* * *
Пишу и надеюсь, что кто-то
Случайно возьмёт и прочтёт.
Работа, ещё раз работа,
А всё остальное — не в счёт.
Мне что понедельник, что вторник —
Не чувствую разницы. Я
По собственной воле затворник —
Худрук своего бытия.
Чуть-чуть и — ослепну в коморке,
Немного и — сдвину с ума.
Читаю от корки до корки
Своих сочинений тома.
Напуганный жизнью редактор
Стихи удалит, будто спам.
Опять человеческий фактор
Ударит меня по рукам.
* * *
Во всех отношениях нищий,
Я чудом держусь на плаву.
Не чувствую запаха пищи
Духовной — почти не живу.
Смотрю то и дело на крылья,
Но, видимо, только могу
Я локти кусать от бессилья
В каком-нибудь пятом углу.
Всем кажется, что я нарочно
Валяю при всех дурака,
Что должен и денно, и нощно
С улыбкой витать в облаках.
Пером выводить пируэты
И с жизнью прощаться легко.
А всё потому, что поэты
Слегка не от мира сего.
