Член Союза писателей России, кандидат технических наук, автор публикаций в журналах «Юность», «Кольцо А»,»Московский вестник», «Вестник российской литературы», «Окна» (Германия), в газетах «Российский писатель», «Московский литератор», «День литературы», «Литературная газета», «Культура» и др.
Лауреат литературной медали «А. С Грибоедов».
Оттенки
Ловец хрустальных состояний,
Не кратных тридцати семи!
Поймай пятнадцать
расставаний,
А на шестнадцатом – пойми,
Что обретенья и потери
Взаимно отображены
То многоцветностью истерик,
То белым тоном тишины.
Когда в пыли угрюмой ночи
К нам страх врывается, как тать,
То все оттенки одиночеств
По пальцам не пересчитать,
И опрокинутое завтра
В ещё глубокое вчера
Чернильной каплею азарта
Стекает с кончика пера.
Свет ноября
Отражённый стеною
скучающих дней
И пропитанный дрожью
иных измерений,
Мягкий свет ноября –
ты, как память, во мне
Сфокусирован зеркалом
ярких мгновений.
Угасанье твоё –
не прошедшего тьма
И не сумрак грядущего
времени злого.
Просто скоро на окнах
узором зима…
Просто кем-то забыто
горячее слово…
На устах тишина, и на сердце –
вина.
Золотая обитель давно опустела.
Бесконечность, и та –
бесконечно одна.
Для другой –
декабри расставляют пределы.
Осенние вариации
Песком золотым сквозь
небесное сито
На Землю осыпалась осень,
И небо – до звона покоем
разбито –
Ударами гулкими оземь.
Оно, рассыпаясь на тысячи
лужиц,
Пронзило уснувшие чащи
Острейшей стрелою
ноябрьской стужи
И снегом, печалью блестящим.
Избушка лесничего,
старясь, ветшая,
Неспешно отправилась
в вечность.
Никто в этом странствии ей
не мешает.
Скребутся лишь мыши
за печкой…
Блуждая по первому снегу,
по бликам –
По огненным пятнам – увидишь:
Гуляет былого двойник
бледноликий.
К нему не захочешь,
да выйдешь…
Леса и сады улыбаются грустно
Багряной густой тишиною.
Молчание – это, конечно,
искусство –
Почувствовать осень живою...
Я дам объясненье грядущему дню...
Я дам объясненье
грядущему дню
Разрывностью линий былого.
В копилке времён тишиной
сохраню
Тщету объясненья такого.
На плечи беспечных загадок
о том,
Что кровью пульсирует в венах
Событий, наброшен
прозрений хитон,
Пошитый из ткани мгновений.
Усилие мысли – и порвана ткань,
И ветром космических буден
Обветрена кожа, белее листка
Бумаги, где вписана будет
Рукой наводнившей миры
пустоты
История некой вселенной,
Где правила быть не собой
так просты,
Что быть лишь собою –
бесценно!
В ковше иномерных просторов,
без нас,
Густеет бесцветное время,
И в меру длины обращается час,
Смущая вселенскую темень.
И там, где порой сгущены
времена
До плотного дыма проклятий,
Роняет бессмертье свои семена
В сырой чернозём благодати.
Наблюдение
Я видел, как зажжённая зарёю,
Горела ярым пламенем роса
И над травой, спешащая за роем
Каких-то мошек,
мчалась стрекоза.
Переливаясь радугой, сверкала,
Разбившись отраженьями
в росе;
И понял я, что целой жизни
мало –
Увидеть мир во всей его красе.
