а не там?
Многое за эту правду отдам.
Почему не тогда, не потом - сейчас?
Кто бы пришел и от вопросов спас?
Все же - ну почему я нынче и тут?
Нет, не передвинут и не спасут.
Видно, наступают последние дни...
А сколько их и откуда они?
Ну и, тем более, откуда я сам?
Кем я взвешен? Кто хозяин весам?
Почему все случилось этак, не так?
Мучаюсь, как последний дурак.
И кто, наконец, тот - этот самый ОН,
Тот, кто молчит от начала времен?
* * *
Стихи пишутся на пике удачи,
Когда сидишь в шезлонге у собственной дачи,
И чувствуешь, как значимо каждое мгновенье...
Тут бабочка порхает - это вдохновенье.
Еще они пишутся в любовной горячке,
А, впрочем, у мастера - и в осенней спячке,
Но также и зимою, в морозы и стужу -
Стихи и тогда просятся наружу.
Успех и триумф - для стихов подарок,
Тогда и строчишь их без всяких помарок.
Овации, букеты - важный стимулятор,
Тут взмываешь в небо, точно авиатор.
А там тебя встречает со стихами Муза,
Так что одобрение поэту не обуза.
Поэт сочиняет при любой погоде...
Ответ на вопрос - что-то в этом роде.
А, вообще, они пишутся, когда очень больно...
Я все рассказал?.. Этого довольно?
* * *
Здравствуй, дедушка Крылов!
Будь в Саду жара ли, вьюга,
Нам не нужно лишних слов,
Чтоб узнать с тобой друг друга.
Лет полста тому назад,
Приходил сюда я тоже.
Был чуть-чуть моложе Сад -
Ты смотрелся не моложе.
Был я малость глуп тогда,
Мне тогда казался ясен
И прозрачен, как вода,
Смысл твоих прекрасных басен.
А они, хоть и просты,
Но не так просты, пожалуй,
Как окрестные кусты,
Где шалит какой-то малый.
А родители его
"Летний сад, - твердят, - ну, что ты?"
Это, в общем, ничего -
Ведь Крылов: "Ну что за счеты?" -
На него косясь слегка,
Повторяет без обиды.
За прошедшие века
Не такие видел виды.
Мир вокруг не так уж нов,
Нового на свете мало...
Мудрый дедушка Крылов
Улыбается устало.
* * *
Попрошу доложить обо всех
подозрительных в нашем районе,
Предоставить мне ведомость лиц,
их поставим на строгий учет.
Мы владеть информацией будем
о каждом возможном шпионе,
Мы суровые меры найдем -
те, что смутное время влечет.
Сформируем мы сызнова
эти домкомы, месткомы,
И - о, да! - товари'щеский суд,
что на месте решает вопрос.
На местах все тогда и решим -
мы отыщем такие законы,
Что все планы враждебные их,
натурально, пойдут под откос.
Поквартальные списки врагов...
И всех тех, что быть могут врагами,
Представлять - повторяю опять...
Спущен сверху мне был циркуляр.
Чтобы жалок был житель простой,
попираем державы ногами,
Все равны и мелки перед ней -
академик и юный школяр.
Все обдумав, легко изберем -
превентивные меры защиты.
Наш суровый ответ всем таким,
что не в наших могучих рядах.
В подотчетном мне микрорайоне
пусть будут границы закрыты,
Дабы был очевиден для всех
длани нашей карающий взмах.
* * *
Каждый из нас достоин суда и казни
В нашей жизни, сколь бы кратко она ни длилась.
Дьявол поэтому нас манит и дразнит
И воплощает божественную справедливость.
Ну не казни, так точно тюрьмы без срока.
Грешны не только поступком, но всяким вздохом.
Разбираться с каждым - одна лишь морока,
Наверно, поэтому проще разом и чохом.
Потому-то, видать, неизбежна кара:
Армагеддон, война... что-то в этом же роде.
На фоне предстоящего нам кошмара
Бессмысленно думать о добровольном уходе.
* * *
Я говорю без всяческих прикрас,
Превозмогая стыд и осторожность,
Что даже лучшие стихи одаривают нас
Не смыслом жизни, но намеком на его возможность.
Я повторяю... пробую на слух:
Поймет ли он меня - читатель строгий?
Вот звук совсем заглох, в пустынной комнате потух,
Со мной останется сомнение мое в итоге.
Читатель ждет, и так печален он:
Без смысла и вода ему - отрава.
Он верит каждому, кто может срифмовать свой стон,
Без смысла этого и жизнь ему не в радость, право.
А я бы смог... Вот разве, что стихи...
Подобие надежды в нас рождая,
В картину мирозданья вносят некие штрихи.
И что находят люди в них от Штатов до Китая?
Валерий Скобло - поэт, прозаик, публицист. Родился в Ленинграде в 1947. Окончил матмех ЛГУ. 7 сборников стихов.
Член СП С.-Петербурга.
Публикации в: "Арион", "День и ночь", "Звезда", "Зеркало", "Зинзивер", "Иерусалимский журнал", "Интерпоэзия", "Крещатик", "Нева", "Новая Юность", "Новый берег", "Новый Журнал", "Новый мир", “Новый свет“, “Сибирские огни", "Слово\Word", "Урал", "Homo Legens", “Юность“, "Антология русской поэзии начала XXI века" (YMCA-Press) и др.
Лауреат премии им. Анны Ахматовой (2012), финалист международных конкурсов стихотворного перевода "С севера на восток" (Хельсинки, 2013, 2016) и др.
