ИДИЛЛИЯ
...А Север есть Север. В четыре уже темно.
Ты выпиваешь стопку, закусываешь и говоришь умно,
Увлеченно. Может, даже весело. Но
Птица, которая я, давно не клюет пшено,
Кошка, которая тоже я, искательно трется мордочкой о лодыжку,
А собака – которой мне как не быть? –
Заперта в передней и уже начинает выть
И царапать дверь. Пора укрепить задвижку.
А Юг есть Юг. В девять еще светло.
Посверкивает бутылочное стекло,
И пьют здесь пиво, а кто пофранцузистее – вино
На вольном воздухе. Птица клюет пшено,
Кошка свернулась клубком на мягкой хозяйской куртке,
А собака – полубдит-полудремлет у толстой ножки стола,
И закатный луч, отразившийся от стекла,
Зажигает искры на рыжей холеной шкурке.
В это время душа... Ну а что – душа?
Она и тем уже, может быть, хороша,
Что еще она кошка, собака, птица,
И она выпархивает, спеша
На Север. Чтоб вскоре и воротиться
И на круги своя, и в свой заколдованный круг,
Не осилив пространства хотя б до Бреста.
Ибо Север есть Север, а Юг есть Юг,
И с места им... и т. д. Да и нам – ни с места.
ЭЛЕГИЯ
...И вот пошли чужие времена:
Кому уже несрочная весна,
Кому еще Столетняя война,
А кто-то – до поры, условно – в нетях,
И наплывают лица, имена
Тех и других – но чаще все же этих,
Последних, – видно, тоже в таковых
Я ими числюсь. Теми, кто в живых.
Ни жизнь ни смерть (ни два ни полтора).
То ж за окном: унылая пора.
Пока сентябрь. Один из тихих дней,
Зима из коих не в пример видней,
Чем из ноябрьской мозглости и грязи,
А навсегда утраченные связи
Ещё видней.
Как паутинки в бледном свете дня,
Они блестят, но так же, за мгновенья,
Истаивают от прикосновенья.
Забудь меня!
Доспело все, имевшее доспеть,
И скуден день – а надо бы успеть
В мартиролог еще добавить строчку.
И у притихшей речки рак свистит
(Тут свистнешь, примеряя на родной
Неотвратимый панцирь ледяной),
Свистит чуть слышно – знамо, в одиночку...
Листвой усталой липа шелестит,
И небо пыльным золотом блестит –
Туман, и солне светит вполнакала.
Касательно же щучьего вокала...
Пусть тоже еле слышно – не La Scala, –
Что б ей не спеть?
Лариса Щиголь – поэт, автор трех книг стихов и публикаций в журналах “Знамя”, “Новый мир”, “Крещатик”, “Нева”, “Интерпоэзия” и др. Живет в Мюнхене.
