* * *
Поэт должен быть молодым,
Крылатым, с душою, как вьюга,
Мустангом, от воли хмельным,
Летящим по зелени луга.
Он должен копытить траву,
Всегда быть в азарте и силе.
Клонить с трепетаньем главу
На холку вспотевшей кобыле.
Победно клокочет над ним,
Как паводок, юное ржанье.
Поэт должен быть молодым,
С душой, не подверженной ржави.
Новый год
Без грусти проводил
И без надежды встретил
Я временную дату.
Новый год
Давно меня не трогает как праздник.
Лишь иногда забавно мне смотреть
На пляшущих людей, игрушки, ёлки…
Притворна радость взрослых. Только дети
Ещё поверить могут в волшебство.
И то не все. Ведь много и таких,
Чьи души сразу омертвляет старость.
Не знаю я…
Не знаю я, поверишь ли ты мне…
К чему слова – поверь себе и чувству.
Как без тебя темно в моём окне.
Как без тебя и холодно, и пусто
Не только наяву, но и во сне.
Тебя со мною нет.
Темней любой тюрьмы
Весь этот срок, все эти две недели
Меня душила ревность, а из тьмы
Такие сны в мой мозг больной летели,
Что ты с другим в саду, на карусели…
Тот бред прошёл, любимая,
Но знай,
Я отболеть хочу. Наверно, так и надо.
И так в мечтах хватил я через край,
А до смерти любить – большая ли награда?
Но лихом ты меня не поминай.
Я выдумал тебя.
Не знаю почему
Извлёк тебя из хаоса, пучины
Житейской суеты. Сейчас мне самому
Не разобраться, не понять причины,
Чтоб дать ответ и сердцу, и уму.
Но ты была…
Ещё во мне ты есть.
Надолго ли – решит судьба иль случай.
Но так любить – не радость, а болезнь,
Внезапное затмение падучей,
Когда теряешь разум свой и честь.
