* * *
уходят звери как в ноев ковчег
в последний поезд метро
взяв билеты сдачу и чек
уходит под кров зверье
в подземную мясорубку
где тускло горят ночники
что ж голубя и голубку
не взяли с собой мудаки
как на картине Тёрнера
двое в снегу лежат
в кювете дороги животных
спешащих в подземный ад
* * *
где водка льется тихой речкой
в стакан и жертвы и убийцы
из сухаревской чебуречной
иной страны я вижу лица
иной страны чужие лица
сквозь опустевшие стаканы
пустые мертвые глазницы
средь шума пьяного и гама
как вкусен сок из чебурека
загробной сладостью пропахший
поэт серебряного века
из древней сухаревской башни
бутылка мертвая пустая
и башня древняя пустая
а сердце почему рыдает?
а просто так оно рыдает
* * *
с широкой жопой, узкие в плечах
с айпадами своих стихотворений
в двенадцатом году в сиреневых кустах
мои друзья минувшие как тени
ты жив еще курилка журналист
о, одиночество, и твой характер трудный
а ты, как человек угнавший лифт
вдруг понимаешь что движенье нудно
как три на полтора твой узок блог
прощальный лайк друг другу мы синхронно
сквозь щели в досках сыпется песок
и слышится оркестр похоронный
мы завершаем годовой маршрут
и это замечательное время
когда на кладбищах москвы цветут
прекрасные цветы – цветы сирени
* * *
ты говоришь: веди колонку
на милом русском языке
но это ж – как вести болонку
вперед себя на поводке!
вверху прекрасные соседи
внизу прелестный гастроном
зимою в индию поедем
еще колонку мы ведем
асоциальна среди наций
Россия страшная как чорт
Москва 2012
семи морей замерзший порт
стучат декабрьские кнопки
клавиатуры сатаны
не дай мне бог вести колонки
в журнале ледяной страны
* * *
ехали в машине леса хмурой сенью
ты смотрела на меня, я глядел в окошко
и тропиночку в лесу увидав с похмелья,
я вздохнул и прошептал: русская дорожка
все вы русские такие, – ты сказала грустно, –
в чем загадка вашего странного инстинкта?
почему бы не сказать тихо, безыскусно:
чем такая русская та твоя тропинка?
и в английских садах, и в буше австралийском,
в джунглях Конго сырых и бразильской сельве
никогда не приплетет человек прописку,
даже если человек с лютого похмелья
ну с чего, с чего ты взял, что тропинка русская?
неужели потому, что на ней одно
ваше русское говно и пакеты с мусором,
и стаканы мятые, и бутылки дно!
я печально молчал, нет, не понимаешь ты,
иностранка глупая, – это русский лес,
потому что в тоске ты на свете маешься,
я ж на тропку свернул, тропку до небес
я свернул – и исчез с песней тихой светлою,
а пойдешь меня искать, если так глупа –
на тропинке моей радость несусветная,
но ведет прямо в ад милая тропа
черный лес замолчал, как молчат любовники, –
утомившись собой, так молчат они –
вход в него сторожат черные полковники,
тоже наши русские, ты уж извини
Андрей Родионов – поэт, участник и победитель состязаний по слэму. Родился в 1971 году. Окончил Московский полиграфический институт. Стихи публиковались в журналах “Новый мир”, “Октябрь”, “Арион”, “Воздух” и др. Автор нескольких стихотворных книг. Живет в Москве.
