Стихи
***
Новогоднее 2013
придаточно это
при дате
змеиный тринадцатый
нате
вам
и разбирайтесь
когда отопьётся
петлёю свернётся на шее
кого поцелует взасос
а кого под откос
и при чем здесь был гад?
ни при чем
и судьба
ей ведь всё нипочём
Китайский у вас календарь
в православной стране
или майский
а ночь кувырком
под бенгальский огонь
и в языческий псих
окунается глобус
по космосу пьяно несет
переполненный этот автобус
кому из кокоса ликёр
а кому оливье под забор
и за шиворот водку
кто тащит старуху в сберкассу
кто в койку молодку
коробка стучит передач
и хоть смейся
хоть плачь
и Таня свой мяч не найдет
и у мишки оторвана лапа
и памяти крошки
опять собирает растяпа
сливая из рюмок остатки
под утро в одну
не надо ко дну
я и так ото дна не отлипну
я лучше к окну
как ребёнок
губами и носом прилипну
и буду смотреть
как на землю спускается снег
мой век позади
и вперед устремляется век
только плохо мне видится
что впереди
***
Замучаю.
От случая и к случаю
прокручива
ю
мысль приставучую.
Накручиваю.
Мозги вкручиваю.
Ввинчиваю
мысль эту
прилипчивую мну
как сигарету.
Ответов
жду.
Ответов.
Нет и нет ответов.
Света нет.
Рассвет бессонницей.
И в обмороки сна-усталости
от жалости к себе.
Как жало
в мозг
вопрос.
Опять вопрос.
Вопросом на вопрос
навалится,
и высосет и выпьет
все по капле,
вытянет
и выжмет.
Вьет
жгутами все жилы.
Жили.
Жил.
Живу.
Живу ли?
Я ноги протяну.
Не дотяну.
Втянули.
Вот и меня втянули
в трясину этих слов.
Тону.
А был ли он здоров?
И этот престарелый мальчик
сошел с ума
от сумасшедших снов.
Ослище по тропинкам горным тянет
баулы сдохших книг-мозгов
разбитых о граниты.
Мы квиты.
Слышишь, Бог!
Молитвы.
Мы на крестах твоих основ
распяты.
Запятыми повторения отсечены.
Но повторения
учения не стали матерями.
И мы убьемся сами.
Без помощи чужой.
Самоубьемся
словами
умоемся,
как кровью захлебнемся
так не найдя ключа.
Ничья…
Душа ничья.
Еще одна.
Ничья.
***
Слегка туповато.
Чуть-чуть грубовато.
Вот курева пачка.
Вот спички.
Вот хата.
Вот кофенаркотик.
Кино штабелями.
Вот книги.
Вот фиги.
И ты вверх ногами.
И вынесен мозг.
Вон – разбросан по полу.
И кто-то куда-то
Строчит протоколы.
Мол, так-то такой-то
Весь самоубит –
Расшибся башкою
О книжный гранит.
Слегка туповато.
Чуть-чуть грубовато.
На белом листе
Не хватает солдата.
Колышутся ели.
Трепещут осины.
Хватает еще
На Земле древесины.
И падают листья,
Как сбитые флаги.
Хватает еще
На планете бумаги.
Да что там, бумаги…
Всё брошено в сеть,
Чтоб новым солдатам
И там умереть.
***
Черточкой меж датами
Ветер пролетит.
Мы не виноватые,
Что оно бежит.
Мы не виноватые.
Тикают часы.
Бедные, богатые…
Все и на весы.
И куда наклонится
Та, где нижний гвоздь?
Или успокоишься,
Или не сбылось.
Или оправдание,
Или гаснет свет.
Черточка меж датами.
Вот и весь ответ.
От земли до небес
В вертикаль
Как в иголки ушкó
Вставь
Эту жадную
Горизонталь,
Разлилась, зажралась.
Убавь.
Не выходит поклон,
В наклон
Тянет жадность живых
Мест.
Повелось так веков
Испокон.
Он поклонный могильный
Крест.
***
из песни слов…
из жизни дней…
из рюмки капель…
все последние
и ничего на утро
как всегда
столетний токсикоз
от слов-теней
и капельницей памяти
и против часовой
гонять по венам
годы прошлых дней
судьбы своей
и жить такую жизнь
вперед-назад
вперед-назад
весь график жизни смят
и сломан к черту
черту бы подвести
и черным и по белому
свести баланс счетов
которым счета нет
но кто-то ведь
их все предъявит мне
и выставит последний
под расчет
***
слова
словам
словами
о словах
и в головах.
и музыкой нездешней
и мыслью
куполов о куполах
и куполами
в темноте кромешной
антеннами
ловящими сигнал
бог дал
послал
услышал?
не услышал?
так это ты строкою наповал?
или тебе словами мозги вышиб?
***
истина открывшегося мнения
со-мнение
и благая весть
со-весть
***
Писать,
Описать,
Записать,
Дописать эту жизнь –
Как вываривать соль
Из рассола непролитых слез.
Но слезами залить все что можно.
И соль эту
С хлебом
На небо
Вперед
За стаканом.
Погано.
И все испоганил.
И в жизни поганой
Поганкою рос.
Словами в себя же пророс.
