Ещё кровь тепла,
ещё чувствую боль,
зрачок фокусирует
майского дня обозримость.
Кончиком языка ловлю
слезы скатившейся соль.
И птицей на выдохе
летит благодарность за милость.
Ещё живо желание
нырнуть в кандалах каблуков
в благоуханный цвет
рядком посаженных яблонь
и пробежать сквозь строй
медоточащих облаков,
как сквозь муку мелодий —
между сном и явью.
Ещё способна душа
запечатлеть эту негу,
а память — хранить неосязаемый
и невесомый дар;
так в шкатулке хранят
драгоценные обереги,
так рождественский снег
хранит запаянный шар.
А там, как знать,
повторится любимым фрагментом —
квинтэссенцией моего
эфемерного бытия —
то ли цветение как метель,
то ли метели цветение
и музыка майи —
вот как из этого майского дня.
