litbook

Поэзия


Моя география0

 

***

когда песен не льется виноградье,

когда планов рухнуло громадье,

остается сказать лишь «адье»,

присев на дорожку,

 

навострив полозья лихих саней.

веет плесенью от ледяных сеней.

я глазею на вереницу дней —

раскупоренную матрешку.

 

мой распевчик — жиденький «а ля рюс»

—  на забвение точно выдержан курс.

объезжая сторонку, куда не вернусь,

торю узкоколейку.

 

поговаривают, что ум мой ершист.

не отличник жизни, не хорошист.

моя мысль срабатывает скорее на хлыст,

чем на чью-то жалейку.

 

***

городок — что лесенка кроссворда

я ступаю по нему нетвердо

разгадать его пытаюсь в корне

но в другой мои уходят корни

 

там следы мои затянуты быльем

там береза над покинутым жильем

прижила гнездовий и колец

больше чем бессонница овец

 

гнездо цело птицы улетели

там такие куролесили метели

там бывало чтоб согреться на бегу

рисовала солнце на снегу

 

***

                                    г. Смоленску

город на крови и мочажине

где родился грезил я и рос

где варяг — pardon — великий рос

нагоняй давал своей дружине

 

по Днепру ладьи смоленые ходили

в поле зацветали льна снопы

ни следа от вражеской стопы —

полегли все в пешечном эндшпи́ле

 

город-ключ где я впервые осязал

вездесущее свое бездомье

я бродил по переулкам как впросонье —

когда проще закрывать глаза

 

на руины сталинский ампир

надписи на грязных подворотнях

ворох листьев в парке прошлогодних

затхлый и неказистый мир-

 

ок который я по-своему любил

за церквушек луковое горе

за отсутствующее даже море

живописность пьяниц и кутил

 

город-щит где всхлипывал на ложе

жестком беззащитно ввечеру

и от яви просыпаясь поутру

я крестился впопыхах: о Боже!

 

***

                                    г. Квебеку

я там жил там был свой нотр-дам —

витража осколок

букварь жизни учил по складам

торжищ и барахолок

 

я там жил там был свой монастырь

проводил я там зимы и марты

припыленной лежала псалтырь

и монашки играли в карты…

 

***

Ночь — нубийская жрица. Окуривается рана;

прорицалище по обычаю предвещает тирана;

над наговорной ветром водицей пруда

ворожит садовая лебеда.

 

Пальмы — гладкоствольные карабины

— та же трава, согласно ученым,

покачиваются под новоиспеченным

месяцем обетованной чужбины.

 

Жизнь в изгнании — не сахар, и хлеб

ее черств, но вполне съедобен,

а порой даже вкусен и сдобен

вдалеке от этнических скреп.

 

Греческий городок во Флориде,

верней, деревенька, при виде

которой отдаленно вспомнишь Европу.

Ныряльщик за губками подобен циклопу

 

в глазастом своем водолазном костюме.

Шлемы и губки водятся в каждом трюме.

Впрочем, добыча губок канула в Лету.

Ими завален базар и по буклету

 

вы узнаёте об этом — не нужен гид.

Ах, старушка Европа! Бабьи пересуды.

Под средиземноморское «опа» и бой посуды

я с любовью вспоминаю твой вид

 

спереди и сзади из самолета —

от развалин Рима до арочного пролета

моста дьявола над французской Эро.

Предыдущая и наша эра.

 

Но вернемся в США, Тарпон-Спрингс.

Греческая деревня. Сфинкс,

крошечный, у фальшивых колонн

геркулесовых аль Яхин-Боаз. Поклон

 

Святой земле. Но вернемся в США,

Тарпон-Спрингс. Духота. Жужжа,

насекомые липнут к лицу.

Византийская церковь святому отцу

 

Николаю в игрушечном городке.

Бескручинных туристов, что рыбы в садке.

Но порой серьезный встретится эллин

у подножья воскресных греко-молелен.

 

Домики с треугольными крышами. Черепица.

На веревках пляжная сохнет тряпица.

В многолюдном парке пустующая беседка —

пережиток архитектурный. Наседка

 

под тропическим мокнет дождем.

Так и мы этот дождь, этот век переждем.

Море бабочек — позавидовал бы Набоков.

Моря, бабочек, прочих экивоков

 

намеки на нашу недолговечность,

впрочем, как и на человечность

(философское отступление). Флаги

бело-голубые — тельняшки. Салаги

 

песни поют, наедаясь от пуза,

запивая анисово-дымчатым узо,

в общем, жизнь течет неприхотливо

от прилива до следующего прилива.

 

Короче, друг, я здесь пришвартован.

Как индейка выпотрошенная, нашпигован

ностальгией по утраченному лету;

берегу ее, как Ахилл штиблету.

 

Будь здоров!

 

Ананич Татьяна Анатольевна родилась 13 ноября 1985 года в г. Смоленске. В 2008 году окончила Всероссийский заочный финансово-экономический институт. В 2012 году эмигрировала в США. Училась в школе актерского мастерства имени Стеллы Адлер в Лос-Анджелесе. Автор сборников стихотворений «АнтиУтопия» (2016), «Изнанка культуры» (2024) и «Ничья будней» (2025).  Лауреат Всемирного поэтического фестиваля «Эмигрантская лира» и одноименного журнала  (2017). Публикации в журналах «Слово\Word», «Новый Журнал», «Эмигрантская лира», «Интерпоэзия», «Вестник Пушкинского общества Америки», «Новый Берег». В 2022 году с отличием окончила магистратуру Тель-Авивского университета, профиль «Археология».

Рейтинг:

0
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
    Регистрация для авторов
    В сообществе уже 1135 авторов
    Войти
    Регистрация
    О проекте
    Правила
    Все авторские права на произведения
    сохранены за авторами и издателями.
    По вопросам: support@litbook.ru
    Разработка: goldapp.ru