Валерий Скобло
* * *
Нужно быть мрачным изгоем,
"Memento mori", твердя,как попка,
Не видя, как над землей и морем
Прямо в небо уходит тропка,
Названная в шутку горной дорогой.
Сады и пашни остались ниже...
Горячий камень рукой потрогай -
И ты почувствуешь: жизнь ближе.
И даже кладбище, что мы миновали,
Не наполняет мысли ядом...
И только споткнувшись на перевале,
Сжавшимся сердцем почувствуешь: рядом.
* * *
Мы станем землей и водою,
И облаком, ветром, огнем,
Когда, задохнувшись бедою,
Мы лишь на мгновенье уснем.
А нам-то казалось - навечно...
И глупо так думать, поверь.
Мы сразу проснемся, конечно,
Шагнув в приоткрытую дверь,
Где нас ожидает другая
Судьба... даже облик иной...
А прошлая - пусть, догорая,
Пылает за нашей спиной.
И то ощущенье полета,
Что было даровано снам,
Нам станет привычно, как что-то
Издревле присущее нам.
И, думаю, дар Аполлона
Никто не отнимет и там,
Где статуя, портик, колонна,
Как люди, внимают стихам.
Но это порывы благие...
И полной гарантии нет,
Что эти стихи дорогие
Диктует не сумрак, а свет.
Они к нам приходят - откуда,
И кто их диктует в ночи?
А чем мы заплатим за чудо,
Об этом пока промолчи.
ДЕВЯТЫЕ ВРАТА
Я столько книг уже не прочитаю,
Наверное, хороших очень книг.
Я дань не отдал Индии, Китаю...
Теперь уж поздно... в общем, я - старик.
С другой-то стороны... с восьмой... десятой
Представить трудно, что могу найти?
Какая со страницы этой мятой
Мне воссияет истина в пути?
Теперь путь избран... избран только мною,
Сомнений чаша выпита до дна.
Да, истина могла бы быть иною,
Но выбрана - передо мной она.
И там... в конце, терзаясь от изгнанья,
Припасть к вовек незапертым вратам...
Тесны врата, и узок путь познанья.
Минуешь те врата, а там...
* * *
Я становлюсь все легче на подъем...
Мы вышли к Александровскому саду
И ощутили невскую прохладу.
Тут мне сказал приятель: Разопьем...
Фонтан сиял, и плеск со всех сторон,
И Пржевальский нам дарил верблюда,
А Лермонтов и Гоголь - это чудо,
Достойное напитка "Апшерон".
Присели у фонтана на скамье.
Все рядом с нами чинно распивали.
Мы сомневались в этот миг едва ли,
Что мы в любовью спаянной семье.
Четырехлетней выдержки коньяк
Вначале показался нам не очень -
Такой "сучок"... глоток... другой...
а, впрочем,
Что горло драл, списали на сквозняк.
Еще чуть-чуть - мы поняли вполне,
Испив всю грусть пустой коньячной фляжки,
Что жизнь прошла - и нам не жаль бедняжки,
А жаль Невы и барки на волне.
Тут мой приятель мне сказал: - Талант -
И ты, и я... Поэтому - спокойно!..
Пусть этот день мы завершим достойно:
Пойдем к актрисам - славный вариант.
...Мы не пошли к актрисам в этот раз,
Да и не будет, думаю, другого.
А жизнь прошла - об этом ни полслова,
Об этом не услышите от нас.
Да, жизнь прошла - но это не беда,
Есть утешенье: вот Нева и ветер,
Фонтана есть сияющие сети,
И Пржевальский гладит верблюдА.
* * *
...Миллионы убитых задешево...
О.Мандельштам
Сотни тысяч запытанных заживо
Пусть приходят к нему по ночам,
Из могил вызывают пусть каждого
Предстоять его светлым очам.
Миллионы умерших от голода,
Переплавленных в звонкую сталь,
Пусть придут те, чья плоть перемолота,
Перед тем, как отправиться в даль.
Сколько проданных, преданных, брошенных
В мясорубку, под танки, в "котлы"...
В дым и пепел без счету раскрошенных
Пусть увидит, чьи очи светлы.
Ад так слабо изучен Вергилием -
В нем пойди отыщи, обнаружь
Искалеченных злом и насилием
Миллионы растоптанных душ.