И прирос,
Приварился к бумаге, к столу.
И с горою окурков
Придурком живу.
Полудурком.
И мозг свой всё жру,
Не нажрусь,
Не убьюсь.
Я этой рефлексией льюсь на бумагу
Без смысла и цели.
Слова надоели.
Изъели.
Изгрызаны ногти.
И сожрана кожа на пальцах.
Уродец.
На прожитых днях
Балансирует канатоходец изгой.
Я сожран собой.
Я изъеден как молью собой.
Забери меня, Боже!
Мой кривенький путь
Чёрте где чёрте как ведь проложен.
И я заплутал.
И я сгинул на этом пути.
Скорей забери.
Мне себя уже не донести.
До Тебя уже не донести.
Ты прости.
***
Что-то пишется с трудом.
Пополам стихи с грехом.
Пополам с золой и пеплом.
Пополам с тоской и ветром.
Пополам с таким кошмаром.
Прожил даром.
***
Если бросить курить.
Если бросить всех женщин
С кем не венчан,
Но был.
И кого из сознанья
Я не выброшу.
Нет.
Да и сами они не уйдут.
Потому что все видят
И знают,
Что бросить ни их, ни себя не могу.
Если бросить курить,
То о чем мне останется думать?
***
хочу пишу
не хочу
пишу
не хочу
ну
не пишется
совсем не пишется
только слышится
как тикает в висках
это
не то
это
не то
всё
не то
что
то?
то что можно?
сложно
выразить словами
чувство омерзения
от слова можно
нужно послать всё
и ничего не писать
это честнее
чем думать о том
что написать
всё уже написано
и не успевают читать
написанного всеми
которое совсем не нужно читать
потому что нужно
читать
то
что написано тогда
когда не писали все
***
Сяду
Напишу большую повесть
«Совесть»
Всё не напишу
Никак
Не сяду
Всё…
***
в точку
всею линией
жизни
строчкой
в точку уходя
и длясь
во времени
имея
лишь умение
слова перебирать
и складывать
как-нибудь
укладывать
себя
на буквицы
вытягиваться
в полный рост
на белые одежды савана листа
и им укрыться
навсегда
и успокоиться
точка
***
Правила
Неправильно
Исправил
Знаю
Что не знаю
Ничего
Из правил тех
Что правильны
И правит что?
***
Ты уже все равно не вернешься.
Как когда-то лихой не проснешься.
А проснешься, так будто очнешься
После тысячи пропитых лет.
Все равно ты уже не вернешься.
Что ж ты с памятью бьешься и бьешься?
Что ты ищешь?
Ты в ней захлебнешься…
След?
Если здесь и сейчас тебя нет.
***
На белый лист налью печали,
И укачаю на качелях.
Так памятью уносит в дали,
Где всё могли, всего хотели.
И исписались листьев пачки,
И проскакали судеб строчки,
Долги, тревоги и заначки,
Кавычки, запятые, точки…
И мемуарово тоскливо
Глазею в заоконность. Слякоть.
Не хочется писать сопливо.
А хочется курить и плакать.
***
И всё больше оглядываюсь.
Всё больше назад.
И все больше узлов
На память.
И всё больше рассказываюсь.
И вперёд – наугад.
И всё больше – уже.
Не исправить.
И всё кутаюсь, кутаюсь -
А трясёт от потерь.
И кричи не кричи –
Нет уж.
И тяну на себя
На того, что теперь
Опостылевших слов
Ветошь.
***
Маленький червячок.
Бедненький дурачок.
Пучусь на это небо –
Мне бы…
***
Напиши это всё,
напиши и заткнись,
опиши
в этих проклятых буквенных знаках
все, что было и сплыло
под именем жисть,
и подохни последней бездомной собакой.
И летай драным ангелом,
бейся в окно,
корчи рожи,
царапайся в темные стекла.
Ты со всеми ветрами теперь заодно,
и со всеми дождями, чтоб почва промокла.
А когда изойдешься от слез и соплей,
когда все корабли разобьются о волны,
позови Его,
просто скажи: «Пожалей»,
Он придет и нальет,
как бывало,
по полной.
И последнего пьяницы вопли и крик:
«ой мороз…», «ты мне друг?»
и другие баяны
это всё твои весточки:
«помнишь, старик?»…
Это мучают души твои тараканы…
***
На белую бумагу
Посуду и отвагу,
Получки и привычки,
Друзей, картины, спички,
Бутылки и коробки.
И, все, что было – в скобки.
И белая бумага
Сольет отвагу с брагой,
Пережует привычки,
Друзьям оставит спички,
Вон из бутылок пробки –
Все вынесет за скобки…
***
По глоточку. Хоть строчку. До точки.
Криком долгим летящим в ночи…
Прилетят и сидят одиночками.
Остальные?
Кричи, не кричи…
Вдруг закружатся, слепятся, сложатся.
Круг замкнется.
Мелькнувши едва,
Эта мысль наконец-то уложится
В непонятные раньше слова.
Напечатано в журнале «Семь искусств» #7(44) июнь 2013
7iskusstv.com/nomer.php?srce=44
Адрес оригинальной публикации — 7iskusstv.com/2013/Nomer7/ABabushkin1.php
