Ольга ГУСЕВА
г. Петрозаводск
«Солнца свет растопит стужу...»
ПОЭТЫ – ЛЮБИМЦЫ ТВОРЦА
Я как-то услышала фразу
Из уст непростого лица,
Меня поразившую сразу:
– Поэты – любимцы Творца!
Поэта того я не знала,
Но только весь день без конца
Ходила и все повторяла:
– Поэты – любимцы Творца!
Развеяв остатки сомнений,
На роль посягнув мудреца,
Решила – и я тоже гений:
– Поэты – любимцы Творца!
Недолго собою хвалилась,
Упав с золотого крыльца!
Спасибо, мой Боже, за милость:
– Поэты – любимцы Творца!
Не надо ни денег, ни славы,
Ни тонкого яда льстеца,
Зато говорю нелукаво:
– Поэты – любимцы Творца!
Пишите! – Божественно слово
И сладко волнует сердца…
И все повторяется снова:
– Поэты – любимцы Творца!
***
Лед на сердце, лед на лужах,
Лед на высохшей траве.
Тот, кто мне совсем не нужен,
Вспоминает обо мне, —
Вспоминает добрым словом
Или злым, как я сама?!
Разве сердце станет новым,
Если в нем живет зима?!
Волосы засыплет снегом,
Душу выстудит до дна...
Есть в покое зимнем нега,
Только мне она вредна.
Жду весну: ее росточек
Лед колючий разобьет,
И души моей комочек
Вновь оттает, оживет.
Солнца свет растопит стужу,
И поверится вдвойне:
Тот, кто мне как воздух нужен,
Вспоминает обо мне!
НАШИ МАТЕРИ
Безлюбовные, бессердечные,
Не жалеем мы матерей,
Все куда-то спешим, беспечные,
Мимо запертых их дверей.
Все нам кажется. что успеется,
Муки совести нас не жгут,
А теряем их – и не верится:
За дверями уже не ждут.
День за днем – ни звонка, ни весточки,
телефон, как немой, молчит.
– Пожалей, Господь, моих деточек! –
Шепот старческих губ в ночи.
Все поймут, все простят, помолятся,
Только волосы все белей…
– Матерь Божия Богородица,
Мою мать, прошу, пожалей!
ОДУВАНЧИКИ
Словно девочки и мальчики,
Средь некошеной травы
Разбежались одуванчики,
И головки их белы.
Были яркими, как солнышки, –
Миновали те деньки, –
Побелели их головушки,
Отгорели огоньки.
В них и впрямь есть что-то детское:
Простодушны и нежны,
По-ребячески доверчиво
К небу тянутся они.
Красота их так обманчива,
Не дается в руки нам:
Улетают одуванчики
Прямо к белым облакам.
СИРЕНЬ В БОКАЛЕ
(иронический романс)
Сирень в сиреневом бокале,
И белой ночи окоем.
– Я вас люблю, – вы мне сказали,
Когда остались мы вдвоем.
И ночь плыла сиренью белой,
И плыл сиреневый туман,
Такой же странный и несмелый,
Как наш несбывшийся роман.
И тихо лепестки увяли,
Теряя нежный аромат…
– Я вас люблю, – вы мне сказали
Когда-то много лет назад.
ЭКСПРОМТ
Моя душа совсем как почка,
Что стать готовится листочком,
На волю вырвавшись из клетки,
Зазеленеть на нежной ветке,
Так рвется ввысь, к теплу и свету,
Чтоб стать цветком красивым к лету.
Когда цветку свой срок настанет,
Он сладкой ягодкою станет.
…Ой! Птичка ягодку склевала! –
Но в землю зернышко упало…
ВРЕМЯ ПЛОДОВ
Осень, осень… Время плодов,
Время зрелого винограда,
Завершенье земных трудов
И трудящегося награда.
Время в тихих бродить лесах
И «охотиться» за грибами.
Паутинка на волосах,
Листья желтые под ногами.
Все спешит к зиме доцвести;
Глазу больно от разноцветья.
Поздней бабочкою в горсти
Бьется пойманное столетье.