Ну, а те - кто его указания
Воплощал и тащил на убой -
Без раздумья, без вздоха, терзания -
Пусть потянут его за собой.
Не исполнен я мрачною жаждою
Отомстить - ни желанья, ни сил...
Пусть почувствует оспинкой каждою,
Что с людьми и страной сотворил.
...............................………………………
Может быть, за порогом отчаянья
Солнце мертвых мерцает в ночи,
Растворяя и боль, и страдания...
И отводят глаза палачи.
* * *
Я вовек бы не видел тебя.
Я знаком был с другою... другою,
Что, не глядя, пошла бы за мною,
Жизнь свою и мою загубя.
Разве думал, что станешь такой?
Та не трусила грозного гула,
Та из пенного моря шагнула
И призывно взмахнула рукой.
Я сейчас и пошел бы за той,
Не сказавшей с трагической ноткой:
Это - мы, это небо с решеткой,
Вот и думай, здесь выбор простой.
А, бывает, споткнусь на бегу,
Полоснет, точно вспышка тугая,
И где ты, и где эта... другая,
Я уже различить не могу.
* * *
Магию и белую, и черную
Я, известно где, видал и в чем...
Не люблю я мишуру крученую,
Смысл в которой высший заключен.
Все одно - проказник ли, проказница,
Глупый князь ли, жулик ли плебей,
Ловкость рук, внушенье - мне без разницы...
Ну, не интересно - хоть убей.
А уж эти... предсказатели... астрологи
И, тем более, скучны мне и чужды:
Ближних дней своих я вижу всполохи,
Ну, а дальнее мне вовсе без нужды.
Но и я таю мечту заветную,
Я иною тайной увлечен:
Магию другую... разноцветную...
Я вам не открою нипочем.
* * *
Отвлекать... уводить от других
Можно только, к себе привлекая
Взгляд ее...
"Чем тебе не жених?
Посмотри на меня, дорогая..."
Этих глаз немигающий взор
(Вряд ли встретишь такие в природе)
Пару раз я встречал до сих пор,
И сумел его выдержать, вроде.
"Разве я для тебя не хорош?
Говорлив... руки-ноги на месте.
Как угодно меня уничтожь -
Я не ставлю условий невесте.
Не смотри только в сторону ту -
Что за разница тот или эта?
Унесись вслед за мною в мечту,
Справим свадьбу с тобой до рассвета".
Ну, а ты - прочь отсюда!.. беги!..
Спрячь себя... Уходи без оглядки.
Пусть воздушными будут шаги -
Вспомни салочки... детские прятки...
Ты потом нарыдаешься всласть,
Вспоминая мой взгляд на прощанье,
И как та на меня отвлеклась
В белоснежном своем одеянье.
* * *
Вспоминаю детство: стойкий запах дуста,
Примусы, лохани - и довольны все.
Рухнула легенда: аисты... капуста...
Сорваны покровы - мир во всей красе.
Ссоры, двор-колодец не казались адом.
Правило простое: сдачи дать врагу.
Злая коммуналка, шесть соседей рядом...
Кто открыл мне правду, вспомнить не могу.
Принесла картошку мать из магазина,
"Повезло еврейке..." Характерный штрих.
...Может, дядя Саша?.. Может, тетя Зина?..
Скоро все узнаю - скоро встречу их.
А врачи-убийцы, белые халаты -
Все это сгустилось ближе к январю.
Я тогда и понял: все мы виноваты...
Не узнать всей правды - точно говорю.
Валерий Скобло - поэт, прозаик, публицист. Родился в Ленинграде в 1947 г. Окончил матмех университета. Работал научным сотрудником в НИИ Ленинграда-Петербурга. Научные труды в области прикладной математики, радиофизики, оптики.
Сборники стихов "Взгляд в темноту" и "Записки вашего современника". Член Союза писателей Санкт-Петербурга. Стихи, проза, публицистика публиковались в российской и зарубежной литературной периодике (в Англии, Беларуси, Болгарии, Германии, Израиле, США, Франции, Финляндии, Эстония и др.). Премия им. Анны Ахматовой за 2012 г. (номинация "Поэзия" журнала "Юность"). Место проживания - Санкт-Петербург.
