мнимому больному
Скажись простуженным и хилым,
Пока гроза втыкает вилы,
Ерошит сено над Москвой
И пахнет свежестью морской.
Гроза сойдёт волною мутной,
Ты будешь слабостью минутной.
Покашляй для отвода глаз.
Дорога высохнет за час.
Любезный друг, меня не слушай,
Бей драгоценные баклуши,
Глотай у подмосковных дач
Жасмина огненный первач.
На речке с удочкой зависни
И, отогнав дурные мысли,
Лови шершавую плотву.
А я тебя не позову.
* * *
Мир ловил меня, но не поймал.
Гр. Сковорода
Мир ловил меня — не поймал,
эти патока и крахмал —
кружевных облаков оборки,
рек кисельные берега,
солнца блеск, карамель, нуга,
захолустье, Европ задворки.
Мир ловил меня — не поймал,
не таким он судьбу ломал,
не такие от боли выли.
Я ж, не пойманный певчий птах,
не отсиживался в кустах,
но зазря не подставил выи.
Мир ловил меня за рукав,
для чего искушал, лукав,
недопитым любовным мёдом.
Я прощаю, ведь он не злой,
неприметной лечу пчелой
к незаполненным Божьим сотам
Ночь
Какая ночь над нами вздыблена,
что ни одной по небу звёздочки.
Лишь только тьмы немая рыбина
перемывает свету косточки.
И все её движенья гибельны,
ты для неё кусочек лакомый,
и никого она не выплюнет:
ни червячка, ни крошки маковой.
Тарабарское
А. Рязанскому
А за синими холмами
Только синие холмы.
Что же было между нами?
Две деревни, три войны,
Были сны реальней яви
С журавлями в облаках,
Да бежал по речке ялик
На высоких каблуках.
Брал алтын за переправу
И красивые слова.
Я каталась на халяву,
Ни жива и ни мертва.
Что же было между нами?
Всё скажу, что не про нас:
Тучи небо пеленали —
У младенца выбит глаз.
Что хранили — не имели,
Чем теряли — спасены.
Восемь пятниц на неделе,
Две поклёвки, три блесны.
И гулял холодный ветер,
Тарабарский говорок,
Он ловил в густые сети
Чёрных галок и сорóк.
Мы сидели, ножки свесив,
Примостившись на мосток.
Плыл на запад тонкий месяц,
Отраженье на восток.
поломка
любовь не заслужишь ни делом, ни словом.
прощай, человечек, твой двигатель сломан.
всегда не в себе, но сегодня притих:
на кнопочку жмёшь, а моторчик — пых-пых.
ты вовсе не лётчик, не Карлсон, поди же —
унылой фанерой паришь над Парижем,
то черта клянёшь, то помянешь святых.
на кнопочку жмёшь, а моторчик — пых-пых.
любовь не заслужишь ни словом, ни делом,
любовь — это дар неспокойным и смелым.
прощай, человечек, в починку иди,
чтоб било в груди, чтоб болело в груди,
чтоб рядом с тобой обдавало горячим,
чтоб солнечный диск из-под рёбер маячил.
(не) путевые заметки
Пейзаж, куда ни глянь, не нов: снега, снега, снега.
Бежит дорога меж холмов, как водится, долга.
И время замедляет ход, и даже думать лень.
Какой придумывал удод названья деревень?
Такой фантазии полёт — с какого бодуна?
Но, видимо, каков народ, такая и страна.
Повсюду скудная земля — что поле, что погост.
К дороге жмутся тополя в пушистых кляксах гнёзд.
Последняя метель летит, несутся кони блед.
Церковной маковки фитиль горит, как маков цвет.
Провинциальный город N с кремлёвскою стеной.
Не ожидают перемен в прорехе временнóй.
Провинциальный город N, одно из жутких мест,
Где человеку бизнесмен, конечно, люпус эст.
Но тянет дымом и весной. Вблизи дорожных плит
Наличник светится резной, старуха семенит.
Я ворочусь издалека, неся благую весть:
Пускай лишь теплится слегка, но жизнь за МКАДом есть!
В медвежьих брошенных углах, меж пьяни и жулья,
Из света в тень, из праха в прах течёт сестра моя.
Никодим
Темнеет, и ты никуда не ходи.
Там нож на тебя наточил Никодим.
Он спрятан в овине меж сваленных кож —
Ни в чём не повинный заточенный нож.
Заблеяли овцы, от страха дрожа.
Уйдёшь со двора — не уйдёшь от ножа.
Ведь даже у тучи над нашим селом
Стальная заточка под левым ребром
мимолётное
Упал туман, лишился чувств,
Подрагивает кожей.
Я поднимать беднягу мчусь,
А он привстать не может.
Немые тянет языки,
И, судя по тирадам,
В тумане бродят рыбаки,
Ему совсем не рады.
Зимнее, холодное
Господи, что я знаю? —
Только просить и ныть.
Ветер над хатой с краю
Дымную тянет нить,
Снег через сито сеет,
В инее лес и луг.
В спальню крадётся север,
Точно чужой супруг.
Стынет в зобу дыханье,
Птица спешит к жилью.
Как говорить стихами
Бедному воробью?
Смолкни, писака праздный,
Слово, внутри замри!
Над горизонтом красный
Кровоподтёк зари...
Способ
Если некуда идти —
Стой, где вóткнут.
Или разум замути
Сном да водкой,
Или, может быть, спляши.
Есть же способ
Для спасения души
Безголосой.
Свету белому не рад,
Смотришь хмуро.
Есть же омут, есть же яд,
Пуля-дура.
Ведь давно отводят взгляд
Домочадцы.
Если нечего терять,
Что теряться?
