…Но знаю – лечите
обиду Времени –
прохладой вечности. М.И. Цветаева
Текут мои дни – торопятся.
Куда и зачем – Б-г весть!
Скудеет былая вольница
и мелей не перечесть.
А там, над крутою излучиной –
высокие берега.
А за кудрявыми кручами –
хмельные, как мёд луга.
Земная, тысячеликая
творится там ворожба,
своей простотой великая –
Судьба моя – не Судьба?
Как дыбит цивилизацию,
клеймо распалив своё,
общественная формация –
ущербный уклад её.
Большую ту имитацию
я проклял – отлучена.
Но есть в моих мотивациях
и светлая сторона
в потребностях чувствовать мудрую,
неспешную благодать –
державу зеленокудрую,
золотоствольную стать,
желтеющих крон пророчества
навязчивый холодок;
беседовать с одиночеством,
про подлинность и подлог.
Или тропою морошковой,
сквозь ельник, в пчелиный гуд
уйти навсегда, как в прошлое,
где вряд ли меня найдут…
