litbook

Поэзия


Живая даль+82

                 РУССКИЙ

                           1

Мне вовсе не нужно полмира.

Мне хватит округи привычной:

От Пскова преславного до

Совсем не случайной Находки.

 

Легко мне, просторно и вольно

Средь трёх океанов великих,

Один из которых — Небесный.

 

                            2

Три дела я сделал сегодня шутя:

Росою умыл дорогое дитя;

Приладил крылечко узорное к дому;

Дал вволю водицы дубку молодому.

 

Осталось мне сделать четвёртое дело:

Придумать слова, чтобы песня взлетела!

 

 

                        *   *   *

Не половина ли... не моего ли

Пути земного за плечами, а

Всё чаще снится: я ещё без роли,

Я в мир людей ещё вошёл едва,

 

И мне ещё неведомы тревоги,

Трагедии, победы и любовь,

И ждут меня, маня, пути-дороги,

И светел свет, а мир — сплошная новь.

 

И память судная ещё не ходит следом,

И совесть не велит держать ответ...

И столько жизни меж землёй и небом!

И нет ещё на свете смерти, нет...

 

 

    РУКИ  МАТЕРИ

 

Как две усталые надежды,

Как две надежды дорогие,

Лежат родные, дорогие,

Навек утратившие нежность,

 

Былую нежность... Невесомо

Висит в ночи свечное пламя...

Они спокойны, точно совесть,

Соединённая с делами.

 

И ты горячею рукою

Не рук её сейчас коснулся,

Но — сна, но — полного покоя,

Который странно затянулся...

 

 

                  МАЛЬЧИК

 

Смотрел сурово на родник в упор:

Там, подо льдом, упруго жизнь текла,

И бесконечен был её напор,

Вздымающий немые зеркала...

 

И было глухо от сплошных снегов,

И всё позёмка путалась в ногах,

И уносилась, рассыпаясь в прах,

Вдоль зимних примирённых берегов.

 

И мир молчал, молчал со всех сторон,

А он, свидетель первых похорон,

Стоял, стоял над родником, суров,

Меж двух ему открывшихся миров.

 

 

                 *   *   *

Откуда ты взялась, строка?

Или тебя случайно ветер

На облаках ночных приметил

И вот принёс издалека?

 

Или с рябины, может быть

(Её дождём к окну пригнуло),

Ты чистой каплей соскользнула

На чистый лист моей судьбы?

 

Не знаю. Но вчера, слегка

Смущённый радостью нечастой,

За криком удали горластой

Услышал я тебя, строка.

 

 

                          *   *   *

И хлеба, и зрелищ, и воли... А дальше?..

А дальше — небесная сфера.

А звёздная сфера, как вера, без фальши.

Она — это высшая мера.

 

Хватает и воли, и зрелищ, и хлеба,

В достатке и всякого знанья.

Так мало в душе бесконечного неба!

Заветного мало старанья!

 

Блуждают, теряясь, какие-то токи.

Высокого нет напряженья.

Неужто забыты былого уроки?

Забывшего ждёт пораженье.

 

Вращается медленно звёздная сфера,

Вращается нощно и денно...

Не требует времени высшая мера:

Она, эта мера, мгновенна.

 

 

              НА  ЗВОННИЦЕ

                                            Евг. Блажеевскому

 

Смотря на то, как мчится мимо снег,

Как ветер било потемнелое колышет,

Плечом к стене припав, какие звоны слышит

Зовущий к совести высотный человек?

 

Какие виды видятся ему —

Земным смущая ли, небесным ли прельщая, —

Пока он смотрит в снеговую муть,

Пропахшую и холодом, и щами?

 

Чуть скособочен старенький треух,

Тесёмка пляшет, вьётся чёрной змейкой...

Да, слава Богу, греет душу дух,

А тело... согревает телогрейка.

 

Спокоен он, как некий древний грек

Из книжки подзабытой, старой, школьной,

И сам поуспокоишься невольно,

Смотря на то, как мчится мимо снег...

 

 

                        *   *   *

                            Блаженны нищие духом...

                                                      (Матф. 5:3)

 

Над сном летела медленная птица,

А может, не она, а тень её.

Туман волокся, начинал клубиться

И обволок вконец моё жильё.

 

Я обернулся. Я слова услышал

На тайном, но понятном языке.

Я обернулся. Но посланец вышел.

И лёгкий звон пронёсся вдалеке.

 

«Отважным будь. Они отважны были.

И щедрым будь». И помню я ещё:

«Они на свете не напрасно жили.

Под общий крест подставь своё плечо».

 

Туман упал. И я увидел выси

И широту бесчисленных светил.

И понял я тщету пытливых чисел,

И нищету как радость ощутил.

 

 

                        *   *   *

                                                Евг. Трунову

 

Из Москвы уезжая в Россию

На исходе осенней поры,

Не поддался зелёному змию

И соблазну дорожной игры.

