Игорь Белкин
Живет в Эстонии. Его лирический герой – то философ, то романтик, то реалист, который глядя на жизнь сквозь свои далеко не розовые очки, ухитряется находить забавное во всех проявлениях жизни. Послевоенное детство, отложило неизгладимый отпечаток на все творчество поэта. Многие произведения поэта автобиографичные. Участник многих коллективных сборников. Победитель международного поэтического конкурса «Время любить» 2008 г. (Новосибирск). Автор поэтических сборников «Состояние души» 2008 г., «Как странен мир, в котором мы живём» 2011 г.
Из цикла НЕПРАВИЛЬНЫЕ СТИХИ
Посиделки с Пушкиным
Алексан Сергеич, лето вместе с комарами
убежало от поэта задними дворами, так что Вы жары не бойтесь, мух не бойтесь синих, приезжайте пить настойку «Водка на рябине»; будут сливки от коровы, монпансье-ландрины, пара девушек дворовых разомнёт Вам спину. Будет месяц рыжей долькой улыбаться мило... Жаль, сестриц Татьяну с Ольгой я позвать не силах, ибо замуж вышли девы, нарожали деток не от Вашего посева, не из Ваших клеток. Ах, да что теперь об этом, жизнь – любви цепочка, и от Вас пошли по свету деточки-грибочки!
Алексан Сергеич, осень нервно щурит глазки,
у берёз желтоволосых листья, словно маски, обрывает и разносит по речному плёсу, и сверкают ночью росы звёздностью с откосов. Там репьи,
чертополохи, жухлая крапива, Черномора дикий хохот и Додон спесивый; там и мой герой незваный, бабник и филистер – в меру трезвый, в меру пьяный, на руку нечистый. Да-да-да, нечист! Ну, что Вы, мы же с Вами пара, любим стягивать в альковах с женщин пеньюары...
После выстрела Дантеса в цель, не вхолостую,
на планете Ваше место всё ещё пустует, ни один поэт России, пожиная
лавры, рядом с Вами быть не в силах, как ни бей в литавры...
Алексан Сергеич, горло пересохло что-то...
Молния сверкнула гордо, рухнул гром в болото; бес подкрался к стогу
сена, девушек щекочет, дождь свежее, чем вербена, самовар клокочет;
тёплый крендель на подносе, сушки да баранки, снова Болдинская осень
выпала за рамки бесконечностью своею, Вашим вдохновеньем;
факел Вы, вдали я тлею бледной-бледной тенью...
А вот и Пушкин...
А вот и Пушкин...
Здравствуйте, Поэт!
С рождения две сотни долгих лет
Вы дарите благословенный свет
народу, не понявшему свободу
как нужный исторический процесс
и жизни отдающему в угоду
избранникам с ухмылкой на лице,
взращённым этим самым же народом!
Конечно, лизоблюдствуя всерьёз,
жить можно при любом раскладе призмы
на семицветья радуг или грёз,
шагая за царизмом и вождизмом,
благословлять и осенять крестом,
на ратный подвиг шествовать с усладой:
я патриот, я защищаю дом,
а большего мужчине и не надо!..
А вот и Пушкин...
Здравствуйте, Поэт!
Я снова погружён в поэмы ваши
и пью любовь из драгоценной чаши,
не делая из этого секрет!
Татьяной будь она, Людмилой будь,
неважно это, главное – забраться
нам в тень каштанов или в сень акаций –
и будь что будет, мир, не обессудь!
Прошу принять скабрезности мои
не сердцем, а сознанием!..
Эпохи
меняются, ссыпаются горохом,
весна во льду буравит полыньи,
а мы стоим у прежнего порога,
надежду ожидая...
Боже мой,
она опять упала на прямой
дороге, но с разметками тревоги!
А вот и Пушкин...
Здравствуйте, Поэт!
Черёмуха осыпала соцветья,
а вы без орденов, без эполет
идёте по России за столетья,
за мрак времён и за рассветный миг,
взрывающийся огненной петардой,
и не найти селения на карте,
где вас бы не читали, чёрт возьми!
В унисон с В.В.М.
Не интересно, ЧТО вы пишете,
ибо всё уже раньше сказано,
мне интересно, КАК вы пишете,
какими общими словами-фразами
акцентируетесь на том, что было и
отображаете то, что есть,
как проявляете самцами-гориллами
к женскому полу интерес.
Или с разворотом на полоборота,
если вы женщина на все сто,
не попадаете в переплёты
из-за рябого коня в пальто;
или в социуме шершавом
не забываете быть человеком
и помогаете вместо Минздрава
жаждущим ласки и просто калекам.
Мне интересно, КАК вы слышите,
ушами или напрягая извилины,
не призывая на помощь Всевышнего
при обессоливании и при бессилии;
многие дуют в дудки по нотам,
мало способных создать мелодию –
и жизнь проходит по общему счёту
с равным расстоянием между годами.
Всё по ранжиру и ничего нового,
всё вокруг серо или всё – благодать,
и только где-то кричит взволнованно
тот, кому нечего дать и взять...
Печаль по Есенину
Вам тридцать лет, мне более, чем вдвое,
устали вы, и я давно устал
в сердцах об стенку биться головою,
желая жизни с нового листа.
На горле шнур, зато в руках корона,
запятнанная человечьим злом...
Провидцы не рождаются на тронах,
крестьянский отруб – их родимый дом!
Там корни света, не в цветных чертогах,
опутанных всезавистью людской,
там день одушевлён, промыт, простроган
и стать готов иконною доской.
Серёженька, а вы шутить не мастер,
у вас печаль – печатью на лице...
И сердце разрывается на части,
на блёстки-искры в липовом корце –
медовость слов и нежная влюблённость –
нет, не моя, а ваша – в эту жизнь,
вопящую как юный воронёнок:
пустите в небо, обожаю высь!
Но притяженье равнодушней ядер,
летящих в человека, не в мишень,
и воронёнок начинает падать
неоперённым в синеглазый день.
Я вашу боль переложил частично
не на кого-то, только на себя,
вплетая в русский слог метафоричность,
когда тупоголово мне грубят
за собственные взгляды на проблемы
и за лиричность в сфере бытия,
за полустёртый родословный лемех
с налипшею стернёю от жнивья...
Вы молоды, Серёжа, вы красивы!..
Вас нет давно, и всё же помнит Русь
душевных строк печальную правдивость,
читаемую нами наизусть.
Поэта убить – раз плюнуть
Поэта убить – раз плюнуть –
выстрел в спину и контрольный в голову,
и погаснут в глазах его нотки весёлого
недоиспользованного июня;
или августа плодоносного,
или залихватского февраля,
бушующего где-то в центре Грозного
и добежавшего до Кремля.
Кто и зачем, бесполезно спрашивать:
у политиканов своя омерта,
если поэт неугоден заживо,
будет угоден после смерти –
можно в учебник влепить портрет
или статейку в энциклопедию,
но человек, которого нет,
ничего человечеству не поведает...
