30 серебряников одной монетой...
это уже было, а это уже будет...
гулко падают идолы —
то ли титаны, то ли тираны...
птицами не становятся — рождаются...
сколько ни ищи себя — всё пустота, бесконечность...
кораблик из рисовой бумаги, трепещут на ветру тени...
эта тишина не отсюда...
когда мне подарят куклу, я буду любить её как дочь...
хищное пламя...
у кошки всего одна жизнь...
не моя, а вина...
вроде бы не война — мощи от немощи, щи...
в свете мерцающих молний хрупкая жизнь...
всё у нас есть, только радости нет...
так Савл душил Павла в полуночный тиши,
так Павел гнал Савла из тёмной души...
пахнет жасмином, значит сейчас июль…
рассвета золото розовое, предгрозовое...
мне нужен нож, чтобы срезать кору с деревьев, чтобы
резать овец, чтобы враг, ворвавшийся в дом,
встретился с его отточенным лезвием...
амальгама моря...
спросишь меня, что делаю – отвечу: занимаюсь
спасением медуз
страшнее моря только пески...
странные у тебя руки, обнимают издалека...
янтарный лёд, застыла в глазах янтарных...
ты был неправ, рядом со мной ещё холоднее...
не помню тебя и это легко...
если бы умел читать по губам!
не спрашивай меня «Что будет?» –
что могут знать об этом люди,
что я могу об этом знать...
камнем падает птица, не успевая разбиться...
ты видишь меня иначе... ты не видишь меня
в нарисованное небо птица не влетит!
пустота и та не та, и эта не та... просто пустота
эхо твоих слов длится во мне – я из твоего ребра...
и заплачу я до срыва в голосе, отразится боль
в бескрайнем космосе...
рядом с розами жасмин не пахнет...
у меня свой ветер и он не ты...
давняя дивная забава — любовь...
ничего не случилось, просто ветер стих и тучи
остановились...
я тоже люблю слово «жимолость» ...
каменные лики великанов, нежные их души...
налегке входить в города, налегке покидать их...
жизнь? цейтнот...
так что же это — погребальная урна или амфора
для хранения вин?
папоротник пахнет тростником и яблоком...
в конце мая я встретила её у подъезда,
она рассказала мне о сыне и о том,
что боится умирать...
лист напросвет беззащитен и жилист,
солнцем пронизана терпкая жимолость...
светятся слова...
надеть серебристое платье, волосы распустить,
чтобы увидел и сказал: она моя...
скоро зима...
в России нужно долго жить, по воскресеньям
ходить в ближайший храм и ждать спасенья,
как манны небесной, как мзды поднебесной,
как весны...
иное небо, бабочки иные...
небесное вино — миллиарды звезд!
...обернёшься к звёздам в осеннем пруду,
станешь ловить их руками...
в небе утонешь большими глазами
с близкого расстояния всё какое-то другое...
одно на всех, у каждого — своё,
тысячекратно-любящее солнце...
степные запахи захватывают дом,
когда возвращаешься из странствий...
птица улетела, оставив на прощание след...
никогда,
я больше никогда не поверю ни одной птице!
другие времена — другие пространства...
смотришь: волна, смотришь — вода!
смотришь... смотришь...
не дыши — пространство убивает...
что видишь ты, когда закрываешь глаза?
волна огибает камень — годами, веками...
волна становится камнем
поверхностное натяжение капли,
удерживающее океаны...
нарисованные люди нас переживут...
Светлана Крюкова — поэт, эссеист. Окончила Литературный институт им. А. М. Горького. Автор пьесы «Жизнь несовершенного вида», стихотворных книг «Интерактивное небо», «Это неОбо мне», «Под небом Древней Греции». Лауреат премии Литературного института им. А.М. Горького «Новые имена — 2019». Лонг-лист Всероссийской литературно- критической премии «Неистовый Виссарион» 2020. Стихи, переводы, эссе публиковались в альманахах: «Пятью пять», «День поэзии — XXI век»; «Литературной газете»; журналах: «Арион», «Плавучий мост» и др.
