Другие пишут про любовь,
другие пишут лучше, чище,
что даже стынет в жилах кровь,
а кто-то ничего не пишет.
А кто-то не находит слов,
чтобы проставить в столбик строчки.
Другие пишут про любовь,
марают белые листочки.
Другие пишут про любовь
и тратят с радостью чернила.
А кто-то сочиняет вновь,
что разлюбила, отлюбила…
Другие пишут про любовь,
рифмуя с бровью неумело…
Что делает с людьми любовь?
Какое до любви мне дело?
Ступай, иди к другим, любовь!
Ласкай, балуй, как ты умеешь!
Тебя, как снега ждут, любовь,
а ты, балованная, медлишь…
1996