 

Широко у вагона окошко!

И дорога — железна, пряма!..

Только б денег побольше немножко,

И немножко побольше ума,

 

Чтоб талант не зарыть, поспешая,

В чернозём лебедянский, и чтоб...

А луна-то какая большая!

А какой пробирает озноб!

 

И шумит набегающий с Дона

Ветерок, оттенённый дождём,

И мерцает огромной иконой

Уплывающий в ночь окоём...

 

 

   ЗАБЫТЫЙ  КУЗНЕЦ

 

И не с кем теперь вот рядиться,

И больше не дышат меха...

Проснёшься под крик петуха...

Всё лица, всё лица, всё лица:

Мария, Никита, Милица...

 

Ушли под покровы травы.

И нас не окликнут, увы!

 

Ветвится бессрочная дума:

Ободья давно не в ходу;

Коней не ведут в поводу;

Все стали, как совы, угрюмы;

И кум не гостюет у кума;

И Божий не ведают страх;

Всё вышло, пожалуй что, ах!

 

Ушли под покровы травы.

И нас не окликнут, увы!

 

 

                 *   *   *

Старый дом под крышей новой,

Устоялый дом дубовый.

В доме — новый человек.

За калиткой — новый век.

 

Что ему житьё былое —

Горевое, удалое,

Райское и со грехом —

В долгом времени лихом?

 

Что ему вот эти дали?

В них трудились, погибали

И лелеяли мечты

Под приглядом высоты.

 

Что ему до песен давних?

Он тайком прикроет ставни,

Чтобы новый человек

Не расслышал прошлый век.

 

Старый дом под новой крышей

Малость крышею возвышен;

И жилец, копая грядки,

Припевает: «Всё в порядке...»

 

 

      НА  ОТШИБЕ

        (Рассказ соседа)

 

Обступают новые дома

Наши стародавние жилища,

Не дома, а чудо-терема, —

Для наивных глаз какая пища!

 

Загляделась и моя кума…

Даже рот красивый приоткрыла…

Ах, кума!

            Гляди, вокруг зима!

Белизна и синь…

                        Светло и стыло…

 

А её весёлый крепкий муж

Теребит перчаткою усищи…

И хрустит ледком туманных луж,

И в ответ синицам что-то свищет…

 

Дорогие, славные мои!

Мы душою родственного склада:

Наше счастье — это соловьи

В глубине освоенного сада.

 

А печаль…

            Она у нас проста:

Власть в полях берущие кладбища

Да полёт кленового листа

Над гурьбою ребятишек нищих.

 

А дома, большие терема…

В них витает воздух побережий.

Ну, а нам прибавь, Господь, ума,

Чтобы мы заглядывались реже.

 

 

                 *   *   *

Народ живёт, народу дышится.

Заглох завод; полынь колышется;

Цветут сурепка, донник, мак.

 

Народ живёт, народу можется.

Народ живёт и не тревожится,

Когда гудит кромешный мрак.

 

А кто уходит... тот уходит —

Неспешно, медленно — туда,

Где только ветер колобродит

И верховодит лебеда.

 

Народ живёт; народ надеется,

Что всё рассеется, развеется

И посветлеет неба край.

 

И приоткроет двери рай...

 

 

                 *   *   *

Мы такой заложили вираж

На глазах у всемирного люда!..

Это — что?.. Наша общая блажь?

Или бойкий вожатый — иуда?

 

Или к Правде пути не прямы,

И назначено высшею волей

Нам отведать беспамятной тьмы,

Но своей не лишиться юдоли?..

                         РАНЕНЫЙ

 

Среди душного поля в колючей пшенице

Сила крови моей оставляет меня…

Вижу — чёрная птица, молчащая птица

Так упорно, упорно над полем кружится,

Словно быль древнерусская, горькая снится.

Слышу топот копыт, слышу ржанье коня…

Но открыл я глаза — только чёрное солнце…

И дохнули в лицо неземные края!

Неземные края, неземные высоты…

И один на один с ними совесть моя…

 

 

            МИННОЕ ПОЛЕ

 

Глаза устанут на него смотреть

Прозрачной ночью перед новым боем.

Раскинувшись, там затаилась смерть,

И чёрный гром, и пламя адских болей.

Но ты сапёр; и первому ползти

Тебе — туда, на гибельное поле,

Чтобы открыть товарищам пути,

Открыть пути народной, гневной воле,

И на знобящем доказать краю

Всё уваженье к близким и Отчизне.

И, может быть, дополнит жизнь твою

То поле смерти, а отныне — жизни.

 

 

                   *   *   *

А жить-то становится проще:

Нет совести — нет и печалей,

Нет горькой осиновой рощи,

Нет этих пронзительных далей.

 

К чему нам скворцы и скворешни?

