"Быть, иль не быть...? - вопрос "завис",
в среде разнообразных мнений...,
где судьбам сим - лишь смерть, на бис -
стрелой, пронзённых поколений!
Кто не способны, море бед,
уж обращать к своим тиранам,
а лишь внимать их пошлый бред,
чрез снисхождения, к чуждым ранам...
Кто, искренне, уснуть хотел,
и видеть, в снах, предел мечтаний,
но смерть, лишь ценит "беспредел",
к живым, во бренности терзаний...
И вечность, что всей жизни - суть,
чрез бедствия души - бездонна,
где время - любит только жуть,
для гордых, коим смерть - законна,
коль нет, у них, врождённых мук,
а факт сей, столь уж бесит властных,
в ком, к алчности кровавых рук,
блестит кинжал, для сих несчастных!
И ноша жизни, здесь, пуста,
хоть и беззвестность, в ней, огромна,
и пусть свята столь простота,
но ведь, без сил, она - никчёмна!
А с тем, и со знакомым злом,
прискорбно истине якшаться,
но перед чуждым, ей, добром,
нища коль...- надо пресмыкаться...
Иль пядь родная - тишина -
родить не может уж, Пророка?
А если так - силён до сна,
её размах - по меркам рока...,
а с тем - итог... Но, хватит уж!
Офелия! Ты - нимф прекрасней...
Но тяжко, коли грешен Муж!
