Поутру на Руси вороньё,
И свинцовые тучи в небе,
По оврагам сухое быльё,
Да нелёгкие думы о хлебе.
Колоколенки бедный убор,
И в стыдливых осенних рощах
Обернулся каликою вор -
Листопада цветастый росчерк.
Хорошо посидеть в тишине
На краю безмолвного поля,
Но нестись вдоль межи на коне
Всё же сердцу степному привольней.
Ветер свищет разбоем лихим,
Окрыляет грудь диким бегом.
А в глазах реют странные сны -
Времена половецких набегов.