Зачем нам пустынная нива

И воспоминанья о прежнем —

Высоком и горделивом?

 

А сонмища звёзд — для бессонных.

А Родина... Что с неё проку?

Найти бы местечко под солнцем

И лёгкую — в бездну — дорогу.

 

 

                *   *   *

Затаясь... наддавая... спеша...

Вековует на свете Россия.

Мира, что ли, Большая душа?

Гуляй-поле? Ребёнок? Мессия?

 

 

                 НОЧНОЕ  ОКНО

 

Мне казалось, за ним обитает огромное счастье:

Необычные люди, особенный лад...

И живущие там не пугаются смерти и власти,

А, усевшись за стол, о любви говорят.

И одеты изысканно: в духе дворянской культуры.

А на стенах — картины, к багету — багет.

На портретах, конечно, не Марьи, не Клавы, не Шуры:

Этот — граф, этот — князь, ну а этот — поэт...

 

Как хозяйка мила! Угощает вишнёвым вареньем —

И детей, и гостей, улыбаясь «своим».

Завершается ужин прелестнейшим стихотвореньем

О влюблённых, уехавших в Ниццу и Рим.

 

А потом — разговоры: о добром, о нежном, о милом.

И беззлобные шутки, и сдержанный смех...

Я смотрел на окно —

                            и весь мир мне казался постылым.

Там, в окне, было счастье, а я был несчастнее всех.

 

Но погасло окно — только форточка хлопнула глухо.

Старый вяз под окном одиноко поник.

А на утро из дома шагнула седая старуха,

А за нею — угрюмый небритый старик.

 

 

                  *   *   *

Вглядываясь в каменные дали,

В дали рукотворные, о чём

Думаешь? О прошлом дне? Едва ли.

Он ещё маячит за плечом.

 

О грядущем дне? Возможно. Но ведь

Мы о нём не знаем ни шиша.

Он ещё не отразился в слове:

Он не воплотился, как душа.

 

А, сдаётся мне, ты просто видишь

Ладный дом на снежном берегу.

Дверь откроешь, за калитку выйдешь…

Хочешь? Дальше рассказать могу.

 

Впрочем, будет мой рассказ неточен,

В каждой жизни тонкости свои:

Этот любит дни, а этот — ночи,

Этот — поле, этот — колеи…

 

Дорогой мой, славный сельский житель!

Ты за виды трудные прости.

Как и встарь, проста твоя обитель,

И просторы, как и встарь, просты.

 

 

             *   *   *

Зима закончилась вчера.

Такие вот дела.

Пора, в поля идти пора —

На запахи тепла,

И на трезвон небесных птах,

И на призыв воды.

Какая даль! Какой размах

Светлейшей высоты!

И вспоминаются слова,

Забытые зимой:

Скворец, черёмуха, трава,

Пчела, ополье, зной…

 

 

 Когда-нибудь

 

То ли утром седым,

То ли вечером ясным

Стану я молодым

И надеждам подвластным.

 

Буду чутким, как лист

Придорожной осины.

Буду чутким, как свист,

Свист ночной, соловьиный.

 

Буду щедро любить.

Буду в слове светиться.

Буду думы копить

И молчанью учиться.

 

Буду жить, не боясь

Тьмы надмирной. И буду

Терпеливо ждать час

Приобщения к чуду.

 

 

                     *   *   *

Ещё чуть-чуть — и небо станет шире,

И вновь корнями шевельнёт трава,

Ещё чуть-чуть — и станет ладно в мире,

И потемнеют зимние слова.

 

Ещё чуть-чуть — и радости прибудет,

И отстучит искристая капель,

Как телеграф о долгожданном чуде,

А чудо называется — апрель.

 

И горечь дней припрячем в долгий ящик,

И канет в Лету суета, а суть...

Любимая, до жизни настоящей —

Ещё чуть-чуть, ещё чуть-чуть...

 

 

                         *   *   *

Было бы время, а место найдётся

Слову — и делом оно отзовётся.

 

Было бы время, а сердце всегда-то

В слове увидит великого брата,

 

Долюшку-долю увидит воочью,

А не возню и шумиху сорочью.

 

Было бы время, а дух-то взыграет —

Тот, что сегодня в груди замирает,

 

Тот, что похож на крапивное семя.

Было бы время,

                        было бы время...

Рейтинг:

+82
Отдав голос за данное произведение, Вы оказываете влияние на его общий рейтинг, а также на рейтинг автора и журнала опубликовавшего этот текст.
Только зарегистрированные пользователи могут голосовать
Зарегистрируйтесь или войдите
для того чтобы оставлять комментарии
Лучшее в разделе:
Регистрация для авторов
В сообществе уже 1132 автора
Войти
Регистрация
О проекте
Правила
Все авторские права на произведения
сохранены за авторами и издателями.
По вопросам: support@litbook.ru
Разработка: goldapp.ru